Tiệm Omakase này, Thẩm Thần Ngôn phải nhờ vả qua ba tầng qu/an h/ệ mới đặt được, nói là để bù đắp cho sinh nhật tôi. Quầy bar chỉ có 8 chỗ ngồi, bếp trưởng sẽ tùy chỉnh thực đơn theo ghi chú đặt bàn. Anh ấy mỉm cười x/ác nhận: "Ghi chú của ông Thẩm, một vị nữ khách, không ăn m/ù tạt, thêm nhím biển, chúc mừng kỷ niệm." Người không ăn m/ù tạt là Đường Niệm Niệm, người thích nhím biển cũng là cô ta. Ghi chú này, rõ ràng không phải lần đầu tiên xuất hiện trong đơn đặt hàng của anh ấy. Năm năm trước khi anh ấy theo đuổi tôi, đến cả việc tôi uống trà sữa bỏ đ/á, xem phim chỉ ngồi hàng ghế thứ 7 anh ấy còn nhớ rõ. Tôi gọi điện cho anh ấy. Anh ấy nghe xong im lặng hai giây, rồi cười: "Chỉ vì chuyện này thôi sao? Lần trước dẫn Niệm Niệm đi bàn công việc, quên sửa ghi chú, bảo bếp trưởng đổi lại là được mà." "Lúc anh đặt bàn, trong lòng anh nghĩ đến ai?" "Chỗ này khó đặt thế nào em cũng biết rồi đấy, ăn trước đi, quay đầu lại anh sẽ đưa em đi lần nữa, chỉ hai chúng ta thôi." Quay đầu. Sinh nhật tôi anh ấy nói quay đầu bù, ngày kỷ niệm anh ấy nói quay đầu bù, giờ vẫn là quay đầu. Đầu dây bên kia truyền đến tiếng lật tài liệu, anh ấy cúp máy trước: "Anh họp đây, ngoan." Tôi nhìn phần thực đơn tùy chỉnh trong tay bếp trưởng, bỗng nhiên hiểu ra. Thứ khó đặt từ trước đến nay chưa bao giờ là chỗ ngồi, mà là vị trí trong lòng anh ấy. "Không cần đổi đâu," tôi nói với bếp trưởng, "cứ làm theo ghi chú đi. Bữa này vốn dĩ đâu phải đặt cho tôi."