Tôi cúi đầu ăn cháo, nước mắt rơi lã chã, vừa thật vừa giả nói: "Bố mẹ tôi mất sớm, bà ngoại nuôi tôi lớn cũng qu/a đ/ời hai năm trước. Tôi không còn nhà nên mới đến đây."

Trong ánh mắt liếc ngang, tôi thấy ngón tay Trình Ký Thanh đặt trên bàn khẽ co rúm lại.

Tôi càng diễn càng hăng: "Anh có thể cho tôi thuê một phòng không? Khi tôi tìm được việc, tôi sẽ trả đủ tiền thuê."

"Không tiện." Trình Ký Thanh lạnh lùng từ chối.

Màn kịch thất bại, tôi cảm thấy bẽ mặt. Đành phải rời đi, trong lòng tính toán tìm việc quanh đây. Nhưng tôi quên mất một vấn đề nghiêm trọng: năm 1993 này tôi chưa được sinh ra, thành ra tôi hoàn toàn không có giấy tờ tùy thân.

Lang thang cả ngày không xu dính túi, đói lả, tôi đành quay lại gõ cửa nhà Trình Ký Thanh. Vừa thấy anh, tôi ôm ch/ặt lấy khóc nức nở: "Trình Ký Thanh, tôi đến đây là vì anh. Anh mà không nhận tôi thì tôi ch*t mất!"

Bỗng từ sau lưng Trình Ký Thanh vang lên tiếng cười khúc khích của mấy người đàn ông. Có người vỗ vai anh trêu chọc: "A Thanh gh/ê thật, khiến cô gái mê mẩn đến mức tìm tận cửa đòa sống ch*t."

Nhìn thấy đám bạn anh đang tụ tập trong phòng khách, tôi muốn độn thổ. Lúng túng ngồi vào bàn ăn, Lâm Ngao - người đàn ông to khỏe đeo dây chuyền vàng thân thiết hỏi han khiến tôi càng thêm ngượng ngùng. Bữa tối trôi qua trong tiếng cười đùa, đến lúc chia tay, Lâm Ngao còn đùa để lại bánh sinh nhật cho "đôi trẻ".

Trình Ký Thanh vẫn lạnh lùng: "Ăn xong thì đi đi."

Tôi cúi gằm mặt gặm nhấm cái đùi gà, lòng buồn thiu nghĩ đêm nay chắc phải lang thang ngoài phố.