Xuân qua mờ ảo, năm tới rạng ngời

Ngồi tù ba năm.

Ngày ra tù, người đến đón tôi không phải là vị hôn phu đã tự tay đưa tôi vào ngục.

Mà là người anh cùng cha khác mẹ, từ nhỏ đã gh/ét cay gh/ét đắng tôi.

Anh nhíu mày, ánh mắt lạnh lùng hỏi: 'Không có anh, em sống thảm hại thế này à?'

Tôi cười gượng, buông xuôi: 'Vậy anh đừng quản em nữa, để em ch*t đi cho xong.'

Anh nổi gi/ận, đ/ập mạnh tay lái: 'Vậy thì mẹ mày đi ch*t ngay đi!'

Người anh bảo tôi đi ch*t ấy, ngày hôm sau đã đ/á/nh g/ãy tay chân vị hôn phu của tôi, lôi hắn đến trước mặt tôi bắt quỳ lạy.

1

Tôi và Bùi Nhiên Kinh từ nhỏ đã như nước với lửa.

Năm mười tuổi, mẹ tôi dắt tôi theo về nhà họ Bùi.

Anh ấy hơn tôi ba tuổi.

Tôi từng cào rá/ch mặt anh, anh c/ắt đ/ứt tóc tôi.

Tôi x/é nát bức tranh anh vẽ cả tuần, anh vứt đồ thủ công tôi làm nửa tháng.

Chúng tôi như hai ngọn núi không đội trời chung, vừa là người thân ruột thịt, vừa là cừu địch khắc cốt ghi tâm.

Tôi gh/ét cha anh dụ dỗ mẹ tôi, anh h/ận mẹ tôi cư/ớp mất cha anh.

Thế mà sau khi cha mẹ đột ngột qu/a đ/ời, hai kẻ th/ù không đội trời chung ấy lại trở thành tri kỷ nương tựa duy nhất của nhau.

Chỉ một đêm, Bùi Nhiên Kinh 17 tuổi buộc phải trưởng thành, gánh vác trách nhiệm nuôi nấng đứa em gái nổi lo/ạn.

So với trước, anh thay đổi rất nhiều.

Trầm mặc hơn, thường thẫn thờ nhìn ra cửa sổ, thức trắng đêm đêm, bắt đầu nghiện rư/ợu và th/uốc lá.

Anh trở thành người giám hộ khắc nghiệt, lấy danh nghĩa 'trưởng bối' để kiềm chế cô em gái tuổi dậy thì.

Người đời bảo tôi khắc cha, giờ lại khắc cả mẹ đẻ và cha dượng.

Khi tôi đ/á/nh nhau, giáo viên mời Bùi Nhiên Kinh đến trường. Ánh mắt mọi người nhìn chúng tôi đầy dị nghị, tiếng cười khẽ đầy chế nhạo.

Trên đường về, cả hai im lặng như tượng.

Anh hỏi tôi có muốn ăn mì trộn khoai tây nghiền - món khoái khẩu của tôi.

Đột nhiên tôi sụp đổ, nước mắt tuôn như mưa. Đám mây đen mất mát bủa vây bấy lâu bỗng trút cơn mưa rào nặng hạt.

Tôi gào thét đi/ên lo/ạn: 'Nếu cha anh không ép mẹ tôi đi tắm suối ngày mưa, làm sao mẹ gặp t/ai n/ạn?'

Bùi Nhiên Kinh trừng mắt: 'Nếu mẹ em không đòi tổ chức kỷ niệm ngày cưới, sao xảy ra chuyện?'

Chúng tôi dùng lưỡi d/ao sắc nhất, lời lẽ đ/ộc địa nhất, ném vào người thân duy nhất.

Sau trận cãi vã, anh càng thêm trầm mặc.

Tôi phát hiện trong ngăn kéo anh đơn th/uốc trầm cảm, rối lo/ạn lo âu.

Năm 15 tuổi, tôi tin chắc mình là gánh nặng của anh.

Mới 18 tuổi, bản thân còn là đứa trẻ, sao gánh vác nổi?

Thế là tôi bỏ nhà đi, vác di ảnh mẹ đi bộ mười cây số.

Rồi bị cảnh sát đưa về đồn.

Nhìn Bùi Nhiên Kinh bước xuống xe cảnh sát, chân nam đ/á chân chiêu suýt ngã.

Chưa bao giờ thấy anh như thế.

Tái nhợt, đờ đẫn, như linh h/ồn lìa khỏi x/á/c, lang thang giữa nhân gian.

Anh bước về phía tôi. Theo tính cách, tôi tưởng anh sẽ đ/á/nh tôi.

Nhưng anh chỉ ôm tôi, thì thầm: 'Về nhà thôi.'

Kế hoạch đào tẩu thất bại. Tôi theo anh về, từ đó anh không m/ắng tôi nữa.

Anh cũng không cười, như x/á/c không h/ồn.

Cha Bùi Nhiên Kinh là đại gia địa phương, để lại gia tài đủ hai anh em sống cả đời.

Tôi thi đậu trường chuyên.

Ở đây, tôi gặp định mệnh đời mình.

Có lẽ vì anh trai quá lạnh lùng, nên tôi hướng về ánh sáng - chàng trai nồng nhiệt Trình Văn.

Rung động đầu đời dành cho nụ cười chân thành ấy, đuổi theo anh bằng mọi giá.

Ở Trình Văn, tôi tìm thấy thứ mình khao khát.

Vì anh, tôi làm bao chuyện dại dột.

Th/uốc cảm nửa đêm, ô mưa ngày bão, hạt dẻ bóc vỏ mùa đông, bánh kem giữa nắng hè.

Khi Trình Văn suýt nhận lời tôi, Bùi Nhiên Kinh phát hiện chuyện yêu đương.

Anh gi/ận dữ chỉ mặt: 'Con gái đàng hoàng, không biết tự trọng à?'

Tôi đâu cần mặt mũi, tôi chỉ cần Trình Văn.

Tôi ch/ửi anh, bảo đừng quản.

T/ai n/ạn của mẹ chỉ là bất ngờ, tôi hiểu. Chẳng trách được ai.

Nên tôi chọn chạy trốn.

Trốn khỏi hiện thực, trốn khỏi Bùi Nhiên Kinh.

Sau trận cãi nhau, tôi khóa mình trong phòng.

Anh tưởng tôi nhịn ăn, nào ngờ đêm nào tôi cũng lén ra bếp.

Một tuần sau, chẳng những không g/ầy, còn lên ba cân.

Để chứng minh quyết tâm với Trình Văn, tôi thi đỗ cùng trường đại học với anh ấy.

Tôi muốn chứng minh: Yêu sớm không ảnh hưởng học tập.

Bùi Nhiên Kinh buộc phải xuống nước.

Một đêm, anh đột nhiên hỏi: 'Nếu anh đi, em có nhớ không?'

Giá chúng tôi hòa thuận, tôi đã gật đầu ngay.

Nhưng chúng tôi là cừu địch. Kẻ th/ù không có quyền bày tỏ cảm xúc.

Dù quan tâm, tôi không thể để lộ - như thế là thua cuộc.

Tôi lẩm bẩm: 'Ai mà nhớ? Đừng ảo tưởng.'

Anh lặng lẽ rời phòng, lặng lẽ biến mất.

Chỉ để lại cho tôi một khoản tiền.

Biết tôi không nhớ, anh yên tâm bỏ đi, vứt bỏ tôi.

Ban đầu tôi giả vờ vô tâm. Nhưng điện thoại không liên lạc được, tin nhắn không hồi âm. Như thể anh chưa từng tồn tại.