Mười Năm (Thuần i Chiến Thần)

Năm thứ mười sau hôn lễ, người trong mộng của chồng tôi trở về.

Hóa ra ngày ấy cô ấy không ch*t, chỉ là quên mất mình là ai.

Lúc này cả hai người họ quỳ trước mặt tôi, mắt đỏ hoe vì khóc:

"D/ao Dao, bao năm nay anh chưa từng quên được cô ấy, xin em hãy thành toàn cho chúng anh."

Tôi cúi đầu, xoa nhẹ mái tóc con gái rồi đẩy con bé về phía họ: "Đã muốn đi, thì mang theo cả nó đi."

Sau đó, anh ấy thu dọn hành lý nhanh nhất có thể.

Lúc ra đi, thậm chí chẳng buồn ngoảnh lại.

Nhìn bóng lưng họ khuất dần, tôi khóc đến nỗi không thành tiếng.

Họ không biết rằng, thời gian của tôi chẳng còn bao nhiêu nữa...

1

Chồng tôi có một mối tình đầu, đó là điều tôi đã biết từ mười năm trước.

Cô ấy tên Cố D/ao, là tình đầu thời đại học của anh.

Họ yêu nhau bốn năm, nhưng trước ngày cưới lại gặp phải trận động đất k/inh h/oàng làm chấn động cả nước.

Hôm đó, Lưu Ý như người mất trí lao vào đống đổ nát, chỉ tìm thấy th* th/ể nát tan cùng chiếc kẹp tóc của cô.

Còn tôi, là y tá thuộc đội y tế đầu tiên có mặt tại hiện trường.

Trên mảnh đất đổ nát tan hoang ấy, tôi đã chứng kiến quá nhiều sinh ly tử biệt, nhưng không thể quên hình ảnh người đàn ông quỳ giữa đống gạch vụn gào thét tuyệt vọng.

Ai cũng nói, cô ấy đã ch*t.

Nhưng anh không tin, vẫn kiên quyết lần mò trong đống đổ nát, không ngừng tìm ki/ếm bóng hình cô.

"Anh ơi, ở đây nguy hiểm lắm! Anh phải rời đi ngay!"

Lần thứ năm tôi kéo anh, phát hiện móng tay anh đã bật hết, đầu ngón tay đầy thương tích.

Ánh mắt trống rỗng của anh xuyên qua tôi, lẩm bẩm: "Cô ấy sợ bóng tối lắm... Tôi phải đưa cô ấy về nhà..."

Khoảnh khắc ấy, tôi vi phạm quy tắc y tế, đội mũ bảo hộ rồi theo anh chui vào đống đổ nát.

Chúng tôi bò qua những khe hở bê tông cốt thép, nhưng chỉ tìm thấy những th* th/ể tan nát.

Nhìn dáng lưng anh đầy quyết tâm tử, tôi biết anh đã không còn ý chí sống.

Khi một trận dư chấn mạnh ập đến, tôi túm ch/ặt lấy anh đang định bò sâu vào trong: "Đừng vào nữa, hãy nghĩ cho gia đình anh! Người sống cần anh hơn!"

Khi tấm bê tông sụp xuống, tôi đẩy anh ra ngoài.

Tỉnh dậy, chân trái tôi bó bột, còn anh ngồi bên giường bệ/nh, tay vẫn nắm ch/ặt chiếc kẹp tóc.

Ánh nắng xuyên qua khe lều tạm, in hằn những vệt nước mắt loang lổ trên mặt anh.

"Cảm ơn em." Anh nói.

Ba chữ ấy đã trở thành khởi đầu câu chuyện của chúng tôi.

2

Mười năm trôi qua, anh cưới tôi, chúng tôi cũng có một cô con gái đáng yêu.

Anh đối xử với tôi rất tốt, dịu dàng chu đáo không chỗ nào chê được.

Sáng nào anh cũng hâm sữa cho tôi, đêm khuya đi làm về luôn nhẹ nhàng sợ làm phiền giấc ngủ của hai mẹ con.

Trong mắt người ngoài, chúng tôi là gia đình ba người hoàn hảo.

Chỉ là đôi khi, trong đêm khuya khi con gái đã ngủ say, tôi thấy anh đứng một mình ngoài ban công, ngón tay nhẹ nhàng vuốt ve chiếc kẹp tóc đã phai màu.

Tôi biết mà.

Từ ngày cưới đã biết.

Anh cưới tôi, có lẽ vì tên tôi cũng có chữ 'D/ao'.

Có lẽ vì giọng nói của tôi lên cao ở cuối câu giống cô ấy.

Trước ngày cưới một hôm, anh đã nói với tôi: "Anh không chắc mình có yêu em không, nhưng anh nhất định sẽ làm tròn trách nhiệm với em và con."

Thẳng thắn đến mức tà/n nh/ẫn.

Nhưng tôi vẫn không chút do dự đeo chiếc nhẫn cưới vào tay.

Đơn giản vì hình bóng người đàn ông mười năm trước trong đống đổ nát, kẻ sẵn sàng ch*t theo cô ấy, đã khắc sâu vào tim tôi.

Khoảnh khắc ấy tôi hiểu rằng, có những người, chỉ gặp gỡ thôi đã dùng hết vận may cả đời.

Vâng.

Tình yêu của một số người ngốc nghếch đến thế.

Ngốc đến mức không cần danh phận, không cần hứa hẹn, thậm chí không mong anh yêu mình.

Chỉ cần mỗi sáng thức dậy, được nhìn thấy gương mặt anh lúc ngủ say;

Chỉ cần trong đêm giông bão, được nắm bàn tay ấm áp của anh;

Thế là đủ.

Thật sự, đủ rồi.

Cho đến ngày chuông cửa reo.

3

"Mẹ ơi! Có người gõ cửa!"

Tiếng con gái vang lên từ phòng khách.

Tôi lau tay, bước ra hướng cửa.

Qua lỗ nhòm, tôi thấy một bóng hình mảnh mai đứng ngoài cửa.

Khi cánh cửa mở ra, thời gian như ngưng đọng.

Người phụ nữ ngoài cửa mặc áo khoác màu be trang nhã, mắt phượng mày ngài, giống hệt cô gái trong tấm ảnh ngăn kéo bàn làm việc của anh.

Cô ấy ngập ngừng: "Xin hỏi... đây có phải nhà Lưu Ý không?"

Ngay lập tức, tiếng ly vỡ tan vang lên phía sau.

Tôi quay đầu, thấy chồng đứng ch*t lặng giữa phòng khách, mảnh vỡ thủy tinh vương vãi khắp nơi, mặt anh tái mét, môi r/un r/ẩy nhưng không thốt nên lời.

"Là em."

Nước mắt người phụ nữ tuôn rơi, "Lưu Ý, em về rồi."

Cô ấy nhanh chóng giải thích hành trình mười năm của mình.

Hóa ra năm đó cô được đội c/ứu hộ giải thoát từ phía khác, do chấn thương đầu nên mất trí nhớ.

Những năm qua, cô sống cùng họ hàng xa ở nước ngoài.

Điều quan trọng nhất là dù mất trí nhớ, trong lòng cô luôn có tiếng nói nhắc nhở - có người đang đợi cô.

Mãi đến vụ t/ai n/ạn nửa năm trước, cú va chạm mạnh khiến cô bất ngờ nhớ lại tất cả.

Thế là cô liên lạc với bạn học cũ và tìm được địa chỉ hiện tại của anh.

Cô lập tức m/ua vé máy bay trở về...

Tôi đứng nguyên tại chỗ, nhìn đôi uyên ương trước mặt, cảm giác m/áu trong người như đông cứng.

Mười năm, tôi cố gắng vun vén tổ ấm, nỗ lực làm người vợ tốt, người mẹ hiền.

Nhưng giờ đây, mọi nỗ lực tan vỡ như chiếc ly trên sàn nhà.

Tôi thua rồi.

Thua trắng tay.

Bởi ánh mắt Lưu Ý nhìn cô ấy - niềm vui tái ngộ, nỗi luyến tiếc khắc cốt ghi tâm, là thứ châu báu mười năm qua tôi chưa từng có được.

Con gái kéo nhẹ vạt áo tôi lo lắng: "Mẹ ơi, sao mẹ khóc..."

Tôi ngơ ngác đưa tay lên má, đầu ngón tay chạm vào cảm giác lạnh buốt.

Hóa ra nước mắt đã lặng lẽ chảy đầy mặt lúc nào không hay.