Nước ngọt có ga vị nguyên bản

Cô ấy quay mặt đi, dần lấy lại bình tĩnh, "Không phải em không thích Giang Nguyên. Chỉ là rủi ro quá lớn, em không thể đ/á/nh cược được." Cô ngập ngừng một chút, "Trả lời vậy chị có hài lòng không?"

Nguyễn Dụ lau khô nước mắt, gật đầu với Trần An An, "Xin lỗi, không cố ý làm hỏng đám cưới của cậu."

Nguyễn Dụ bước đi trong làn gió lạnh. Mùa đông quê nhà ẩm ướt nặng nề, dù mặc ba lớp áo nhưng cô vẫn run lẩy bẩy. Thực tế, không ai nhận ra cô vừa trải qua một trận cãi vã k/inh h/oàng.

Từ lúc rời phòng, cô vẫn chào hỏi bố mẹ Trần An An như không có chuyện gì rồi mới đi. Bao năm nay, cô đã quen đóng kịch: giả vờ thoải mái, giả vờ mạnh mẽ, giả vờ mình đang sống. Trò lừa này qua mặt được tất cả, suýt nữa thì tự lừa cả chính mình.

Nguyễn Dụ mở khóa điện thoại. Ba cuộc gọi nhỡ từ Trần An An, hai tin nhắn của Mạnh Diệu.

Mạnh Diệu: Xin lỗi.

Mạnh Diệu: Gặp khó khăn gì cứ nói với bọn tớ.

Cô nuốt nước mắt vào trong, bỏ điện thoại vào túi. Đôi bốt Martin đạp lên chiếc lá khô xào xạc.

Nguyễn Dụ trở về căn nhà cũ. Cánh cửa han gỉ khẽ kêu, công tắc bật lên nhưng đèn không sáng. Cô chợt nhớ ra đã lâu không đóng tiền điện.

Không gian chật hẹp ngập tràn dấu vết sinh hoạt. Báo cũ dán tường bếp đã xém đen vì khói. Hình dán chim hoa trên tủ lạnh phai màu. Bình hoa giả trên bàn phủ lớp bụi mỏng, mấy viên sỏi ngũ sắc lăn lóc trong đất.

Cô như thấy hình bóng mẹ tất bật dưới bếp, máy hút mùi rền vang. Bố đeo kính lật lịch, bà nội đong đưa trên ghế bố ban công. Bé gái tóc đuôi gà chạy qua chân cô, đôi dép nhựa văng vào xó tường. Mẹ thò đầu ra quát, bố đứng dậy xếp lại đồ đạc, bà nội cười hiền khúc khích.

Chớp mắt một cái, tất cả tan biến. Chỉ còn căn phòng trống trải phủ bụi. Những vật dụng cũ kỹ nhắc nhở: Mẹ mất đã 14 năm, bố bỏ trốn 5 năm, bà nội thành bệ/nh nhân thường trú. Cô cũng đã phiêu bạt quá lâu rồi.

Ngôi nhà này tự lúc nào đã nát tan.

Nguyễn Dụ vào phòng mình, ngồi xuống bàn học. Chồng sách luyện thi đại học ngổn ngang. Cô nhấm nháp cuốn Vật lý chọn lọc trên cùng, trang bìa còn nguyên chữ ký Giang Nguyên nhưng bên trong toàn nét bút cô.

Phần lớn sách này vốn của Giang Nguyên. Cậu thường ra hiệu sách 2-3 lần/tuần, m/ua về chỉ làm vài bài tâm đắc rồi bỏ xó. Những cuốn sách dở dang ấy dần thành của cô.

Cô với lấy cuốn khác, lỡ tay đ/á/nh rơi. Ngôi sao giấy méo mó rơi ra. Dù biến dạng, cô vẫn nhận ra ngay đó là ngôi sao Giang Nguyên gấp tặng.

Màu xanh nhạt điểm hoa vàng - thứ giấy duy nhất đẹp đẽ trong đống lộn xộn của cậu. Ngôi sao đã bung chỉ, lộ nét mực quen thuộc.

Nguyễn Dụ cẩn thận mở ra. Dòng chữ Giang Nguyên hiện lên: "Lần đầu gấp chắc x/ấu lắm. Nếu cậu thích, lát nữa mình gấp cái đẹp hơn." Kèm chú gấu trắng m/ập mạp cười híp mắt.

Cô bật cười rồi bất chợt rơi lệ. Cậu luôn hứa hẹn, còn cô chưa từng thấu hiểu. Hoặc giả có hiểu, cũng chẳng dám đáp lại bằng tấm lòng chân thật nhất.

Lý do cô rời đi thật tầm thường, chẳng khác gì phim ngôn tình. Kỷ niệm năm lớp 12 ùa về: lần đó tan học, cô gặp bố cúi gằm mặt ở đầu hẻm.

Qu/an h/ệ hai cha con đã đóng băng từ lâu. Sau khi mẹ mất, bố coi nhà như quán trọ, thỉnh thoảng ném lại ít tiền rồi biến mất. Đến giờ cô vẫn không hiểu sao ông lại tha hóa thế.

Hôm đó cô lạnh lùng bỏ qua. Ông gọi gi/ật lại: "Dụ à, bố xin lỗi con."

Câu xin lỗi này cô nghe cả trăm lần. Lần đầu ông quỳ gối tự t/át trước mặt bà, cô còn động lòng. Nhưng c/ờ b/ạc là thứ không thể cai. Những màn kịch ấy lặp lại, trái tim cô dần hóa đ/á.

Cô bỏ đi như không nghe thấy. Mấy ngày sau, khi chủ n/ợ xồng xộc vào nhà, cô mới biết bố đã cao chạy xa bay. Bà nội đột quỵ, nằm viện chờ mổ tim. Cô gọi điện v/ay tiền khắp nơi thì biết bố đã chuốc n/ợ đầy họ hàng.

Lúc đó Giang Nguyên cùng bố sang Mỹ chuẩn bị du học. Chưa kịp liên lạc, mẹ cậu đã tìm tới nhà...