Trái Tim Rung Động

“Bài này em không biết làm, Hân Vũ giảng cho em đi.”

Khi giảng bài, Lục Hân Vũ luôn tỏ ra nghiêm túc.

Nhưng trông cậu ấy thật đẹp trai.

Cho đến một ngày.

Trong giờ sinh hoạt lớp, Lâm San San đột nhiên giơ tay tố cáo có người lấy tr/ộm cây bút máy của cô.

Cô ta nói đó là cây bút mẹ m/ua từ nước ngoài, và đã biết thủ phạm là ai, hy vọng người đó tự giác đứng ra.

Giáo viên chủ nhiệm - một ông lão khó tính - thẳng thừng: “Đã biết thì nói tên ra đi.”

Lâm San San ấp a ấp úng, rồi nêu tên tôi.

Tôi sửng sốt.

Trong hộp bút của tôi quả thật có cây bút mới, là chị khóa trên đã tốt nghiệp tặng.

Trùng hợp thay, nó giống hệt cây bút Lâm San San mất.

Chị ấy đã xuất ngoại, liên lạc tạm thời bặt vô âm tín. Trong khi đó, Lâm San San mở điện thoại đưa ảnh chứng minh cây bút của tôi chính là đồ cô ta mất.

Tôi không thể thanh minh.

“Cây bút đó là tôi tặng cô ấy.”

Giọng nam thanh thản vang lên, cả lớp im phăng phắc.

Lục Hân Vũ đứng dậy: “Tôi tặng Tiểu San ngày 15/10. Còn cậu mất bút ngày 20/10.”

Cả lớp đổ dồn ánh mắt về phía cậu.

Lâm San San mặt tái mét: “Sao... sao cậu lại tặng bút cho Trần Tiểu San?”

“Vì tôi hay làm phiền cô ấy.” Cậu quay sang thầy giáo: “Thưa thầy Vương, bạn học tặng quà cảm ơn nhau cũng bình thường mà?”

Đương nhiên là được.

Chẳng ai nghi ngờ lời Hân Vũ.

Bố mẹ cậu ở Mỹ, có bút ngoại nhập là chuyện đương nhiên.

Nhưng rõ ràng cậu đang nói dối.

Để bảo vệ tôi.

Không hiểu sao cậu biết tôi dùng cây bút đó từ 15/10, nhưng lòng tôi dâng lên niềm vui khó tả.

Phải chăng... cậu cũng để ý đến tôi chút ít?

Mấy ngày sau, bút của Lâm San San được tìm thấy, nhưng từ đó cô ta gi/ận Hân Vũ, không còn hỏi bài hay tìm cậu nữa.

Năm lớp 11, chúng tôi học tối đến 9h. Bố tôi sợ tôi đạp xe nguy hiểm nên ngày nào cũng đón.

Tối thứ Sáu đó, đợi mãi không thấy bố, gọi điện mới biết bà nội đ/au phải vào viện.

“Con gái, đợi bố thêm chút nhé.”

Thương bố vất vả, tôi bảo tự về được.

“Không sao đâu, nhiều bạn cùng đường lắm.”

Nhưng khi cúp máy, tôi mới nhận ra chỉ sau 15 phút, cổng trường đã vắng tanh.

Đang đẩy xe thì nghe tiếng ai đó:

“Tiểu San.”

Tôi gi/ật mình quay lại - là Lục Hân Vũ.

Cậu vừa... gọi tên tôi?

Nhìn thấy mặt tôi, cậu cũng ngẩn người.

Tiểu San.

Tiểu San.

Có lẽ cậu nhầm tôi với Lâm San San.

Cậu bước đến, tôi lặng thinh.

“Cho tôi đi nhờ được không?” Cậu bất ngờ đề nghị.

“Hả?”

“Xe tôi bị thủng lốp.” Cậu chỉ chiếc xe đạp gần đó: “Nhà hai đứa gần nhau, tiện đường mà?”

Tối hôm đó, tôi nhìn cậu chỉnh yên xe cao lên, ngồi lên rồi nhoẻn cười:

“Lên đi.”

Gió lạnh, áo khoác dày, nhưng tôi nghe rõ tiếng tim mình đ/ập thình thịch.

Có lẽ từ lần tiếp xúc đó, bức tường vô hình giữa chúng tôi sụp đổ. Tôi và Hân Vũ trở nên thân thiết hơn.

Ở cái tuổi nh.ạy cả.m ấy, chỉ cần nam nữ thân nhau chút là đủ lo/ạn tin đồn.

Dĩ nhiên, cả hai đều phớt lờ.

Cho đến khi chuyện đến tai giáo viên, thầy yêu cầu mời phụ huynh.

Bố mẹ Hân Vũ ở nước ngoài nên không đến.

Còn mẹ tôi thì có mặt.

Không biết thầy nói gì, nhưng trên đường về, tôi theo sau mẹ, nhìn mái tóc pha sương của bà mà nhói lòng.

Bà nói: “Tiểu San, con có biết nhà thằng bé kia thế nào không?”

“Thầy bảo nhà nó giàu, có khi chẳng cần thi đại học, cứ thế du học.”

“Bố mẹ dốc hết hy vọng vào con, sớm hôm mở quán, thuê thầy dạy đàn, để làm gì?”

“Sao con có thể quên công lao bố mẹ, yêu đương lúc quan trọng thế này?”

“Thi đại học là con đường duy nhất của con đó.”

Lời mẹ như gáo nước lạnh dập tắt ngọn lửa non nớt trong tôi.

Bà nói đúng.

Tôi không có tư cách yêu đương.

Học giỏi là thế mạnh duy nhất, là lối thoát duy nhất.

Sau đó, thầy chuyển chỗ tôi sang dãy khác, xa Hân Vũ.

Tôi không chủ động tìm cậu, có lẽ cậu cũng hiểu ý nên giữ khoảng cách.

Cuối năm 11, đúng như lời thầy, Hân Vũ chuẩn bị du học.

Lớp tổ chức tiệc chia tay, Lâm San San khóc nức nở dặn dò giữ liên lạc. Còn tôi ngồi góc xa, nhận cuốn lưu bút được truyền tay.

Mọi người viết lời chúc, riêng tôi không biết viết gì cho cậu.

Muốn nói mà không dám.

Cuối cùng, tôi viết một câu tiếng Anh, không ký tên.

Tiếng còi xe phía sau kéo tôi về thực tại. Hân Vũ cúp điện thoại, quay sang:

“Lúc nãy em định nói gì?”

Tôi mở lời rồi lại đóng, nghĩ đến chuyện Lâm San San, đành lắc đầu:

“Không có gì ạ.”

3

“Cuối tuần em có rảnh không? Anh hay đi đ/á/nh tennis giải tỏa áp lực...” Cậu bất ngờ mời.

Tôi lắc đầu: “Không được rồi, em có hẹn... xem mắt.”

Không phải nói dối. Mẹ tôi giờ sốt ruột chuyện chồng con, cuối tuần nào tôi cũng xoay vòng hẹn hò.

“Xem mặt à...” Cậu lẩm bẩm.

“Em muốn tìm người thế nào?” Cậu hỏi tiếp.

“Giống anh.”

Tôi muốn đùa vậy, nhưng đành nuốt lời.