Một tháng trước, anh trai tôi ký thỏa thuận hiến tạng. Không lâu sau, anh gặp t/ai n/ạn qu/a đ/ời một cách kỳ lạ.

Ngay hôm đó, trái tim của anh đã được ghép vào người khác.

Để điều tra sự thật, tôi cũng ký thỏa thuận hiến tạng và cùng "anh trai" trốn tránh khắp nơi. Không ngờ...

1

Tôi ngồi phịch xuống sàn nhà.

Tiếng thét k/inh h/oàng vang lên bên tai, cùng những tiếng khóc nức nở. Cuối cùng—

là lời tuyên bố đầy tiếc nuối của bác sĩ: "Gia đình có thể đưa anh ấy về rồi."

Trước khi đến đây, tôi đã nhận được điện thoại từ bệ/nh viện.

Tưởng anh trai bị bệ/nh gì, tôi vội vã chạy đến.

Không ngờ, thứ tôi thấy lại là một th* th/ể lạnh ngắt.

Mọi người im lặng, bầu không khí ngột ngạt. Tôi đờ đẫn đứng đó, không biết phải phản ứng thế nào.

Bỗng một luồng gió vụt qua.

Mẹ tôi lao đến bên anh trai, gào khóc thảm thiết: "Thần Thần, Thần Thần! Con nói chuyện với mẹ một chút được không? Mẹ xin con, con vẫn còn trách mẹ sao? Mẹ biết lỗi rồi..."

"Thần Thần ơi, con đi rồi em gái biết làm sao!"

Tôi không để ý tiếng khóc của mẹ, đột nhiên hết sức bình tĩnh bước tới, gi/ật phăng tấm vải trắng phủ trên người anh.

Một vết thương dài ngang ng/ực lộ ra.

Tôi còn thấy cả đường chỉ khâu.

Lùi lại trong r/un r/ẩy, tôi cố nở nụ cười giải thích với mọi người: "Người này không phải anh trai con, các vị nhầm rồi..."

Trong lúc tôi sững sờ, mấy bác sĩ nhanh chóng kh/ống ch/ế tôi, vội vã phủ lại tấm vải trắng.

Một bác sĩ lớn tuổi gi/ận dữ: "Xin hãy tôn trọng người đã khuất!"

Họ đưa tôi vào phòng trống canh giữ. Những người còn lại đưa mẹ tôi đi bàn việc hậu sự.

Mẹ tôi tính cách yếu đuối, gặp chuyện thế này hoàn toàn bất lực.

Tôi giãy giụa muốn thoát khỏi sự kiềm tỏa.

Nhưng không hiểu sao, người đó rất khỏe, ghì ch/ặt áo tôi không buông.

Không đúng! Hoàn toàn không đúng!

Đột nhiên cổ tôi cảm thấy hơi lạnh, chân tay dần mất sức, mí mắt trĩu nặng.

Ý thức dần tan biến, tôi chìm vào giấc ngủ sâu.

2

Lờ mờ tỉnh lại, mắt tôi mở không nổi.

Nhưng tiếng nói bên tai dần rõ ràng.

"Cô ấy xúc động quá mức. Có lẽ chuyện anh trai khiến cô ấy sốc nặng. Chúng tôi buộc phải tiêm th/uốc an thần. Khi tỉnh dậy, bà hãy khuyên giải cô ấy."

Giọng của vị bác sĩ già.

Mẹ tôi nức nở đáp: "Vâng."

Hai người rời đi, căn phòng chìm vào tĩnh lặng ch*t người.

Yên tĩnh đến mức tôi nghe như có tiếng anh trai hét bên tai: "Đó không phải t/ai n/ạn! Có người hại anh!"

Dĩ nhiên, đó chỉ là ảo giác.

Tôi cố mở mắt nhìn quanh - không thấy bóng anh đâu.

Đang ngồi thừ người trên giường thì mẹ tôi bước vào.

Chỉ một ngày, gương mặt hồng hào của bà đã tiều tụy, mắt đỏ hoe trông thảm n/ão.

Tôi mở miệng muốn nói gì đó, nhưng không phát ra âm thanh.

"Mẹ ơi, anh đi rồi. Anh bỏ lại hai mẹ con mình rồi."

Mãi sau, tôi mới thốt lên được câu đó bằng giọng khản đặc.

Bà rơi nước mắt: "Vẫn còn mẹ mà."

Khác nhau hoàn toàn - tôi thầm nghĩ trong lòng.

"Mẹ, chúng ta đưa anh về quê nhé. Không khí quê trong lành, lại quen thuộc. Ch/ôn cạnh bố, anh đỡ cô đơn."

Nghe vậy, bà gi/ật mình, quay lại với nụ cười gượng gạo: "Sao vậy? Chúng ta hỏa táng rồi mang theo bên người không tốt sao? Như thế cả nhà mãi mãi bên nhau."

Tôi chằm chằm nhìn mắt bà, nói từng chữ: "Mẹ, lá rụng về cội - chính mẹ dạy chúng con từ nhỏ mà."

Tôi vừa dứt lời, bà tránh ánh mắt tôi.

Một lúc sau, bà liếc nhìn cửa phòng rồi hạ giọng: "Anh con từng nói thầm với mẹ, nó không muốn về quê. Với lại..."

Bà đột nhiên nâng giọng, pha chút áy náy: "Mẹ vừa ký giấy rồi, anh con đang được hỏa táng."

Tôi chợt nhận ra sự bất thường trong thái độ bà. Đôi mắt vẫn đẫm lệ, nhưng không còn vẻ tuyệt vọng như lúc trước bên th* th/ể anh trai.

Trong lúc tôi hôn mê, chắc chắn đã xảy ra chuyện gì đó.

Tôi nắm ch/ặt tay, móng tay cắm sâu vào lòng bàn tay.

Không ngờ sau bao năm, mẹ vẫn không thay đổi.

Nhưng giờ quan trọng nhất là làm rõ nguyên nhân cái ch*t của anh trai, trả th/ù cho anh.

Tôi không tin vào sự trùng hợp ngẫu nhiên!

Vừa ký thỏa thuận hiến tạng xong, chưa được mấy ngày đã gặp t/ai n/ạn - quá kỳ lạ!

Tôi chuyển đề tài: "Con ngủ bao lâu rồi?"

Bà thở phào nhẹ nhõm: "Khoảng bốn năm tiếng. À, chú con vừa gọi bảo bị ốm. Mẹ về chăm chú nhé, con đợi ở viện nhé?"

Thấy tôi im lặng, bà dịu giọng: "Thu Thu à, giờ anh con đi rồi, nhà mình không có đàn ông trụ cột. Khi mẹ và chú kết hôn, chúng ta vẫn là một gia đình! Con phải nghe lời, hiểu không?"

Nói xong, bà vội vã chạy ra khỏi phòng không kịp phản ứng.

3

Tôi cười khẩy, âm thanh khàn đặc khó nghe.

Một gia đình? Chỉ có anh và tôi mới là gia đình thực sự.

Tôi rời khỏi phòng, thẳng tiến đến văn phòng vị bác sĩ già.

Ông ta lớn tuổi nhất, toát lên vẻ uy nghiêm, lời nói có trọng lượng.

Nếu muốn thăm dò thông tin, chỉ có thể bắt đầu từ ông ta.