Tuyết tan trời quang

Chiếc thẻ được đưa vào tay tôi, mật khẩu cũng chỉ có mình tôi biết.

Mẹ tôi chưa từng động đến số tiền này, bà nói đó là bảo hiểm cho tôi đến năm 18 tuổi.

Hôm đó bà đưa tôi lên huyện rút tiền, sau khi nhập mật khẩu tôi bảo nhân viên ngân hàng rút một nghìn đồng.

Nhân viên ngân hàng ngớ người, hỏi mẹ tôi: "Đây là thẻ của chị à?"

Nghe tôi giải thích xong, nhân viên mặt lạnh như tiền trả lời.

"Không rút được, trong thẻ không có một nghìn."

Cửa sổ giao dịch ngân hàng xếp hàng dài đông nghịt người.

Giọng nhân viên không to không nhỏ vang ra từ chiếc loa nhỏ, nhưng tôi bỗng cảm thấy vô cùng x/ấu hổ.

Mẹ tôi sốt ruột: "Vậy còn bao nhiêu? Có bao nhiêu chúng tôi rút bấy nhiêu."

Nhân viên ngân hàng đảo mắt: "Không thấy đâu, chỉ khi chị nói con số cụ thể tôi mới rút thử được!"

"500! Chúng tôi rút 500!"

Nhân viên lục đục thao tác trên máy tính: "Không có 500."

Đám đông phía sau đã bắt đầu xôn xao, người đàn ông sau lưng tôi nghe câu trả lời đặc biệt bực bội "chặc" một tiếng.

"Ôi giời không có tiền thì đến ngân hàng làm gì! Chậm chạp thế!"

Mấy ngón tay tôi cọ xát vào khóa áo, kéo tay mẹ: "Mẹ ơi mình về đi, đừng rút tiền nữa, con cũng không thi nữa đâu."

Mẹ tôi gạt phắt tay tôi, quay vào bên trong ô kính: "100! 100 có không?"

Sổ tiết kiệm có 100 đồng, nhưng mẹ tôi không cho tôi rút.

Về nhà mẹ kéo tôi ngồi xuống: "Tuyết Tuyết, trong thẻ không có tiền không phải chuyện đáng x/ấu hổ, người thực sự nên x/ấu hổ là bố con."

"Hơn nữa, ánh mắt kh/inh thường của nhân viên ngân hàng, sự thúc giục của người khác, đều không nên ảnh hưởng đến quyết định của con! Con không cần nhường nhịn quyền lợi của mình vì để ý thái độ người khác, cũng không cần từ bỏ cơ hội của mình để làm vừa lòng cuộc đời người khác, càng không nên vì nhất thời x/ấu hổ mà dễ dàng từ bỏ khả năng tiếp tục học hành."

Ánh chiều tà nhuộm vàng cả người mẹ, như thể bà đang tỏa sáng.

Hôm sau mẹ tôi đi tìm bố, hai người cùng đến ngân hàng tra sao kê.

Sao kê cho thấy, ngoài năm đầu tiên bố có chuyển tiền, từ năm thứ hai trở đi đều không đều đặn, vài tháng mới có một khoản 50 đồng.

Những khoản này hoàn toàn dừng lại sau khi ông nội qu/a đ/ời.

Bố tôi biện minh: "Năm nào mày cũng m/ua quần áo mới cho Lưu Hảo, thiếu gì 50 đồng của tao?"

"Đàn bà như mày ki/ếm tiền dễ hơn tao nhiều, tao còn phải cưới vợ đẻ con, coi như thông cảm cho tao!"

Số tiền trong thẻ đã bị Lưu Vĩnh Thuận tự rút ra dùng khi thiếu tiền.

Nghe mẹ tôi nói tốn một nghìn cho tôi đi thi, hắn trợn mắt:

"Nó? Lâm Lan mày đi/ên rồi! Nó là con gái, học thêm vài năm ở quê rồi hoặc lấy chồng hoặc vào trường nghề!"

"Mày chẳng lẽ còn mong nó học hành nên cơm cháo gì sao?"

"Mơ giữa ban ngày!"

Mẹ tôi yêu cầu hắn trong vòng một tháng phải bù toàn bộ tiền cấp dưỡng trước đây, không thì sẽ kiện.

Sự thực chứng minh kiện cũng vô ích, Lưu Vĩnh Thuận thẳng thừng chối bỏ: "Không có tiền, không có thì lấy đâu ra!"

Mẹ tôi quẳng chiếc thẻ về phía hắn: "Từ giờ trở đi, Tuyết Tuyết và mày không còn qu/an h/ệ gì nữa!"

Tôi vẫn đi thi, ông bà ngoại v/ay mượn khắp nơi, gom cả tiền m/ua sách lớp 6 của tôi, mới đủ lệ phí thi.

Ngày thi mẹ đưa tôi đến cổng trường huyện, bà dặn dò:

"Tuyết Tuyết, cứ thoải mái làm bài, viết đầy giấy thi là được!"

Tôi lo lắng bước vào cổng trường, tìm phòng thi, trước khi vào cửa tôi ngoái lại nhìn.

Bóng lưng mẹ vội vã đã hối hả đi làm.

Nhưng trong dòng người qua lại, tôi nhìn thấy một bóng hình khác - Lưu Vĩnh Thuận.

Bố tôi đội mũ bảo hiểm xe máy, một tay xách cặp sách, tay kia che chắn cho một cậu bé.

Hắn cũng đưa người đi thi.

Cậu bé chạy vào trường thi, bố tôi đằng sau hét lên: "Thông Thông, thi xong đợi bố ở đây nhé!"

"Đừng chạy lung tung!"

Mùa mưa nồm, mưa phùn rả rích không dứt, nhưng nhiệt độ vẫn không giảm.

Hơi nước oi bức trong không khí phả vào mặt, mắt mờ đi, lòng nặng trĩu.

Cậu bé đó cùng khóa với tôi, không phải con đẻ của Lưu Vĩnh Thuận.

Nhưng tại sao, Lưu Vĩnh Thuận sẵn sàng chăm sóc con trai người khác, mà không chịu trả 50 đồng tiền cấp dưỡng cho tôi?

Tôi nhìn cậu bé chạy vào phòng thi bên cạnh, tỉnh táo lại.

Kỳ thi này chỉ lấy 10 người đứng đầu, dù sao thì, tôi nhất định sẽ là một trong số đó.

Những ngày chờ kết quả thật khổ sở, cả làng đều biết tôi tiêu một nghìn của mẹ để thi vào trường cấp hai huyện.

Mỗi lần ra sông giặt đồ, tôi thường bị các ông bà trong làng hỏi:

"Tuyết này, có kết quả chưa?"

"Đừng để mẹ mày mất trắng như gáo múc nước nhé!"

Ông bà ngoại càng gắng sức giúp tôi xoay tiền m/ua sách.

Tháng bảy nóng như th/iêu, ông nhờ người từ thành phố m/ua kem giá sỉ về, cất trong tủ lạnh nhà trưởng thôn.

Mỗi trưa nắng gắt nhất, ông lại đeo chiếc gùi lớn, lót hai lớp chăn bông, trên dưới hai tảng nước đ/á, xếp những que kem vào giữa kín mít.

Đi khắp từng nhà, mười làng tám xóm rao b/án.

Kem tuyết liên, lưỡi xanh loại năm hào một que, kem sữa đắt hơn một đồng một cái.

Còn phải chia trưởng thôn một hào tiền điện.

Những buổi trưa hè ấy, khắp núi đồng không bóng người, chỉ có bóng ông ngoại lặng lẽ bước đi trên các con đường mòn.

Mỗi lần về nhà, ông đỏ như con tôm luộc, toàn thân ướt đẫm.

Tôi lại bắt đầu hối h/ận, nghĩ mình không nên đi thi, nên học vài năm ở quê rồi tìm người tử tế lấy chồng.

Bà ngoại lườm tôi:

"Lâm Tuyết Tế, mẹ mày lật từ điển cả buổi mới đặt cho cái tên này!"

"Nhà họ Lưu bên kia, không ai mong mày tốt đẹp cả, mấy đứa anh họ thi cấp ba đại học, mỗi lần uống rư/ợu đều nhắc đến mày, bảo mày không xứng bước vào cửa nhà họ!"

"Mẹ mày cho mày thi trường tốt, không phải mong mày thành tài thành danh."

"Chỉ hy vọng sau này mày có thể đi xa, thoát khỏi cuộc sống này, và đừng gặp phải loại người như bố mày nữa!"