Chị tôi A Uyển

Tôi xuyên về ngày anh ấy tỏ tình với tôi.

Tạ Bác Diễn nói: "Ân Ân, làm bạn gái anh nhé, để anh chăm sóc em."

Anh ấy nói là làm.

Tám năm sau đó, anh ấy đối xử với tôi rất tốt.

Anh ấy là bạn trai tôi sáu năm, rồi là chồng tôi hai năm, suýt nữa đã có thể thăng cấp thành người cha.

Tiếc là tôi sinh non bất ngờ, cùng đứa con ch*t trên bàn mổ.

Trước khi ch*t, Tạ Bác Diễn đỏ hoe mắt nắm ch/ặt tay tôi.

Anh ấy c/ầu x/in: "Em không được ch*t, em không được bỏ anh một mình, nếu đến em cũng ch*t, anh phải làm sao đây."

Một.

Tôi tưởng mình đã ch*t.

Nhưng vừa mở mắt, tôi lại thấy Tạ Bác Diễn, vẫn là anh ấy với vẻ mặt ngây thơ.

Anh ấy nói: "Ân Ân, làm bạn gái anh nhé, để anh chăm sóc em."

Giọng anh ấy bình thản, biểu cảm lạnh nhạt, trong mắt không chút mong đợi hay căng thẳng.

Anh ấy không giống đang tỏ tình.

Mà giống đang hoàn thành một nhiệm vụ nào đó.

Bởi vì anh ấy không yêu tôi.

Người anh ấy yêu là chị gái tôi.

Mà chị gái tôi sắp ch*t.

Điều duy nhất chị ấy không buông bỏ được là tôi.

Vì thế Tạ Bác Diễn đã gánh lấy gánh nặng này lên người, gánh suốt tám năm.

Nhìn anh ấy lúc này, tôi bỗng nhớ đến câu hỏi bạn anh ấy hỏi khi chúng tôi kết hôn:

"Cần gì phải thế, chị cô ấy mất đã năm năm rồi, anh thật sự định hiến cả đời mình sao?"

Tạ Bác Diễn hút th/uốc, trong làn khói trắng mờ ảo, anh ấy nói: "Đã hứa cả đời, từng giây từng phút đều không thể thiếu."

Anh ấy hứa với chị tôi.

"Em yên tâm, anh sẽ chăm sóc Ân Ân thật tốt, cả đời."

Tôi thở dài.

Kiếp trước, tôi sống theo kỳ vọng của mọi người đến hết đời.

Lần này quay lại, nhất định phải khác đi.

"Anh Bác Diễn, không cần đâu, em tự chăm sóc bản thân được, không phiền anh đâu."

Tạ Bác Diễn dường như không ngờ tôi từ chối.

Lông mày anh ấy nhíu ch/ặt, ánh mắt trầm xuống nhìn tôi.

"Ân Ân..."

Anh ấy định nói gì đó, tôi ngắt lời:

"Anh Bác Diễn, em đi thăm chị đây, anh có đi không?"

Tạ Bác Diễn dùng ngón cái chà xát ngón giữa, đây là biểu hiện khi anh ấy thèm th/uốc.

"Em cứ đi trước đi, lát nữa anh đến."

Hai.

Lúc này tôi 18 tuổi, vừa lên lớp 12.

Chưa đầy một năm nữa là tham gia kỳ thi đại học.

Kiếp trước, tôi đã vắng mặt trong kỳ thi đó.

Bởi vì ba tháng trước khi tôi thi, chị gái qu/a đ/ời.

Mẹ đi/ên cuồ/ng x/é nát tất cả sách vở của tôi.

"Mày không có lương tâm sao? A Uyển mất rồi, mày còn tâm trí học hành?"

"A Uyển đã mất rồi, tại sao mày còn sống?"

Những ngày thi đại học, bà ấy nh/ốt tôi trong nhà.

Bà ấy nói: "Nỗi tiếc nuối lớn nhất đời A Uyển là không được tham gia kỳ thi đại học, mày chẳng làm được gì cho chị ấy, đừng để chị ấy buồn trên trời."

Thực ra lúc đó tôi tưởng bà ấy muốn tôi ch*t.

Bà ấy không chỉ nh/ốt tôi, mà còn không cho tôi ăn uống.

Cuối cùng là Tạ Bác Diễn xông vào đưa tôi đi.

Thành thật mà nói, tôi chưa sẵn sàng gặp lại họ.

Vì vậy tôi trốn trong góc, đợi mẹ rời khỏi phòng bệ/nh của chị, tôi mới vào.

Tạ Bác Diễn ở trong đó.

Thấy tôi, anh ấy mặt tái đi: "Đi đâu vậy? Sao giờ này mới đến?"

Tôi không thèm đáp, mà nhìn chằm chằm vào chị gái.

Một luồng hơi nóng từ tim trào lên, xông thẳng đến đôi mắt.

Bảy năm rồi, tôi nhớ chị ấy quá.

Chị ấy vỗ nhẹ Tạ Bác Diễn, trách móc: "Gắt gỏng gì?"

Rồi chị ấy vẫy tay gọi tôi: "Ân Ân, lại đây."

"Ân Ân, lại đây, chị cho kẹo này."

"Ân Ân, lại đây, chị kể chuyện cho nghe."

"Ân Ân, lại đây, đừng sợ, có chị đây."

"Ân Ân, lại đây, chị ôm nào."

...

"Ân Ân à, chị đi rồi, bảo bối của chị phải làm sao đây!"

Tôi nhanh chóng bước đến quỳ bên giường chị.

Tôi đưa tay ôm nhẹ eo thon của chị.

Tôi cúi đầu dựa vào đùi chị.

Nước mắt cuối cùng không kìm được mà rơi.

Tôi khóc nấc lên, như thể vừa chịu nỗi oan ức lớn.

"Sao thế? Ân Ân, sao thế? Ai b/ắt n/ạt em?"

"Ân Ân, đừng khóc, kể cho chị chuyện gì xảy ra đi."

"Ân Ân, đừng sợ, có chị đây, có chị đây mà!"

Ba.

Tôi tên Phương Ân, tên tôi là do chị gái đặt, cỏ xanh mơn mởn, đó là sức sống.

Chị gái tôi tên Phương Uyển, tôi sinh ra vì chị ấy.

Chị ấy phát hiện bệ/nh bạch cầu khi lên sáu.

Ở nước tôi, mỗi năm có hàng triệu bệ/nh nhân m/áu chờ ghép tế bào gốc tạo m/áu, nhưng mỗi năm chỉ có 0.03% bệ/nh nhân được điều trị.

Phương Uyển không nằm trong số đó.

Bất đắc dĩ, bác sĩ khuyên bố mẹ sinh thêm một đứa nữa, dùng m/áu dây rốn của đứa thứ hai để ghép mẫu tủy.

Bác sĩ nói: "Tỷ lệ ghép mẫu thành công rất cao."

Bác sĩ nói là rất cao, nhưng với bố mẹ nghe như một trăm phần trăm.

Họ không do dự lựa chọn điều này.

Mười tháng mang th/ai, một ngày sinh nở, đứa trẻ được sinh ra chính là tôi.

Mọi người đều mong đợi, xúc động.

Nhưng, ghép mẫu thất bại, không thể phẫu thuật cấy ghép.

Sinh ra một đứa vô dụng.

Đứa trẻ sinh ra vì Phương Uyển là đồ vô dụng.

Trong tuyệt vọng, mẹ bị băng huyết.

Cơ thể bà ấy bị tổn thương nặng, không thể sinh thêm nữa.

May mắn là nửa năm sau, trong ngân hàng tế bào gốc m/áu dây rốn tìm thấy mẫu ghép thành công với Phương Uyển.

Phương Uyển được c/ứu.

Thật may mắn!

Nếu không mẹ đã ch*t.

Bà ấy từng nói: "Nếu A Uyển ch*t, mẹ không sống nổi đâu."

Còn tôi, chỉ là một thứ vô dụng mà thôi.

Mười tám năm trước, m/áu dây rốn của tôi ghép mẫu thất bại.

Mười tám năm sau, thận của tôi lại ghép mẫu thất bại.

Suy thận.

Phương Uyển sắp ch*t!

Bốn.

Chị gái đuổi Tạ Bác Diễn ra ngoài.

Chị ấy đỡ tôi dậy khỏi lòng.

Chị ấy vừa lau nước mắt cho tôi, vừa hỏi nhẹ nhàng: "Là vì Bác Diễn sao? Anh ấy nói đã tỏ tình với em, nhưng em từ chối anh ấy."

"Ân Ân, em không muốn Bác Diễn chăm sóc em sao?"

"Em biết mà, Bác Diễn sẽ chăm sóc em tốt mà."

Tôi đương nhiên biết.

Trên thế giới này, khi nguy hiểm xảy ra, người có thể bảo vệ tôi ngay lập tức, chỉ có Tạ Bác Diễn.

Từ khi tôi học tiểu học, anh ấy đã đưa đón tôi đi học, không quản mưa nắng.

Dù bản thân đi học muộn hay trốn học, anh ấy cũng không bỏ rơi tôi.