Lưng tôi lạnh toát từng cơn. Chỉ vài giờ trước, Chu Á Á còn sống nhăn răng trước mặt tôi, sao giờ đã ch*t rồi? Thật sự có liên quan đến phong bao lì xì sao?

Tôi lách qua đám đông, bước từng bước nặng nề về nhà. Ngồi bệt xuống sofa, tôi hít sâu mấy hơi vẫn chưa hoàn h/ồn. Chiếc điện thoại trên bàn trà nhấp nháy ánh sáng xanh báo hiệu tin nhắn.

Cầm lên, mở ra, đồng tử tôi co gi/ật. Trong WeChat hiện lên một tin nhắn thoại chưa nghe của Chu Á Á. Tôi dán mắt vào dòng tin nhắn, chú ý đến mốc thời gian: 6 giờ 30. Đây chắc là tin cô ấy gửi trước khi ch*t?

Ngón tay r/un r/ẩy nhấn phát, giọng Chu Á Á đầy hoảng lo/ạn vang lên: "Cô ấy... cô ấy đến rồi... Đừng... đừng nhận lì xì..."

Chỉ vỏn vẹn mấy từ rồi âm thanh đ/ứt phựt như bị ai bóp nghẹt. Tôi run bần bật cho đến khi tiếng gõ cửa gấp gáp vang lên.

"Dư Đình có nhà không? Cảnh sát cần gặp em hỏi chút thông tin." Giọng bảo vệ vọng vào.

Mở cửa, tôi đi thẳng vào vấn đề: "Các anh muốn hỏi về tin nhắn thoại của Chu Á Á phải không?"

Tôi thuật lại toàn bộ sự việc từ đầu đến cuối. Sau khi ghi chép, họ để lại số liên lạc và dặn tôi không rời thành phố những ngày tới, sẵn sàng nhận giấy triệu tập khi cần.

Sau này trong nhóm cư dân, tôi biết được khu chung cư có rất nhiều người từng tiếp xúc với hai mẹ con nhà họ La đều bị thẩm vấn, bao gồm cả những người nhận lì xì. Có người x/á/c nhận La Tố Phân đúng là có vấn đề t/âm th/ần, bà ta thường lẩm bẩm một mình trong thang máy, thỉnh thoảng trợn mắt ch/ửi bậy, ở siêu thị còn không trả tiền mà cầm đồ bỏ đi.

Dù mới chuyển đến không lâu nhưng nhiều người nhớ mặt bà ta. Trừ tôi. Ngày nào cũng sớm đi tối về, tôi hiếm khi gặp ai.

Sau khi cảnh sát rời đi, cả khu chung cư chìm trong không khí sợ hãi kỳ quái. Có người thống kê lại lịch sử lì xì: Tiểu Dương nhận nhiều nhất - 1.700 tệ. Những người khác giảm dần, tổng cộng 80 lượt nhận với số tiền hơn 19.000 tệ.

Ai đó đề xuất: "Hay mình trả lại tiền lì xì đi?"

Tiểu Dương: "Trả? Trả cho ai? Người gửi đã nhảy lầu ch*t rồi!"

4—3: "Không trả thì ngồi đợi ch*t à? La Tố Phân về báo thủy đấy. Chu Á Á ch*t trước, tiếp theo sẽ đến lượt chúng ta thôi!"

Tiểu Dương: "Bạn bị hoang tưởng à? Người ch*t như đèn tắt, Chu Á Á ch*t chỉ là trùng hợp ngẫu nhiên. Con bé vốn đã nhát gan."

8—2: "Nhưng trước khi ch*t nó còn nhắn tin bảo đừng nhận lì xì, cảnh sát mở cho nghe mà!"

Tiểu Dương: "Ảo giác đấy! Chu Á Á với La Tố Phân chắc chắn cùng bệ/nh t/âm th/ần."

4—3: "Cẩn thận La Tố Phân tìm bạn tiếp đấy."

Tiểu Dương: "Có giỏi thì đến đi, tôi không tin mấy trò m/a q/uỷ."

Nhóm chat sôi sùng sục. Tôi vô thức liếc nhìn ra cửa sổ. Rèm cửa lay động trong gió y hệt đêm qua.

Rầm! Rầm rầm!

Âm thanh bất ngờ vang lên, một vệt sáng đỏ bốc lên sau rèm cửa. Tôi gi/ật thót người, nhìn kỹ thì ra là pháo hoa. Hôm nay là 29 tháng Chạp, ngày mai đã là đêm Giao thừa...

Tin nhắn trong điện thoại vẫn nhấp nháy không ngừng: "Chúng ta có sống được sang năm không?"

Tôi gõ dòng trả lời: "Tối nay mọi người đừng tắt máy, có chuyện gì lập tức báo trong nhóm nhé."

Suốt đêm đó, tôi bật tivi chuyển kênh liên tục, ấn nút điều khiển đến mòn tay. Tin nhắn trong nhóm thi thoảng lại hiện lên vài dòng. Đến tận khuya, mắt tôi díp lại vì mệt lả.

Rồi tôi gục xuống ngủ thiếp đi. 3 giờ sáng, bụng dưới căng tức, tôi tỉnh giấc vì buồn tiểu.

Mắt nhắm mắt mở cầm điện thoại vào nhà vệ sinh, vừa ngồi xuống đã nghe thấy tiếng đ/ập thình thình. Âm thanh đục ngầu như vọng qua bức tường.

"Nhà nào đang sửa sang thế nhỉ..." Ý nghĩ vừa lóe lên, tôi bỗng tỉnh táo hẳn. Giữa đêm khuya khoắt, ai lại đi sửa nhà? Tôi lắng nghe kỹ, tiếng động dường như phát ra từ ngay bên kia bức tường.

Phía ngoài tường nhà vệ sinh chính là thang máy. Khu chung cư này đã cũ, chỉ có mười hai tầng, mỗi khu một thang máy. Chiếc thang máy cũ kỹ thường xuyên trục trặc nên cư dân tầng thấp như tôi thà leo cầu thang bộ.

Tim tôi thắt lại, lập tức nhắn trong nhóm: "Thang máy tầng 5 có vấn đề, ai xuống kiểm tra giúp không?"

Tin nhắn vừa gửi, vài người lập tức hồi âm sẽ xuống ngay. Chẳng mấy chốc, họ kéo đến. Có người áp tai vào tường nghe ngóng rồi bảo bên trong quả thực có tiếng động, giờ đã im ắng. Có lẽ có người mắc kẹt.

Mấy người khác chạy xuống gọi bảo vệ, nói đang liên lạc với công ty bảo trì thang máy. Một người đàn ông bỗng lên tiếng: "Nếu có người mắc kẹt, sao không kêu c/ứu? Trong đó có điện thoại khẩn cấp mà cũng không gọi à?"

Tôi nghĩ rồi đáp: "Hay là họ muốn kêu nhưng... không thể phát ra tiếng?"

Câu nói của tôi khiến mọi người đứng lặng. Nửa tiếng sau, thợ sửa thang máy đã đến. Họ dùng dụng cụ bẩy mở cửa thang máy.

Cửa mở ra, thứ đầu tiên chúng tôi thấy là một đôi chân. Một đôi chân tím tái. Nhìn lên cao là đôi chân lông lá mặc đồ ngủ màu xám. Trần thang máy mục nát có sợi dây cáp thép. Hóa ra tiếng động ban đầu là tiếng va đ/ập khi nạn nhân giãy giụa.

Một người đàn ông trung niên m/ập mạp bị tr/eo c/ổ trong thang máy. Đầu gục xuống ng/ực, chỉ thấy lưỡi thè dài và cằm đầy râu.

"Đây là Vương Hữu Lâm ở tầng 9! Nhân viên ngân hàng đó!" Một người đàn ông bên cạnh nhìn kỹ rồi kêu lên.

"Mau đưa anh ta xuống xem còn c/ứu được không?"

Trong lúc mọi người hối hả, tôi đã nhanh tay gọi cảnh sát và xe cấp c/ứu. Khi đưa xuống mới biết nạn nhân đã ch*t cứng, cổ bị dây thừng siết để lại vết lõm sâu hoắm, da thịt rá/ch toác. Khuôn mặt càng k/inh h/oàng hơn, tím bầm lại.

Có người lên tầng 9 gõ cửa nhà anh ta. Vợ anh ta gào thét kinh hãi, nói không biết chồng mình lúc nào ra khỏi nhà. Giữa đêm hôm khuya khoắt, sao anh ta lại vào thang máy?