Bản độc tấu trên piano

Cha mẹ của Ôn Thư Ngôn - hàng xóm sát vách - đương nhiên cũng nhận được lời mời. Dĩ nhiên là Ôn Thư Ngôn không xuất hiện. Người cha vốn ít nói của tôi uống rư/ợu đỏ cả mặt, nâng ly chúc tụng mọi người. Khi đến lượt cha mẹ họ Ôn, bố tôi bùi ngùi: "Thằng bé Thư Ngôn... Ôi thật đáng tiếc, tôi xem nó lớn lên từng ngày. Hồi nhỏ tôi luôn bảo Tần Tư nhà tôi phải học theo anh Thư Ngôn...". Mẹ Ôn Thư Ngôn nghe vậy đỏ mắt, gượng gạo nở nụ cười: "Nói làm gì nữa. Lũ trẻ bây giờ, tôi có quản được đâu. Giá mà nó được như Tần Tư...". Mẹ tôi vội kéo áo chồng ra hiệu đừng chọc ngoáy nỗi đ/au người ta. Bố tôi ngượng ngùng chuyển giọng: "À mà Thư Ngôn thiên phú cao, dù không theo piano thì thi đại học cũng đỗ cao". Kỳ thực ở kiếp này, không có sự can thiệp của tôi, Ôn Thư Ngôn c/ắt đ/ứt với gia đình, không du học. Thương tật ở tay khiến chàng từ bỏ piano, ở lại cùng người yêu thuở thiếu thời. Chàng không vào đại học, gánh vác trách nhiệm của đàn ông, chăm sóc Cố Mỹ và đứa bé trong bụng. Thời sinh viên, thỉnh thoảng tôi vẫn nghe lỏm được tin tức về hai người trong nhóm chat cấp ba. Nghe nói họ tổ chức đám cưới, dù chưa đủ tuổi kết hôn. Ban đầu, Ôn Thư Ngôn xin vào trung tâm dạy piano cho trẻ em. Lương đủ sống qua ngày. Đồn rằng cuộc sống của họ bình dị mà hạnh phúc. Về sau, tôi chìm đắm vào học hành, không mở nhóm chat cấp ba nữa. Sau tốt nghiệp, nhờ kiến thức tiền kiếp, tôi vào được công ty lớn. Chưa đầy ba năm đã thăng tiến chóng mặt, trở thành quản lý lương trăm triệu khiến bao người gh/en tị. Bố mẹ nhiều lần nhắc nhở chuyện hôn nhân, bảo tôi không còn trẻ nữa. Tôi luôn trốn tránh. Cho đến một ngày, bố hỏi thẳng: "Con vẫn chờ thằng Thư Ngôn nhà họ Ôn phải không?". Tôi gi/ật mình. Đã lâu lắm rồi tôi không nghe tên chàng. Chàng không trở thành ngôi sao âm nhạc lừng lẫy như kiếp trước. Chàng lặng lẽ ch/ôn vùi giấc mơ trong cát bụi. Tôi kìm nén cảm xúc, cười nhẹ: "Bố nói gì thế?". "Ừ, không có gì. Nghe nói Thư Ngôn cũng ở Bắc Kinh, mở công ty nhỏ làm ăn khá lắm". Ôn Thư Ngôn mang theo ký ức tiền kiếp, kiếp này hẳn không đến nỗi túng quẫn. "Anh ấy đã có gia đình, thành bại liên quan gì đến con". "Thôi, chuyện cũ rích rồi. Mẹ con gọi ăn cơm đây. Nhớ giữ gìn sức khỏe nghe không?". Bố tôi vội vã cúp máy. Tôi đăm chiêu suy nghĩ. 11. Không ngờ tôi và Ôn Thư Ngôn lại gặp nhau sớm thế. Đó là một nhà hàng nhỏ trang trí tinh tế, do bạn mai mối giới thiệu. Đối phương là chàng trai điển trai lịch lãm, nhiệt huyết và cầu tiến. Anh ta tỏ rõ thiện cảm, chủ động hẹn hò. Tôi không gh/ét nên nhận lời. Anh ta đến sớm, vừa ngồi xuống đã nhiệt tình giới thiệu: "Ngoài trời lạnh lắm phải không? Gọi đồ uống gì nhỉ? Quán này của bạn tôi, có loại cà phê đặc biệt thơm ngon". Tôi đáp qua quýt rồi đảo mắt quanh phòng. Ánh mắt dừng lại ở cây dương cầm góc phòng. Cơ thể tôi cứng đờ. Ký ức ùa về như thác lũ. Tôi bước đến bên cây đàn. Một góc piano bong tróc lớp sơn, được dán miếng hình Doraemon đã ố vàng nhưng vẫn nguyên vẹn. Năm 12 tuổi, một đêm mất điện, tôi co ro khóc thút thít. Tiếng gõ cửa sổ vang lên cùng giọng nói ấm áp: "Đừng sợ. Tôi là Ôn Thư Ngôn nhà bên. Em ăn tối chưa? Mẹ tôi nấu nhiều cơm lắm". Không đợi tôi trả lời, cậu ấy đẩy hộp cơm qua khe cửa. "Nếu vẫn sợ, tôi sẽ đ/á/nh đàn cho em nghe nhé?". Đêm đó, tiếng dương cầm vang lên không dứt, xua tan bóng tối. Miếng dán này là do tôi và cậu ấy cùng dán lên sau khi tôi vô ý làm trầy đàn. Cậu ấy xoa đầu tôi: "Không sao đâu". Đúng là tuổi trẻ không nên gặp gỡ những người quá ưu tú. Đối tượng hẹn hò hỏi: "Em biết chơi đàn?". Tôi lắc đầu, lướt ngón tay trên phím: "Không. Nhưng tôi từng quen một người chơi rất giỏi". Anh ta cười: "Trùng hợp thế. Bạn thân tôi cũng từng là dương cầm thủ, tiếc là tay bị thương. Nếu không...". Tôi ch*t lặng. "Bạn cậu?". "Đấy, chủ nhân quán này đấy". Tôi quay đầu. Một người đàn ông áo đen đứng lặng trong bóng chiều.