Trên trời có thêm một ngôi sao

Tôi hiểu ý anh ấy.

Bà nội là một người đứng đắn, dù bố tôi có tệ bạc đến đâu, lúc này tôi cũng không thể so đo với ông ta. Tôi phải tiễn đưa bà một cách trang trọng, không thể để bà trở thành đề tài bàn tán của dân làng.

Tôi tự nhủ phải bình tĩnh, nhưng khi nhìn thấy bố, mọi lý trí tan biến.

Bước vào cổng, bố tôi đang cung kính cúi đầu trước một người ăn mặc bảnh bao, thậm chí còn nở nụ cười nịnh bợ.

Người đó lại tỏ ra lạnh nhạt, nhếch mép bỏ đi.

Tôi hỏi đó là ai.

Bố quát lại: "Mày về làm gì? Ai báo cho mày? Về cũng vô ích! Tiền bồi thường 60 triệu của tiểu Lâm tổng là để thằng em mày cưới vợ, mày đừng hòng đụng tới!"

Bà nội ch*t rồi. Vì 60 triệu, bố tôi nở nụ cười với kẻ gi*t mẹ mình.

Để tôi không chia được tiền, ông ta cản trở tôi gặp bà lần cuối.

Biết trong lòng là một chuyện, nghe trực tiếp từ miệng bố lại là chuyện khác.

Nhịn nhục nuốt gi/ận, tôi đuổi theo tiểu Lâm tổng.

Ngọn núi lửa trong lòng cần được giải tỏa, nếu không tôi sợ mình sẽ th/iêu rụi cả thế gian này.

Tôi muốn đ/á/nh ch*t Lâm Thịnh Xuyên - kẻ gây t/ai n/ạn.

Đuổi theo sau lưng hắn, tay tôi đã giơ lên định túm cổ áo, đ/ấm thẳng vào mặt, dùng răng x/é nát thịt da hắn.

Thì nghe thấy hắn đang cười nhạt vào điện thoại: "Xong việc rồi, 60 triệu đổi lấy sự yên ổn, giá cả cũng hợp lý."

Tôi ch*t lặng.

Không rõ người bên kia nói gì, Lâm Thịnh Xuyên tiếp lời: "Yên tâm đi, lúc đó bà già ch*t ngay tức khắc rồi. Vừa nãy tôi còn tận mắt thấy tro cốt đã hỏa táng xong. Cái bí mật đó sẽ mãi ch/ôn vùi."

Sóng gió cuộn trào trong lòng, tôi muốn xông lên x/é x/á/c hắn.

Nhưng trong chớp mắt, một ý nghĩ lóe lên: Bình tĩnh! Đừng để lộ bản thân, phải tìm ra sự thật đằng sau mới trả th/ù được cho bà.

Bà nội đang nhìn tôi từ thiên đường kia...

2.

Nắng tháng Năm như th/iêu như đ/ốt.

Nhưng toàn thân tười lạnh buốt. Mãi đến khi Chu Dương tìm tới, hơi ấm từ lòng bàn tay anh truyền sang, tôi mới cảm thấy mình còn thuộc về dương gian.

Trở lại nhà tang lễ, tôi đối chất với bố:

"Cái ch*t của bà không phải t/ai n/ạn! Lâm Thịnh Xuyên rất có thể là gi*t người cố ý!"

"Không thể nhận tiền của hắn! Nhận tiền là bà ch*t oan!"

Như dự đoán, bố tôi m/ắng tôi đi/ên kh/ùng:

"Mày là cái thá gì mà dám xưng 'chúng ta'? Tiền này không liên quan đến mày!"

Tôi kinh ngạc: "Lâm Thịnh Xuyên có thể đã cố ý đ/âm ch*t mẹ ruột ông, mà ông chỉ lo con gái chia tiền?"

Bố gầm lên: "Đừng có bịa chuyện! Nếu mày làm mất tiền, tao cho mày ăn đò/n!"

Nhìn khuôn mặt tham lam đ/ộc á/c của ông ta, tôi buồn nôn vô cùng.

Tôi đã sai lầm khi trông chờ gì ở kẻ bất hiếu này. Hắn không xứng làm con, càng không xứng làm cha.

Bỏ đi trong tiếng ch/ửi rợa của ông ta: "Đồ con hư! Suốt ngày chỉ biết mang xui xẻo!"

Tôi tìm đến đội cảnh sát giao thông, nhờ người bạn học cũ.

Bạn tôi giải thích: "T/ai n/ạn hay gi*t người cố ý rất khó chứng minh."

Tôi hỏi: "Nếu không nhận hòa giải, có thể buộc tội Lâm Thịnh Xuyên không?"

"Trừ khi tình tiết nghiêm trọng, thường thì t/ai n/ạn giao thông chỉ ph/ạt đến 3 năm treo. Hắn ta đã chủ động báo cảnh sát, thành khẩn nhận lỗi, lại bồi thường tích cực. Dù các bạn không đồng ý hòa giải, kết quả vẫn thế."

Nghĩa là con đường pháp lý đã bế tắc.

Tôi quyết tâm tìm cách khác.

Không muốn về nhà bố mẹ, tôi tìm đến nhà đứa bạn thân làm ngân hàng.

Bạn đưa tôi cuốn sổ tiết kiệm mà bà nội gửi trước khi mất một tiếng - 3 triệu đồng kỳ hạn một năm.

Hóa ra hôm đó là ngày lĩnh lương của bà.

Ở vùng quê này, để trốn thuế, người ta thường trả lương qua WeChat hoặc tiền mặt.

Bà không dùng WeChat, mỗi lần nhận tiền mặt xong lại đem đến ngân hàng gửi. Vừa đủ 3 triệu, bà dặn gửi tiết kiệm một năm.

Tôi hiểu tại sao bà không dám giữ sổ ở nhà - sợ bố tôi lục ra mất.

Ôm cuốn sổ ướt đẫm nước mắt, tôi thiếp đi lúc nửa đêm.

Gần sáng, tôi mơ thấy bà nội khóc nức nở: "Bà chưa kịp đưa tiền cho cháu... Cháu gái bà lấy chồng không có của hồi môn thì sao?"

Tỉnh dậy trong nước mắt, tôi như bị ai dẫn lối, lại đến con đường quê nơi bà gặp nạn.

Chính nơi đây, tôi phát hiện sự thật chấn động...

3.

Hiện trường vụ việc được đ/á/nh dấu bằng nét phấn phác họa hình người.

Tôi cố hình dung những bước chân vội vã của bà trong giờ phút cuối: 5h chiều tan ca, 6h phải kịp đến ngân hàng trước khi đóng cửa.

Sau khi gửi tiền xong, có lẽ bà thảnh thơi trở về trên con đường quê vắng.

Hình ảnh ấy khiến tôi nhớ đến lần chia tay gần đây, bà nắm tay tôi dặn dò: "Cứ mạnh dạn thi cao học đi cháu, đừng lo tiền bạc."

"Bà lão này còn nhiều tiền lắm, cháu muốn học đến khi nào bà cũng lo được!"