Tôi có hai người mẹ.

Năm tôi năm tuổi, một cô dì xinh đẹp tìm đến nhà. Cô ấy ôm tôi thật ch/ặt bằng cánh tay, nước mắt thấm ướt áo len của tôi. 'Con yêu, gọi mẹ đi, mẹ là mẹ của con đó!' Tôi sợ hãi vùng vẫy hết sức, đẩy cô ấy ra xa, lấy mu bàn tay lau mặt: 'Cô không phải! Mẹ tôi đang nấu cơm cho tôi trong bếp!' Tay cô dì đơ ra giữa không trung, miệng hơi mở, nước mắt tuôn trào nhiều hơn. Tôi quay người chạy vào bếp, nhưng thấy mẹ, lẽ ra đang nấu ăn, bị chú cảnh sát đeo c/òng tay. Hôm đó, sân vườn nơi chỉ có tôi và mẹ thường chơi, bỗng chốc đông nghẹt người. Họ ném bắp cải, trứng vào mẹ tôi, miệng ch/ửi rủa những lời khó nghe. 'Kẻ x/ấu', 'đồ đàn bà hư hỏng', 'đồng phạm của bọn buôn người', 'm/ua b/án cùng tội'... Tôi lao tới kéo vạt áo mẹ, không cho chú cảnh sát đưa mẹ đi: 'Mẹ không phải là kẻ x/ấu, mẹ là mẹ của con! Các anh hãy bắt con và mẹ cùng nhau đi!'