Tuyết Mùa Xuân

Khi bà ngoại nổi gi/ận không cho tôi ăn, Trình An An thường lấy cơm của mình mang ra đồi sau cùng tôi ăn dưới danh nghĩa khác. Cuộc sống của cô ấy vốn không dễ dàng, với một đứa em trai hay khiến cô bị m/ắng. Tôi bảo cô đừng đến nữa, cô chỉ cười: "Thức ăn thừa không ăn hết còn bị m/ắng nhiều hơn".

Năm tôi học tiểu học, Trình An An nghỉ học sau khi tốt nghiệp cấp hai. Cô nắm ch/ặt tay tôi nói: "Sau này ki/ếm được tiền em sẽ đi học lại. Chị cũng phải học cho giỏi".

Đến khi tôi vào cấp hai, bà ngoại đã muốn tôi nghỉ học. Không còn đường lui, tôi gọi điện hỏi Trình An An: "Chị đang làm ở đâu? Em cũng muốn đi làm".

"Em tưởng bên ngoài dễ sống lắm sao?" - giọng cô đầy tức gi/ận - "Muốn cả đời kẹt trong nhà máy à?"

Im lặng một hồi, cô chợt hỏi: "Họ không muốn chu cấp cho em nữa hả? Nói đi, Hứa Mạn Mạn!"

Tôi cúp máy ngồi thụp xuống đất khóc. Chúng tôi không cùng huyết thống, tôi không thể mãi làm phiền cô ấy.

Cuối tuần đó, Trình An An trở về phủ đầy bụi đường. Cô nói về thăm nhà, nhưng tôi biết cô chẳng muốn trở về nơi chỉ có lũ người hút m/áu xươ/ng mình.

Trên ngọn đồi quen thuộc ngập sắc hoa cải vàng, cô đứng giữa biển hoa dù mệt mỏi vẫn mỉm cười: "Sao thế? Nửa năm không gặp đã quên mặt chị rồi?"

Cô nắm tay tôi, giọng bình thản: "Hứa Mạn Mạn, một trong hai chúng ta phải thoát khỏi cuộc đời này".

Từ đó, cô bí mật gửi tiền học phí và sinh hoạt phí. Mỗi lần thi xong, cô còn quan tâm điểm số hơn cả tôi. Tôi hứa tốt nghiệp sẽ lo cho cô đi học, nhưng số phận không đợi chờ.

Trình An An có bệ/nh tim bẩm sinh. Những năm làm lụng vất vả vì tôi khiến bệ/nh tình cô ngày cặp kè tử thần. Trước khi chuyển nhà, tôi lén thấy bản di chúc trong góc tủ quần áo cô, chỉ vỏn vẹn một dòng: "Khi tôi ch*t, mọi thứ thuộc về Hứa Mạn Mạn".

Cô sống tằn tiện suốt bao năm, ở ký túc xá nhà máy, ăn cơm tập thể, dành dụm từng đồng. "Mạn Mạn à, chúng ta sắp có nhà rồi" - cô thường nói thế - "M/ua căn nhỏ ở thành phố C, nuôi một chú mèo và cả chó con. Không ai có thể đuổi chúng ta đi nữa".

Chúng tôi gần đủ tiền m/ua nhà, nhưng Trình An An không thể chờ thêm.

4.

Trình An An là kẻ ngốc nhất đời, chỉ cô mới nghĩ tôi là người tốt. Cô không biết tôi vốn sinh ra đã là đồ x/ấu xa.

Việc tôi mắc bệ/nh này chẳng có gì bất ngờ. Cha ruột tôi cũng ch*t vì bạch cầu. Tôi nhớ như in hôm hắn đến trường tìm tôi, bộ mặt nịnh bợ đáng gh/ét.

Hắn quỳ xuống khẩn khoản: "Ba muốn bù đắp cho con. C/ứu ba đi".

Tôi đỡ hắn dậy, giả vờ đồng ý hiến tủy. Khi nhận kết quả phù hợp, hắn khóc như mưa: "Mạn Mạn à, con cho ba mạng sống thứ hai rồi".

Hắn xưng "ba" mà không biết ngượng. Kẻ cưỡ/ng b/ức mẹ Tống Uyên Uyên sinh ra tôi, chưa từng bị trừng ph/ạt. Lúc tôi trưởng thành lại tìm đến, mang theo vô số cơn á/c mộng.

Bà ngoại từng nguyền rủa hắn gặp báo ứng. Giờ tôi hiểu, tôi chính là báo ứng của hắn. Tôi giả vờ về trường xử lý việc, bí mật xin nghỉ học một năm, chặn mọi liên lạc.

Trình An An tưởng tôi nghỉ học vì tiền bạc, suýt cãi nhau với tôi. Tôi nói dối do tinh thần không ổn, cô mới thôi. Năm đó tôi ki/ếm được ít tiền, giảm bớt gánh nặng cho cô.

Khi tôi quay lại trường, cái x/á/c của hắn đã thành tro bụi. Vợ hắn đến chất vấn: "Sao con á/c thế? Không sợ báo ứng sao?"

Ác ư? Từ chối giúp kẻ x/ấu là á/c, vậy những kẻ làm điều tồi tệ thì gọi là gì? Cái ch*t của hắn chẳng khiến tôi xao động, chỉ là xóa bỏ phiền phức.

Còn báo ứng? Lũ s/úc si/nh còn chẳng sợ, tôi sợ gì?

Tôi chỉ muốn học hành tử tế, tốt nghiệp sớm, giúp Trình An An làm lại cuộc đời. Cô nói đời mình chỉ thế thôi, nhưng tôi muốn cô đứng trên đỉnh núi cao.

Sau khi tốt nghiệp, tôi làm việc quần quật, dành dụm từng xu. Tôi chọn trường cho cô, nhưng cô luôn viện cớ từ chối. Đến khi thấy bệ/nh án của cô, tôi như rơi vào vực thẳm. Tất cả nỗ lực đều vô nghĩa nếu không có Trình An An.

Nhưng số phận vẫn chưa buông tha. Những lần chảy m/áu cam liên tục khiến tôi nghi ngờ. Khi nhận chẩn đoán, tôi chỉ lo nếu ch*t trước cô ấy thì sao. Biết đâu một trong hai chúng tôi có thể sống...