Anh Sẽ Đợi Em Trong Hồi Ức

Tôi từng đi tìm anh ấy, công ty anh đã b/án hết cổ phần, vài người bạn nói anh đã ra nước ngoài phát triển.

15

Sau khi tốt nghiệp, tôi tiếp tục học lên tiến sĩ.

Những năm tháng ấy, tôi ch/ôn vùi tâm trí vào học tập.

Thất tình như căn bệ/nh nan y, sống trong mê muội.

Khi thì tự chữa lành, lúc lại suy sụp.

Bốn năm trôi qua, tôi không nhận được tin tức gì về Giang Hoài, cũng chẳng có cuộc điện thoại nào từ anh.

Anh biến mất khỏi cuộc đời tôi tựa hồ chưa từng tồn tại.

Ba mươi tuổi, bạn bè xung quanh lần lượt kết hôn, sinh con.

Mẹ tôi sức khỏe cũng yếu dần, bà luôn thở dài n/ão nuột.

"Nhan Nhan, mẹ không phải không cho nó cơ hội, mà là nó không biết trân trọng. Các con có duyên nhưng không phận..."

"Bốn năm rồi, có khi người ta đã có vợ con rồi, con cũng nên buông bỏ đi thôi..."

"Con đã ba mươi rồi, không thể tìm người kết hôn cho mẹ yên lòng sao?"

Tôi mở miệng định nói, bao lời nghẹn lại nơi cổ họng, cuối cùng chỉ thốt lên một câu:

"Vâng."

Đúng vậy, đã bốn năm rồi, biết đâu... anh ấy đã có gia đình riêng.

Gửi tin nhắn vô nghĩa này đúng là hành động ng/u ngốc.

Tôi tắt điện thoại, chuẩn bị bài giảng cho ngày mai.

16

Buổi học giải phẫu đầu tiên cho tân sinh viên thật may mắn khi viện mới nhận được một th* th/ể hiến tặng vô danh phục vụ nghiên c/ứu y học.

Hầu hết sinh viên đều lần đầu tiếp xúc với tử thi, ai nấy đều hồi hộp, háo hức xen lẫn sợ hãi.

"Căng thẳng và sợ hãi trong buổi giải phẫu đầu tiên là điều hoàn toàn bình thường."

"Thưa cô, lần đầu tiên cô nhìn thấy tử thi có sợ không ạ?" Một sinh viên tò mò hỏi.

"Tôi là người theo chủ nghĩa duy vật."

Tôi mỉm cười giải thích, tiếp tục giảng bài:

"Không có giải phẫu học sẽ không có y học hiện đại. Người sẵn lòng hiến thân thể cho y học cần lòng dũng cảm và sự hy sinh lớn lao. Những th* th/ể này là 'bệ/nh nhân' đầu tiên của sinh viên y, cũng là người thầy thầm lặng. Họ được tôn vinh là 'Đại Thể Giáo Viên' - người thầy không lời của ngành y."

Mọi sinh viên y đều dành sự kính trọng sâu sắc cho các đại thể giáo viên.

Trước buổi học, chúng tôi thường lập mặc niệm và dâng hoa tưởng nhớ những người đã hiến tặng vô danh.

Ở đây họ không có tên riêng, chỉ tồn tại dưới những dãy số. Tôi liếc qua tài liệu.

"Đối tượng giải phẫu hôm nay là Đại Thể Giáo Viên số 52, nam thanh niên."

Tôi kéo tấm vải phủ th* th/ể. Để bảo vệ danh tính, phần mặt được che kín.

Lúc sinh thời hẳn anh ta rất cao, dáng người g/ầy guộc.

Khi cầm d/ao mổ lên, ánh mắt tôi vô tình lướt qua vùng ng/ực th* th/ể. N/ão bộ tôi đột nhiên trống rỗng, toàn thân như bị rút cạn sinh lực...

Cơ thể run bần bật, môi tôi r/un r/ẩy mấp máy nhưng không phát thành lời:

"Cô ơi cô làm sao thế?"

"Th* th/ể này có hình xăm tên cô trên ng/ực kìa!"

Trong khoảnh khắc ấy, ý thức tôi như tan biến. Bên tai văng vẳng giọng nói năm xưa:

"Như thế này được chưa? Đủ cho em cảm giác an toàn chưa?"

"Anh đã đóng dấu rồi, sau này chẳng ai thèm anh đâu. Em không lấy anh thì nói không qua được đấy."

"Thế... nếu em lấy người khác thì sao?"

"Em dám? Chỉ cần anh còn một hơi thở, cũng sẽ bắt em về, dẫn em đi trốn."

Phải rồi, anh từng nói thế. Chỉ cần còn sống, anh sẽ không để em thuộc về ai khác...

Anh không hề nói dối.

Giờ đây, anh đang nằm đó.

Thân thể lạnh ngắt, không còn vạm vỡ ngày xưa, chỉ còn lại dáng hình tiều tụy.

Nhưng chính x/á/c là Giang Hoài. Dù khuất mặt, tôi vẫn nhận ra anh.

Bởi làm gì có thằng ngốc nào khác xăm tên Trần Ngôn lên ng/ực.

17

Tôi chới với đứng dậy, lao đến phòng quản lý trường.

"Đại Thể Giáo Viên số 52... Tôi muốn biết... anh ấy ch*t như thế nào..."

Nhân viên trực lắc đầu: "Cô Trần ơi, cô hiểu mà. Thông tin cá nhân của đại thể giáo viên đều được bảo mật. Chúng tôi không nắm được."

"Anh ấy... là bạn trai tôi..."

Người đàn ông sửng sốt, sau đó nói:

"Sau khi hoàn thành sứ mệnh, th* th/ể sẽ được hỏa táng và trao lại cho gia đình. Cô có thể tìm người nhà của anh ấy."

Đúng rồi, người nhà.

Mấy ngày trước, những tin nhắn tôi gửi cho Giang Hoài đều có người thay anh hồi đáp.

R/un r/ẩy, tôi bấm số anh. Đầu dây bên kia nhấc máy ngay.

"Có việc gì?"

Tim tôi thắt lại. Sao vẫn là giọng Giang Hoài...

Không thể nhầm được...

"Giang Hoài, anh còn sống?"

"Vô lý, tất nhiên tôi sống rồi."

Giọng điệu anh vẫn phớt đời như xưa.

"Vậy anh ra gặp tôi."

"Không được, vợ tôi gh/en đấy."

"Anh lấy vợ rồi?"

"Ừ, con sắp ra đời rồi."

Tôi đứng ch/ôn chân, cảm giác thời không đảo lộn.

"Giang Hoài, bây giờ là năm nào?"

"2024 chứ mấy?"

"Olympic Paris nước ta được bao nhiêu huy chương vàng?"

"40 vàng, 27 bạc, 24 đồng, tổng 91 huy chương. Thành tích tốt nhất của đoàn thể thao nước ta ở Olympic mùa hè kể từ 1984."

Anh biết rõ từng chi tiết...

Vậy th* th/ể trong viện nghiên c/ứu kia là ai?

Chợt lóe lên ý nghĩ, tôi hỏi:

"Mười năm trước, dòng cuối trong thư em gửi anh là gì?"

"Hả? Tôi không hiểu cô nói gì?"

"Nếu anh còn sống hẳn đã đọc được thư đó. Tại sao anh không hiểu?"

"Giang Hoài, anh đã ch*t rồi phải không? Em thấy th* th/ể anh rồi. Giờ anh là người hay m/a?"

Tay tôi siết ch/ặt điện thoại, run không ngừng.

"Hê hê, bị em phát hiện rồi. Anh đang gọi điện từ địa ngục đây."

"Sao... sao anh ch*t?"

"Lập trình viên thức khuya đột tử..."

"Giờ Diêm Vương bắt anh làm hệ thống cho âm phủ, vẫn đang code tiếp đây. Lát anh xem sinh tử bộ, thêm vài năm tuổi thọ cho em nhé."

Giọng anh buông lơi thoải mái. Tôi không kìm được nữa, vừa khóc vừa m/ắng:

"Giang Hoài, đồ dối trá!!!"

18

Qua bạn cũ, tôi liên lạc được với người từng khởi nghiệp cùng Giang Hoài.

"Hồi đó anh ấy đột ngột nói ra nước ngoài, b/án hết cổ phần. Tụi tôi cũng thắc mắc lắm. Tính tình anh ấy đâu phải loại ham tiền. Hai người thương nhau thế, tụi tôi đã chuẩn bị phong bì đợi dự đám cưới... Ai ngờ..."

"Đúng rồi, thằng cha này vô tình vô nghĩa thật. Biến mất bao năm chẳng liên lạc."

"Mọi người... có cách nào liên lạc mẹ Giang Hoài không?"