Chưa đầy hai ngày sau, tuyết trắng xóa chất cao.
Tôi xin phép tiệm trà nghỉ sớm một canh giờ, về nhà dọn tuyết.
Vừa xỏ đôi hài ngắn, bước vào đống tuyết, chợt thấy người thuê chính phòng bên cạnh cũng thong thả cầm chổi bước ra sân.
Ngoài việc ở tiệm trà, tôi còn giúp phòng thêu vài đường chỉ ki/ếm thêm, ngày thường bận rộn sớm hôm, ít khi gặp hàng xóm.
Gần nửa tháng ở đây, đây là lần đầu tôi trông thấy người này.
Chàng cao lớn dị thường.
Nhìn khắp kinh thành, Giải Hoài Nguyên vốn đã xuất chúng giữa các công tử, dáng người thon dài như ngọc như trúc.
Nhưng so với vị lân cận này, lại thấp hẳn một đầu.
Chàng không đeo ngọc hoàn, không thắt đai lụa, không khoác áo choàng, không cài trâm.
Giữa tuyết rơi như lông ngỗng, chỉ mặc mỗi chiếc áo ngắn đen mỏng manh.
Tôi vốn liếc nhìn vô tình, nhưng eo chàng chuyển động, tựa hồ vực thẳm đen, vô cớ cuốn lấy sự chú ý của tôi.
Tôi tự nhận cũng từng gặp gỡ nhiều người, ở trang viên họ Lý thấy trai làng cơ bắp cuồn cuộn, nơi kinh thành cũng lén ngắm vài công tử quý tộc.
Chẳng hiểu sao lần này như bị mê hoặc, mắt cứ dán vào người chàng.
Thế rồi, đôi mắt trầm tĩnh kia bèn truy tìm dấu vết, tìm đến cửa.
Tôi thầm kêu không ổn, vội quay mặt đi.
Tiếng quét tuyết đều đều vang lên.
Tôi cúi đầu, giả vờ quét tuyết trước ngưỡng cửa, đợi chàng đi rồi mới dọn tuyết ngoài lối đi.
Chợt, đôi tay hiện ra trước mắt – ống tay áo xắn đến khuỷu, cơ bắp cẳng tay hơi gồng lên, lộ rõ đường nét.
Khi chàng đến gần, tôi mới ngửi thấy mùi hương gỗ thoang thoảng quanh người.
Tôi ngẩn ngơ ngước nhìn.
Phát hiện chẳng biết tự lúc nào, chàng đã giúp tôi quét sạch tuyết trên lối đi, lặng lẽ rời đi.
Một con đường rộng rãi bằng phẳng nối liền chính phòng và góc nhỏ, rồi cùng hội tụ thành đại lộ rộng hơn, thông ra ngoài.
Gần Tết, tôi nhận thêm mấy món đồ thêu, giúp phòng thêu gấp rút may áo bông.
Giải phu nhân nhất quyết chia sẻ, thậm chí lúc tôi không để ý, lấy tr/ộm nửa phần vải mẫu áo, sợ tôi giành lại còn cẩn thận giấu dưới góc chăn.
Tôi nhíu mày, bảo bà dưỡng bệ/nh cho tốt, đừng lao lực.
Bà lại cười nháy mắt tinh nghịch như thiếu nữ: "Thúy Thúy, cứ để ta thêu đi. Tay nghề của ta khá hơn cô nhiều."
Tôi sững sờ.
Mẹ tôi tên Từ Chỉ Thúy, Thúy Thúy là tên thân mật của bà.
Giải phu nhân, quả thật đã già rồi.
Tôi lặng lẽ khoác cho bà chiếc áo choàng.
Giải phu nhân cúi đầu lẩm bẩm: "Ta biết cô không muốn nghe. Nhưng ta vẫn thấy Lý gia lục lang không xứng với cô. Thượng đế ơi? Ai xứng với cô tuyệt vời thế này..." Bà chớp mắt, chợt tỉnh táo, ánh mắt trở lại vẻ mệt mỏi dịu dàng thường ngày.
Giải phu nhân nói: "Nhược Chiêu, về rồi à?"
Tôi gật đầu: "Về rồi."
Tôi thu lại kim chỉ trong tay bà, bà ngạc nhiên nhìn bàn tay mình, hoàn toàn không nhớ lúc nào cầm lên.
Tôi nói dối an ủi: "Bà giúp tôi làm xong gần hết rồi, Giải phu nhân, đa tạ bà."
Giải phu nhân mỉm cười.
Tôi ôm đồ may, xách chiếc ghế đẩu, ra sân thêu.
Một là để Giải phu nhân khỏi nghĩ đến việc chia sẻ với tôi.
Hai là vì chính phòng của vị lân cận, đèn sáng trưng, tôi mượn chút ánh sáng của chàng, tiết kiệm được ít dầu đèn.
Ngoài trời lạnh lẽo, ngón tay tôi tê cóng, tốc độ thêu tự nhiên chậm lại.
Nhưng mẻ áo bông này phải giao vào ngày mai, không thể trì hoãn.
May mắn duy nhất là, chẳng hiểu sao, đèn chính phòng vẫn sáng đến giờ Sửu vẫn chưa tắt.
Tiếp đó, tôi nghe tiếng động cửa.
Tôi ngẩng mặt.
Dưới ánh đèn lồng, tôi cuối cùng thấy rõ chính diện chàng.
Chàng khôi ngô tuấn tú, không tinh xảo như Giải Hoài Nguyên.
Sắc sảo mà không diễm lệ.
Tựa hồ có cây bút lông thấm đẫm mực đen sẫm, vạch một nét thảo thư trên xươ/ng sống tôi vậy.
Một luồng điện chạy từ tận xươ/ng tủy, mang theo sự rung động khó tả.
Tôi ho nhẹ, che giấu sự bối rối, "Tôi phải gấp may mấy chiếc áo đông, hay là tiếng động làm phiền chàng? Nếu quấy rầy, thật có lỗi."
Chàng lên tiếng: "Không sao."
Chàng cúi người, cơ lưng căng phồng vải áo, eo sau lộ ra đường cong xinh đẹp.
Ngón cái và ngón trỏ tay phải chàng kẹp lấy vải, vuốt nhẹ theo đường may, dường như đang ước lượng độ thưa của mũi chỉ.
Rồi lại nói: "Để ta."
Tôi đứng dậy, vô thức nắm lấy góc chồng áo đông.
Đôi mắt trong hốc mắt sâu thẳm không nhìn thẳng tôi, kiềm chế dán ánh nhìn vào màn đêm tuyết phía sau.
Chàng khẽ nói: "Đừng sợ. Ta không cư/ớp áo của cô. Ta đến giúp cô may."
Tôi mở miệng.
——Tôi biết, chỉ ngại phiền công tử thay.
Nhưng tim đ/ập quá nhanh, cổ họng khô nghẹn vì căng thẳng, không thốt nên lời.
Tôi nghe chàng lại nói: "Ta tên Cố Tam, buôn gỗ, cửa hiệu ở Nam Vĩnh Bình phường Nam Nhị phố, cô đừng sợ, ta không á/c ý."
Chàng hơi dùng sức, thu lại áo đông, không nói thêm gì bước vào chính phòng.
"Đêm nay tuyết tan, trời lạnh. Cô gái về phòng nghỉ sớm đi."
Tôi nuốt khan, bước chân nặng nhẹ thất thường về phòng.
Nằm trên giường, A Bảo mở mắt mơ màng, rúc vào chăn, áp đầu dưới bàn tay tôi.
Tôi bế cháu ra, để cháu gối lên cánh tay, vỗ nhẹ lưng.
Lòng tôi bất an nhìn trần nhà.
Định luận cho mấy ngày dị thường này – hẳn là tuổi tới rồi, ta bắt đầu nghĩ đến đàn ông.
Lúc đến phòng thêu giao áo, tôi thuận miệng hỏi thăm bà mối có nhân phẩm tốt.
Trương mối tính tình đáo để nhanh nhẹn, nghe hoàn cảnh tôi, liên tục nhướng mày——
"Cô này như gi/ật dây bầu, một cái kéo theo cả chùm. Dắt theo mẹ chồng và hai đứa trẻ, khó ki/ếm lắm."
Bà chấm nước bọt vào ngón tay, lật sổ ghi tên.
"Chồng mất mấy năm rồi?"
Tôi muốn giải thích, lại thấy càng khó nói, thiếu nữ chưa chồng dắt hai con, dường như càng khó hiểu hơn.
Thôi, đợi gặp người hợp ý, lúc đó sẽ giải thích rõ ràng.
Tôi bèn không biến sắc đáp: "Ồ, mất gần ba năm rồi.
Bình luận
Bình luận Facebook