Phải Lòng Bác Sĩ Nam Khoa Vú

Vào ngày kiểm tra ng/ực, thật trùng hợp tôi lại dán miếng đệm ng/ực.

"Vén áo lên để tôi xem."

Lúc này hai bông hoa trên ng/ực tôi sáng hơn cả đèn pha!

"Cô... dán cao phong thấp à???"

Tôi thấy trong ánh mắt bác sĩ lần đầu tiên lóe lên sự nghi ngờ về nghề nghiệp của chính mình.

Không sao, chỉ là tán gẫu lúng túng thôi mà, tôi giỏi khoản này lắm!

Nhưng vừa mở miệng tôi đã hối h/ận...

Để rút ngắn nỗi khổ cho cả hai, tôi liều mạng cởi luôn áo ba lỗ, thả tóc xuống giả bộ bình tĩnh nói: "Bác đã xem nhiều 'cơm' hơn ăn sữa, em không căng thẳng đâu, bác cứ điều trị bình thường."

Nếu không phải đã cởi áo, có lẽ sau câu nói đó tôi đã chạy thẳng ra sông Nile, sống chung với quái vật hồ Loch Ness ăn cá ba năm mới dám quay về.

Anh ta méo miệng nhưng nhịn cười. Khi nhìn kỹ hơn, anh càng không dám cười.

Các chị em đều hiểu mùa hè nhiệt độ dưới hai miếng đệm ng/ực nóng thế nào.

Với người cỡ A như tôi, thà để gió lùa thoải mái còn hơn bỏ tiền m/ua bí bách. Nên mùa hè tôi chỉ mặc đủ loại váy ba lỗ, bên trong dán miếng đệm.

Trông chẳng gợi cảm chút nào, thậm chí còn hơi... cảm tính.

Vị bác sĩ trẻ thẳng tính rõ ràng không lường trước cảnh tượng khó hiểu này. Mặt anh ta hiện rõ dòng chữ: Tôi đã làm gì sai? Tôi c/ứu người tích đức, sao phải chịu đựng chuyện này??

Cuối cùng anh chỉ hơi nhíu mày, e dè chỉ tay: "Cô... đ/au trong này? Cao dán hay hình dán hoạt hình?"

Hai bông hoa nhỏ trên ng/ực tôi lúc này như hai ngọn đèn pha chói lọi, soi rõ nỗi hoang mang của bác sĩ, làm tối đen tương lai tươi sáng của tôi.

"Đây là... áo ng/ực của em..."

Ánh mắt chạm nhau, nhiệt độ phòng lại tăng thêm hai độ vì gương mặt đỏ lựng của cả hai.

"Bác cũng thấy đấy, em... không cần nhiều vải thế này, dán đại khái thế là đủ..."

"Gỡ ra."

Tôi tưởng đeo miếng dán có thể giữ chút thể diện cuối cùng khi khám ng/ực. Ngờ đâu hai miếng bé xíu lại mang đến 'quà tặng' to thế.

Gỡ ư? Gỡ xong để đâu?

"Em tạm để trên bàn bác được không???"

Anh hít sâu, như cố hút lại dương khí vừa thất thoát vì h/oảng s/ợ.

"Không cần hỏi tôi."

Hai đóa hướng dương vui vẻ nằm yên dưới ánh đèn, thản nhiên khoe sắc, mở ra con đường hoa lạc lối của tôi ở khoa tuyến v*.

2.

Anh tiến lại gần, giọng trầm: "Tôi cần kiểm tra khối u, x/á/c định kích thước, độ di động và tình trạng tiết dịch."

Bác sĩ nam khoa tuyến v* hẳn thường xuyên gặp tình huống khó xử? Nhìn gương mặt điển trai mà tái nhợt này, tôi chợt thấy chút thương cảm.

"Em hiểu, bác cứ tùy tay."

Bàn tay anh đơ giữa không trung hai giây, ngẩng lên liếc tôi. Lần đầu thấy ai dùng lông mày diễn tả hết bài Thục Đạo Nan.

Giữa hè, không khí ngoài đường đặc quánh như siro hết hạn. Phòng khám chìm nửa trong bóng tòa nhà, ánh sáng xuyên rèm xanh nhạt khiến cơn gió tựa hồ mát lành, như chính bàn tay anh vậy.

"Có khối u, cô đi chụp chiếu."

Anh lùi về bàn, cúi đầu ghi chép hồ sơ rồi gõ máy tính.

Tôi mặc áo, vén tóc: "Bác sĩ, có phải u/ng t/hư không?"

Anh ngừng tay, ngẩng lên nhìn thẳng: "Tỉ lệ rất thấp, đi chụp sẽ rõ."

Tôi im lặng, chỉnh trang đợi anh kê đơn.

Bàn tay bác sĩ thường rất đẹp, trắng hồng nắn nót cầm bút, móng tay ửng đỏ khi dùng lực.

Có lẽ thấy tôi quá nghiêm trọng, khi đưa hồ sơ, anh bất ngờ nở nụ cười nhẹ nhàng: "Đừng sợ, không như cô nghĩ đâu. Bệ/nh viện chúng tôi chính quy, chữa được."

"Không, em không sợ ch*t. Em sợ người mất mà tiền chưa tiêu hết. Em khá giàu đấy."

Gương mặt anh nhăn như bánh bao mốc.

Chữ viết trong hồ sơ không loằng ngoằng như lời đồn, nét chữ rõ ràng mạnh mẽ, cuối dòng ký tên: Hà Chính Thanh.

3.

Nộp tiền, lấy số.

Lúc chụp chiếu gặp bác sĩ nữ hiền hậu, thoa gel nhẹ nhàng hơn cả tự thoa kem dưỡng. Vài tiếng ngắn ngủi đã biến tôi thành nữ dũng sĩ cởi trần bất kỳ đâu trước mặt bác sĩ.

Bệ/nh viện lúc nào cũng đông đúc. Rời căn phòng nhỏ, tôi hòa vào dòng người khổ đ/au. Cầm đơn xếp hàng từ quầy này sang quầy khác, nhìn quanh tự hỏi: Hóa ra nhiều người bệ/nh thế, dù trông ai cũng khỏe mạnh.

Khi hoàn tất thủ tục, bệ/nh viện đã vắng hơn nửa. Ghế đợi khoa tuyến v* thưa thớt vài người.

Gõ cửa phòng khám, thấy anh ngồi nghiêm chỉnh xem tài liệu. Ánh sáng trong phòng từ trắng tinh sáng sớm đã chuyển vàng hoàng hôn.

"Tôi tưởng cô về rồi, đến muộn nữa là chúng tôi tan ca."

Tôi vội đưa kết quả, ngồi chờ chẩn đoán.

"U xơ tuyến v*."

Anh nói nhiều nhưng tôi chỉ hiểu được tên bệ/nh.

Với người ít tiếp xúc y tế như tôi, nghe đến chữ "u" là đủ nghĩ đến việc chọn m/ộ đẹp rồi.