Giữa mẹ ruột và 200 triệu, tôi chọn 200 triệu

Tôi tái sinh trở về năm 14 tuổi. Cha tôi giọng dịu dàng hỏi: "Con muốn ở lại trong nước với mẹ, hay ra nước ngoài? Cha sẽ cho con hai tỷ nữa."

Kiếp trước tôi khóc nức nở: "Con chọn mẹ."

Rồi tôi nhìn thấy cảnh ông nuôi nữ quản lý, bao bọc bảo mẫu, sinh ba đứa em cùng cha khác mẹ, nhét hết cho mẹ tôi coi như trò hề.

Mẹ tôi chịu đựng nửa đời người, đến cái ly hôn tử tế cũng không đòi được, ra đi tay trắng.

Còn tôi, bị người ta chèn ép, chế giễu, nghèo khó tha phương, ch*t nơi đất khách quê người, ngay cả vé máy bay cũng nhờ bạn bè gom góp.

Lần này, tôi cười ký tên: "Hai tỷ, tôi nhận rồi."

Không phải tôi vô tâm, mà là tôi đã thấu rõ: Ngôi nhà này, chưa từng có ai thật lòng thương mẹ con tôi.

Tôi không muốn làm kẻ yếu đuối đáng thương nữa.

Kiếp này, tiền tôi phải ki/ếm, mạng tôi phải giữ, cục diện chính tay tôi xoay chuyển.

Mẹ ruột? Đợi khi tôi thắng lớn, đến ngày bà không cần c/ầu x/in ai, tôi sẽ tự tay đón bà về nhà.

1.

Tôi tái sinh về năm 14 tuổi.

Cha vừa họp xong hội đồng quản trị, bộ vest phẳng phiu, cà vạt chỉnh tề ngồi trên sofa phòng sách biệt thự họ Lâm, bên cạnh đặt tờ hợp đồng.

Tôi đứng trước mặt ông, đồng phục nhàu nhĩ, tóc tai rối bù, vừa ở lớp học thêm về, đúng dáng học sinh ngây thơ không hiểu chuyện gia đình.

"Thanh Uyển." Giọng ông dịu dàng gọi tên tôi. "Dạo này mẹ con không ổn định tinh thần lắm. Con có thể chọn ở lại chăm mẹ, hoặc ra nước ngoài học trường con thích. Sau khi tốt nghiệp về nước, cha sẽ chuyển một phần cổ phần công ty cho con quản lý thử."

Ông nói chân thành như người cha khai minh.

"Chi phí du học cha đã chuẩn bị sẵn, hai tỷ chuyển thẳng vào tài khoản cá nhân, toàn quyền do con sử dụng."

Kiếp trước đứng ở vị trí này, tôi hoảng hốt. Hai tỷ - số tiền khổng lồ. Giờ tôi mới biết đó chỉ là th/ủ đo/ạn chuyển tài sản.

Mẹ ngồi ở sofa phòng khách, không nói lời nào, mắt đỏ hoe.

Tôi khóc lóc x/é nát hợp đồng, ném trước mặt cha: "Con cần mẹ!"

Lúc ấy tôi tưởng mình thắng.

Giờ nghĩ lại, đúng là ngốc.

Năm đó tôi ngây thơ chọn ở với mẹ, kết quả ra sao?

Chưa đầu nửa năm, cha vẫn đẩy tôi ra nước ngoài, nhét vào nhà nữ quản lý ở Mỹ, mượn danh mở mang tầm mắt, đào tạo người kế thừa. Tôi trở thành kẻ không chỗ dựa duy nhất trong biệt thự, đến cả bảo mẫu cũng có thể sai bảo.

Cặp song sinh của nữ quản lý, bề ngoài vô hại, thực chất là con riêng của cha, th/ủ đo/ạn vô cùng. Tranh đoạt gia sản, tôi còn ngỡ chúng là em ruột. Còn tôi? Cuối cùng chẳng ai nhớ tôi mới là trưởng nữ nhà họ Lâm.

Mẹ ở quê nhà cô đ/ộc giữ biệt thự, liên tục liên hệ trường học, học tiếng Anh, thuê luật sư tìm cách đưa tôi về.

Bà tưởng mình là vợ cả, tưởng mình còn tư cách lên tiếng.

Cho đến ngày nhận được thông báo thu hồi nhà.

Bà không chịu dọn đi.

Ngồi trong phòng khách trống trơn, bà không nỡ đun nước, ăn cơm ng/uội từng miếng: "Mẹ đợi Thanh Uyển về."

Qua điện thoại tôi nghe tiếng mở lọ th/uốc, mới biết bà đã trầm cảm đến mức không dám ngủ.

Năm 19 tuổi tốt nghiệp, công việc đầu tiên của tôi là lau sàn ở khu Tàu Melbourne.

Công việc thứ hai là rửa chuồng chó cho nhà giàu.

Ngày mẹ nhập viện, tôi đang phát tờ rơi trong bãi đỗ xe.

Bác sĩ gọi điện quốc tế: "Tối qua bà ấy ba lần định nhảy lầu, nhưng không có sự cho phép của phu quân nên không thể áp dụng biện pháp cưỡ/ng ch/ế."

Tôi đứng dưới bệ/nh viện, điện thoại áp tai mà không thốt nên lời.

Lần cuối gặp mẹ là năm phút trước khi hỏa táng.

Bà đã không nghe được tiếng tôi gọi.

Khoảnh khắc ấy tôi hiểu ra, bà không thua Lâm Quốc Khánh, mà thua chính tôi.

Người con gái bà dành cả đời bảo vệ, quá yếu đuối.

Kiếp này, hợp đồng lại đặt trước mặt.

Tôi không khóc.

Chỉ cầm bút, dứt khoát ký tên "Lâm Thanh Uyển".

Cha nhướng mày như lần đầu nhìn nhận nghiêm túc về tôi.

"Con đã suy nghĩ kỹ?"

"Kỹ rồi." Tôi nhìn thẳng ông, giọng bình thản. "Là đứa con duy nhất của cha, con đúng là nên ra ngoài rèn luyện."

Tôi nhấn mạnh hai chữ "duy nhất".

Ông ngớ người hai giây, rồi cười khẽ: "Quả nhiên là con gái Lâm Quốc Khánh, có chí khí."

Tôi cũng cười.

Nhưng nụ cười của tôi tỉnh táo hơn.

Ông tưởng tôi đã giác ngộ, biết nghe lời.

Nhưng tôi hiểu rõ, việc đẩy tôi đi chỉ để sớm gây dựng tình cảm với lũ con hoang.

Tống khứ tôi, ông dễ dàng thoát khỏi bà Lâm, danh chính ngôn thuận đưa nữ quản lý lên chính thất.

Đêm đó về phòng, đóng cửa lại, trăng ngoài cửa sổ lạnh lẽo.

Tôi không khóc.

Chỉ mở máy tính, đăng nhập tài khoản thẻ đen.

Hai tỷ đã về tài khoản.

Tôi nhìn số dư một phút, rồi mở ngăn kéo lấy ra cuốn sổ.

Trang đầu tiên viết:

Con riêng Lâm Quốc Khánh: Lâm Kế Nghiệp, Lâm Ái Uyển - Sinh tại New York;

Tài khoản ủy thác nước ngoài của Lâm Quốc Khánh: Đang điều tra;

Dòng chảy cổ phần công ty hồi môn của mẹ: Đang điều tra;

Mục tiêu: Trong 4 năm, đoạt lại tất cả những gì thuộc về mẹ con tôi.

Tôi mở ảnh mẹ.

Nụ cười tuổi thanh xuân của bà hiện ra, mặc chiếc áo khoác cũ mười năm trước, cười ngốc nghếch.

Chiếc áo sau này bà tặng cho bảo mẫu, nói nhà người ta khó khăn.

Rồi tôi thấy nó trong thùng rác, dính đầy vụn bánh và vết chân bẩn.

Kiếp này, tôi không tin bất cứ điều gì.

Không phải tôi vô tình, mà vì tôi đã thấu rõ - ngôi nhà này, chưa từng có ai thật lòng thương mẹ con tôi.