Cây Đường Đường Vẫn Nguyên Vẹn

「Mỹ Trân, hắn đồng ý rồi.」

「Cái gì?」

Giọng Mỹ Trân đầu dây bên kia đầy hoài nghi: "Cô đã làm gì?"

"Chẳng làm gì cả."

"Tôi không tin, nếu là cô quỳ xuống van xin thì tôi thà không nhận!"

"Không có, hắn không đưa ra yêu cầu gì."

"Không thể nào!"

"Thật mà."

Tôi suy nghĩ một lát, lại nói: "Cũng không hẳn là không đề cập, hắn bảo từ nay chúng ta không còn n/ợ nhau nữa."

Tốt lắm, thật sự rất tốt.

Kết cục chia tay năm xưa, rốt cuộc cũng được như nguyện - một đoạn phân ly, mỗi người an yên.

Đang cúi đầu ăn mì, ánh đèn lấp lánh từ cửa hàng phụ kiện gần đó chiếu tới.

Tiếng nhạc từ loa phát ra vang khắp phố vắng đêm khuya——

Em bảo phong cảnh tựa tranh

Anh thấy lòng em dậy sóng

Thôi đừng nghe lời anh nói

Cởi bỏ hết lớp vỏ giả tạo đi

Em nghe thấy anh đang khóc không?

Chắc là không nghe thấy đâu

Em tựa ngựa trắng phiêu du

Thong dong cất bước trốn chạy đi

Cho anh ngắm nhìn dáng hình em

Đếm ngược khoảnh khắc tàn phai

Tha thứ cho anh đã im tiếng quá sớm

Liệu em có biết tim anh nát tan?...

Tô mì quá nóng, thật sự rất nóng.

Tôi ăn vội, nước mắt lã chã rơi vào bát.

Chợt nhớ thuở nhỏ mỗi khi thi đạt điểm cao, Hứa Đường sẽ được bố dẫn đến đây ăn tô mì nước dùng truyền thống.

Mùi mì thơm lừng.

Làn khói bốc lên nghi ngút, in bóng khuôn mặt hiền lành của bố.

Đời người, mấy khi có được những ký ức đẹp để hoài niệm.

Có những cuộc gặp gỡ, tựa như đã được định sẵn là bi kịch từ lần đầu chạm mặt.

Như lần tôi gặp Trì Dã năm mười sáu tuổi - khoảng thời gian u tối nhất đời tôi.

Năm đó, bố tôi bị t/ai n/ạn thành người thực vật, tài xế gây án bỏ trốn.

Năm đó, mẹ tôi dắt tôi đến xưởng giấy nơi bố làm việc, đòi tiền lương bị chủ xưởng khất n/ợ.

Chín ngàn hai trăm ba mươi đồng.

Với số tiền ấy, bà đưa tôi sống lì tại văn phòng xưởng giấy, trải chiếu ngủ tại chỗ, chặn ông chủ mấy ngày liền.

Lúc ấy tôi học lớp 10, học lực xuất sắc, là lớp phó học tập.

Cô bé ngoan hiền luôn coi việc học là trọng.

Tôi khẽ nói với mẹ: "Con chỉ xin phép nghỉ hai ngày, giờ phải về báo với thầy cô."

Bà quát m/ắng thậm tệ: "Trường học? Trường cái gì! Bố mày sống dở ch*t dở rồi, mày còn mơ đi học?! Không đòi được n/ợ thì học cái quái gì!"

Mẹ tôi, Trần Mậu Quyên.

Người đàn bà nóng tính, ích kỷ và vô tâm.

Một người mẹ tồi tệ.

Từ nhỏ, tôi đã lớn lên trong tiếng cãi vã triền miên của bố mẹ.

Mẹ chê bố vô dụng, ki/ếm không đủ tiền.

Bố trách mẹ suốt ngày đ/á/nh bài, bỏ bê con cái.

Một gia đình bình thường với cha mẹ không yêu thương nhau, đứa trẻ sinh ra tất nhiên nh.ạy cả.m và khát tình thương.

Mãi sau này tôi mới biết, Trần Mậu Quyên và bố tôi là tái hôn.

Tôi đương nhiên là con ruột của bà, nhưng bà không chỉ có mỗi mình tôi.

Bà vốn là kẻ bỏ rơi gia đình.

Năm xưa bỏ lại hai đứa con ở làng quê nghèo khó - nơi trẻ lên năm đã phải c/òng lưng ra đồng, quần áo rá/ch rưới.

Bà sợ cái nghèo, theo bố tôi về thành phố mưu sinh.

Ai ngờ bố tôi chỉ là công nhân xưởng giấy ngoại ô, khó lấy vợ.

Bà dần oán h/ận, m/ắng bố tôi lừa gạt.

Khi tôi học mẫu giáo, bà nghiện bài bạc, không thể thoát ra.

Suốt ngày biệt tích, về nhà chỉ để đòi tiền.

Bố tôi đi làm xong lại quán xuyến việc nhà.

Tình cảm đã phai nhạt, lý do còn sống chung chỉ vì bố nói: "Dù sao cũng là mẹ con, có còn hơn không."

Nhưng chính người mẹ ấy, năm tôi mười sáu tuổi, đã kéo tôi chặn xe ông chủ xưởng giấy, giả vờ tự x/é áo, rũ tóc kêu khóc: "Không còn đường sống rồi! Chồng tôi thế này rồi mà còn n/ợ lương, muốn ép hai mẹ con chúng tôi ch*t sao?"

Ông chủ trong xe ra lệnh cho tài xế phóng đi, không thèm đếm xỉa.

Thấy vậy, bà lôi tôi ra trước đầu xe, rút chai th/uốc trừ sâu trong túi.

Chai th/uốc màu xanh ấy chứa Paraquat - thứ th/uốc diệt cỏ kinh khủng nhất.

Là học sinh cấp ba, tôi hiểu rõ hậu quả.

Tôi giãy giụa trong hoảng lo/ạn, gào khóc: "Mẹ! Mẹ! Đừng!"

Bàn tay bà siết ch/ặt, ép miệng tôi mở ra, nghiêng chai đổ ập vào.

"Họ muốn chúng ta ch*t, hai mẹ con mình ch*t ngay đây cho họ xem..."

Ông chủ h/oảng s/ợ bước xuống: "Chị! Có gì từ từ nói! Chúng ta lên phòng kế toán nhận tiền ngay!"

Trần Mậu Quyên hả hê theo họ đi lĩnh tiền.

Tôi quỳ giữa xưởng giấy, nôn thốc nôn tháo, móc họng cố trút hết chất đ/ộc.

Bà đã rót th/uốc vào miệng tôi.

Từ bé tôi đã nghe bà nội kể về sự nguy hiểm của Paraquat - uống vào là không thể sống, ch*t trong đ/au đớn.

Tôi run lẩy bẩy, vừa khóc vừa nôn, toàn thân tê dại.

Cho đến khi Trần Mậu Quyên cầm tiền hớn hở trở ra.

Bà đ/á tôi một cái, quát——

"Chưa ch*t đâu! Trong đấy là nước lã thôi! Đồ vô dụng, chẳng được tích sự gì!"

Trần Mậu Quyên, là mẹ tôi.

Mẹ ruột.

Nhưng chín ngàn hai trăm ba mươi đồng ấy, bà chẳng chi cho tôi một xu.

Bà mê bài bạc, vẫn biền biệt những ngày không về.

Áo quần mùa đông, tiền học phí, bà đều quăng một câu: "Xin dì mày đi! Bố mày thế này rồi, mẹ còn ở lại là may lắm rồi!"

Bà muốn tôi quay sang nhờ vả dì mọi thứ.

Thậm chí muốn tống cả bố - người nằm liệt giường không ai chăm sóc - sang nhà dì.

Câu cửa miệng của bà: "Hứa Đường, mày nên biết điều. Nếu mẹ bỏ đi, mày còn không được đi học, phải nghỉ ở nhà trông bố đấy!"