1.

Tôi không giả vờ nữa.

Nam thần điện ảnh trẻ tuổi nhất hiện tại chính là con trai tôi.

Nhưng đây là con nuôi chứ không phải con đẻ.

2.

Cô bạn thân nhất của mẹ tôi qu/a đ/ời vì b/ệnh nặng sau khi ly hôn, gửi gắm con trai cho gia đình chúng tôi.

Mẹ tôi đẫm lệ đồng ý, cam kết sẽ nuôi dưỡng cậu bé khỏe mạnh và thành tài.

Nhưng vốn yêu tự do, mẹ mới chăm cậu bé vài ngày đã chán, cùng bố tôi du lịch nước ngoài, nói phải ba năm năm mới về.

Bất đắc dĩ tôi phải đảm nhận trách nhiệm này.

Gặp cậu ấy lần đầu khi tôi vừa tốt nghiệp đại học, làm công việc 8 tiếngngày lương 3,5 triệu, tối hát lén ở quán bar ngầm, ngày ngày than thở cuộc sống nghèo khó như Louis XVI - không có lối thoát.

Cậu bé 14-15 tuổi dáng cao lêu nghêu, mặc áo hoodie đen, kéo vali đứng lạnh lùng bên vệ đường.

Tôi lái xe đến, dò hỏi: "Thẩm Yến Lễ?"

Ánh mắt cậu lạnh lùng liếc qua.

Tôi gi/ật mình, không khỏi thán phục gen di truyền của dì bạn mẹ!

Sao bọn trẻ bây giờ càng lớn càng đẹp trai thế!

Đúng gu tôi rồi!

Dừng lại! Đây là con trai cô bạn thân của mẹ, không được có ý nghĩ bất chính.

Tôi lắc đầu, cố nở nụ cười không quá lố: "Chị là Hứa Thanh Thanh - con gái cô bạn thân của mẹ cháu. Chị đến đón cháu về nhà."

Thẩm Yến Lễ cúi mắt: "Cháu không muốn đi."

Tôi nghĩ thầm: Nhóc này tuổi nhỏ mà bướng thật.

Nhưng hiểu được nỗi đ/au mất mẹ và phải theo người lạ, tôi kiên nhẫn dụ dỗ: "Ngoan, về nhà chị chiên cơm trứng cho."

Nghe đến "cơm trứng", cậu bé khựng lại, đưa mắt nhìn tôi thật lâu, rồi buông lỏng người: "Ừ."

3.

Về đến nhà, tôi chỉ phòng đã dọn sẵn: "Cháu ở đây nhé."

Cậu liếc nhìn rồi im lặng.

Tôi ngượng ngùng gãi đầu: "Lương chị chỉ đủ thuê căn hộ 1,2 triệu thôi."

Thẩm Yến Lễ khẽ hỏi: "Cơm trứng đâu?"

Tôi chợt hiểu - thì ra cậu bé đói bụng.

Tôi lập tức vào bếp nấu 3 món mặn 1 canh, cùng tô cơm trứng đầy ụ.

Cậu không động đũa, chỉ chăm chú nhìn tô cơm: "Chẳng giống chút nào."

"Không giống gì?" - Tôi tò mò.

Cậu lại im bặt.

Nhóc này... đừng có bị trầm cảm chứ?

4.

Chúng tôi chung sống khá hòa thuận.

Ban ngày tôi đi làm, cậu đến trường.

Tối tôi nấu cơm, cậu làm bài tập.

Nhưng cậu nhất quyết không chịu nói chuyện.

Có lần tôi nghịch ngợm cất giấy vệ sinh, hi vọng bức bách quá cậu sẽ lên tiếng.

Kết quả: Cậu ngồi lì trong toilet cả tiếng, nhất quyết không kêu c/ứu.

Bất lực, tôi đành đem giấy trả lại.

Đúng là chàng trai quốc dân: yêu nước, tận tâm, trung thực... nhưng không thân thiện.

5.

"Thẩm Yến Lễ." - Tôi mang ly sữa nóng đến bàn học.

"Ừ."

Nhóc này chẳng thèm ngẩng mặt.

Nhưng tôi tràn đầy tình mẫu tử: "Chị nuôi cháu lâu thế, gọi một tiếng 'mẹ' cũng đáng chứ?"

Ngòi bút cậu khựng lại rồi lại tiếp tục viết.

"Không phản đối coi như đồng ý nhé! Con trai ngoan của mẹ!" - Tôi ôm vai cậu.

Sao cái vẻ kiêu ngạo của nhóc lại dễ thương thế!

Thẩm Yến Lễ gi/ật mình, đẩy tôi ra: "Hứa Thanh Thanh! Đừng đụng vào tôi!"

6.

Từ hôm đó, tôi phát hiện cách trị thói im lặng của cậu.

Tranh thủ mọi cơ hội phá vỡ phòng tuyến.

Khi thì xoa đầu cậu lúc cậu không để ý, cười híp mắt khi bị cậu trừng mắt.

Khi thì ngồi cạnh giường "chỉ bài" lúc cậu làm bài tập.

"Bài này khó nhỉ? Chị biết nè! Dùng quy tắc L'Hospital!"

Những lúc đó cậu đều cáu kỉnh: "Hứa Thanh Thanh, sao chị phiền phức thế?"

Nhưng vẫn để tôi ngồi lì trên giường cười khoái chí xem video.

Tôi hiểu, cậu bé cần người bầu bạn.

Trẻ con mà, tôi hiểu.

7.

Hôm ấy quán bar mở cửa sớm.

Trên sân khấu, tôi ôm guitar váy đen bó sát, cười quyến rũ với từng ánh nhìn trần trụi.

Ngoái lại thấy cậu học sinh đeo ba lô đứng ở quầy bar.

Thẩm Yến Lễ mặt lạnh như tiền, ánh mắt né tránh chiếc váy hở hang trên người tôi.

Cậu cởi áo khoác đưa tôi.

Tôi phẩy tay: "Chị không lạnh."

Không nói không rằng, cậu quàng áo lên người tôi.

"Hứa Thanh Thanh, về ăn cơm."

Tôi bật cười xoa đầu cậu: "Ôi con trai lớn rồi, biết nấu cơm cho mẹ rồi!"

Thẩm Yến Lễ quay mặt: "Đừng gọi tôi là con. Chị phiền phức quá."

Mấy gã đàn ông huýt sáo: "Chị Thanh đi đâu? Hát thêm đi chứ!"

Đang định đáp lại, tôi thấy mặt Thẩm Yến Lễ đen sầm, quay lại trừng mắt với họ.

Bọn họ cười ngả nghiêng: "Chị Thanh nuôi sói hoang à?"

Thẩm Yến Lễ kéo tôi đi.

Ra đường, tôi run bần bật.

Cái lạnh tà/n nh/ẫn như trái tim đàn ông vậy.

"Hứa Thanh Thanh."

Giọng cậu trầm khàn chìm trong màn đêm: "Đừng đến đây nữa."

Tôi lắc đầu: "Không được. Lương 4 triệu của chị không đủ nuôi hai đứa. Bỏ việc này thì uống gió à?"