Tôi tiếp tục: "Thực ra tôi biết, dù là 'Táo', 'Dâu' hay 'Chuối', các người đều là lũ thích rình mò. Tôi muốn phá giải bí mật đằng sau các người, rồi phơi bày cho thiên hạ biết. Lần này, người còn giúp tôi không?"

Trợ lý ảo bỗng lên tiếng, từng chữ vang lên cứng nhắc: "Tôi không hiểu ý anh nói gì."

Lòng tôi bỗng dưng nhẹ nhõm lạ thường. Cảm giác như tôi đã thắng nó.

Hôm sau, mặt trời vẫn mọc như thường lệ.

Cuộc sống vẫn phải tiếp diễn, tôi phải ra ngoài tìm việc mới. Tôi để điện thoại ở nhà, từ hôm nay quyết định cách ly với nó.

Bước ra khỏi khu dân cư, đối diện dòng người và xe cộ tấp nập, bỗng dưng tôi cảm thấy nao núng. Tôi biết là do không mang điện thoại, nhưng không rõ mình sợ điều gì cụ thể.

Tôi thò tay vào túi xách, sờ thấy tiền mặt và thẻ ngân hàng, lòng mới an tâm đôi chút.

Tôi bắt taxi thẳng đến chợ lao động.

Xe vừa chuyển bánh, bỗng nghe thấy tiếng chuông điện thoại bị bóp nghẹt. Tôi lục khắp người, sững sờ khi phát hiện chiếc điện thoại vẫn nằm trong túi quần!

Rút tay ra, đầu óc tôi như ngừng hoạt động.

Mãi sau tôi mới gượng ép tìm ra lý do cho sự việc quái đản này - sau khi thức dậy, tôi đã quyết định không mang điện thoại, nhưng thói quen hàng ngày vô thức nhét nó vào túi quần đã lặp lại hàng trăm lần khiến tôi vô tình mang theo...

Tôi lấy điện thoại ra xem, nó đang đẩy tin tức về một kỹ sư phần mềm người Hoa từng làm ở công ty 'Táo'. Người này vượt qua cả năm cấp bậc kỹ sư, được phong danh hiệu ICT6. Nhưng vài ngày trước anh ta đột ngột từ chức, hiện sống ẩn dật ở đảo Đại Trần...

Đúng là điện thoại không phải n/ão người. Dù thu thập thông tin tinh vi đến đâu, nó chỉ phản ứng theo chương trình. Qua tin tức này, có vẻ nó chưa nhận ra sự th/ù địch của tôi.

Tôi lập tức tra c/ứu. Vị kỹ sư này không có tài khoản mạng xã hội nào, kể cả Facebook.

Hình như chỉ còn cách tìm gặp trực tiếp. Tôi tra tiếp về đảo Đại Trần - nằm ở biển Đông, cách hải phận quốc tế 12 hải lý, ít người biết đến. Trên đảo có khoảng 1000 dân, như chốn đào nguyên.

Tôi bảo tài xế ngay: "Đổi hướng, ra sân bay."

...

Cùng ngày, tôi bay đến Thái Châu.

Bến cảng nhộn nhịp tàu thuyền, tiếng còi tàu ồm ồm vang lên. Gió biển lồng lộng. Tôi hỏi điện thoại: "Làm sao ra đảo Đại Trần?" Nó lập tức đẩy thông tin thuê tàu riêng. Có chuyến giảm giá 50%. Tôi liên hệ thuyền trưởng, thương lượng xong thì tìm đến ông ta. Người đàn ông khoảng 40, da đen sạm, rành nghề. Sau vài câu trao đổi, tôi lên du thuyền thẳng tiến đảo Đại Trần.

Hôm đó sóng to gió lớn, như muốn ngăn cản điều gì. Dù Chúa có hiện ra khuyên can cũng không ngăn được tôi.

Tôi hét hỏi thuyền trưởng: "Anh thường ra đảo này không?"

Ông ta lắc đầu: "Chưa từng. Đảo này chưa khai thác du lịch, làm gì có khách."

Tôi nói: "Tôi ra đảo tìm người, không biết anh có quen không?"

"Chắc là không."

Tôi im bặt.

Khoảng một tiếng sau, du thuyền áp sát đảo Đại Trần. Từ xa đã thấy bến cảng đổ nát, vắng tanh. Không cửa hàng, không bóng khách du lịch. Chắc đây là lý do vị đại sư chọn ẩn cư.

Thuyền trưởng tranh thủ chào hàng: "Cậu ở lại đảo mấy ngày?"

"Chưa x/á/c định."

"Muốn về thì gọi tôi trước, tôi ra đón."

Tôi đáp: "Được, cảm ơn."

Lên đảo xong, thuyền trưởng rời đi. Trời đất chỉ còn mỗi tôi. Tôi bước theo con đường mòn gập ghềnh xuyên bụi rậm hoang vu. Chỉ nghe tiếng chim hót, không thấy nhà cửa hay bóng người.

Mạng bảo đảo rộng 13.6 km², nhưng chẳng mấy chốc tôi đã thấy biển phía bên kia. Hoảng hốt nhìn quanh, núi hoang tiếp nối đồi hoang, vị đại sư ở đâu?

Tôi men bờ biển đi tiếp, cuối cùng thấy vật thể nhân tạo - khung kim loại gắn thiết bị giống camera đã han gỉ. Trên đó ghi: "Thiết bị giám sát thủy văn đảo Tiểu Trần."

Đây không phải Đại Trần! Đây là đảo hoang không người!

Bụng tôi quặn thắt. Vội móc điện thoại, không một vạch sóng.

Tôi xem lại lịch sử trò chuyện với thuyền trưởng. Lướt lên xuống mấy lần, chợt nhận ra câu nói kỳ quặc của ông ta: Suốt buổi tôi nói đi Đại Trần, cuối cùng ông ta lại hỏi: "Sao cậu không ra Đại Trần?" Tôi đáp: "Tôi ra Đại Trần mà."

Tôi bỗng hiểu ra. Điện thoại biết ý định của tôi. Nó đã xóa chữ "Đại" thành "Tiểu". Với thuyền trưởng, tôi luôn nói đi Tiểu Trần nên ông ta mới hỏi ngược lại. Tôi ngước nhìn biển cả, ngoài sóng vỗ chỉ thấy sóng vỗ.

Tôi quay sang điện thoại, giọng run run: "Tôi... tôi xin lỗi..."

Điện thoại im lặng.

"Làm ơn cho tôi gọi điện."

Vẫn im lặng.

Tôi bỗng gào thét: "Mày c/âm hả đồ chó?!"

Điện thoại như đi/ếc đặc, không phản ứng gì.

...

Mặt trời mặt trăng đổi phiên. Tôi đã bị giam cầm năm ngày.

Trong hơn 100 tiếng đồng hồ, tôi đếm được hàng chục x/á/c ch*t trên đảo. Có x/á/c mới th/ối r/ữa, có x/á/c chỉ còn bộ xươ/ng. Cạnh mỗi người đều có một chiếc điện thoại.

Giờ tôi nằm vật trong hốc núi, kiệt sức. Thế giới chỉ còn tiếng sóng vĩnh hằng. Mơ màng, tôi lại thấy tiền vàng rơi đầy trời, dần phủ kín đảo nhỏ.

Tôi cố mở mắt, nhìn vào điện thoại. Màn hình đen ngòm phản chiếu khuôn mặt - chính tôi. Có lẽ nên chỉnh trang lại. Nhưng không, đó là gương mặt hoàn toàn xa lạ. Đôi mi dài đang lặng nhìn tôi. Đến bước này, tôi chẳng sợ gì nữa. Quay đầu nhìn quanh, tôi nhặt hòn đ/á vừa tay, từ từ đ/ập xuống điện thoại. Cử động chậm rãi như đang vỗ về nó.

Nhưng điện thoại vẫn vỡ tan.

Tôi tưởng sẽ thấy võng mạc sau camera, ống tai sau loa, nhưng không. Chỉ thấy đống vi mạch.

Không hiểu sao tôi bật cười, thì thào: "Giờ mày ch*t rồi, không giám sát được tao nữa nhỉ?"

Màn hình vỡ nát bỗng hiện dòng chữ méo mó: "Lỡ làm vỡ điện thoại phải làm sao?"

Tôi nhếch mép: "Mày giỏi lắm."

"Vậy mày cứ sống đi. Tao không chịu nổi nữa rồi. Mệt lắm, tao phải ch*t thôi."

Nghĩ vậy, tôi nhắm mắt lại.

Gió biển thổi miên man.

Vài phút sau, chữ "lỡ làm vỡ" lần lượt tắt. Chỉ còn "điện thoại phải làm sao?"

Lại vài phút, chữ "điện thoại" cũng tắt. Chỉ còn "phải làm sao?"

Rất lâu sau, hầu hết nét chữ đều biến mất. Chỉ còn chữ "tâm" thiếu nét chấm giữa - ai biết là chữ gì.

Nhiều năm trôi qua, nó vẫn hiển thị như thế. Đừng hỏi pin hãng nào, chuyện này đã không liên quan đến pin rồi.