Tiếng chuông cuộc gọi thoại WeChat vang lên đột ngột, Nguyễn Dụ mới gi/ật mình nhận ra tờ giấy gấp hình ngôi sao trong tay đã ướt đẫm nước mắt, nét chữ trên đó nhòe thành một đám. Màn hình điện thoại hiện lên hai chữ - Giang Nguyên.

Giọng hơi thở gấp của Giang Nguyên vang qua loa ngoài: 'Sao gọi em mãi không được?'

Đầu óc Nguyễn Dụ như bị nhét đầy bông gòn, mơ màng trả lời sau hồi lâu: 'Em để chế độ im lặng.'

Giang Nguyên: 'Mạnh Diệu vừa kể hết cho anh...'

Cô ngắt lời: 'Giang Nguyên...'

Giọng nam trầm xuống: 'Ừ... Anh đây.'

Hai tiếng 'anh đây' đột ngột đưa cô trở về thời áo trắng. Ký ức ùa về như hơi nước bốc lên từ nồi hấp: lần anh m/ua túi chườm nóng khi cô đ/au bụng kinh, vội vàng đến mức bỏng tay phải tập viết tay trái; khoảnh khắc anh vừa chạm vạch đích 800m đã quay đầu tìm bóng dáng cô trong đám đông...

Nguyễn Dụ ôm mặt nức nở: 'Xin lỗi anh... Em đã nói dối.'

Trái tim cô như đứa trẻ bị oan ức, chỉ biết khóc tức tưởi đến lịm đi lúc nào không hay. Khi tỉnh dậy, trời đã rạng sáng. Tin nhắn từ Giang Nguyên hiện lên: 'Ăn sáng đi em.'

Trên chuyến tàu trở về quê hương Úc Thành lúc sớm mai, Nguyễn Dụ giúp một nữ sinh lớp 12 ôn bài. Ánh mắt thâm quầng của cô bé khiến cô nhớ lại thời mình vật lộn với đề thi: sách vở chất đống, những đêm thức trắng ôn luyện, cảm giác trống trải khi hoàn thành bài thi cuối...

Khi đoàn tàu lao vào hầm, cô bé đã ngủ thiếp đi trên vai Nguyễn Dụ. Cô khẽ đắp áo khoác lên người em, thấu hiểu tận cùng nỗi niềm của tuổi học trò chạy đua với con chữ.