"Sợi chỉ này, gọi là 'Thủ Cốt Tuyến'.

Khi sư phụ truyền lại cho tôi, ông nói, chỉ nằm trong tay, cốt nằm trong tâm.

Ngươi có thể m/ua được xươ/ng, nhưng không m/ua được quy củ.

Ngươi có thể sưu tầm túi da, nhưng không sưu tầm được thủ thuật."

Tôi bước tới trước vành móng ngựa, đặt ống chỉ lên lan can.

Ánh mắt gã Tây lập tức bị thu hút.

Hắn nhìn chằm chằm vào cuộn chỉ, vào loại vân và độ bóng đặc trưng chỉ vỏ dâu tằm mới có.

Sắc mặt hắn thay đổi.

Vì hắn đã nhận ra.

Sợi chỉ dùng để cố định tủy xươ/ng trên chiếc chặn giấy bằng xươ/ng sườn đặt trên bàn làm việc của hắn, chính là chất liệu này.

Tôi nhìn sự kinh hãi trong mắt hắn, bình thản nói:

"Sợi chỉ trên chiếc chặn giấy xươ/ng sườn trên bàn làm việc của ông, là do sư phụ tôi kh//âu. Tôi nhận ra được.

Ông coi nó là vật trang trí, bày trên bàn gỗ gụ.

Nhưng trong mắt tôi, đó là đường chỉ kh//âu sai.

Nếu sư phụ tôi biết sợi chỉ của ông bị dùng vào chỗ này, ông ấy sẽ bò từ trong m/ộ lên giữa đêm để tháo sạch từng sợi một."

Sự tao nhã trên mặt gã Tây cuối cùng cũng nứt ra một đường.

Không phải vì sợ hãi.

Mà vì nh/ục nh/ã.

Hắn phát hiện ra thứ "sưu tầm nghệ thuật" mà hắn tự hào, thứ hắn bỏ ra giá trên trời để m/ua về, trong mắt Trần Uyển tôi, chẳng qua chỉ là một đống phế phẩm mà ngay cả học việc cũng không thèm nhìn.

Hắn sưu tầm xươ/ng cốt mấy trăm năm, nhưng ngay cả quy củ của một sợi chỉ cũng không thấu hiểu.

Khi thẩm phán tuyên án, hắn cúi đầu, không còn dám nhìn tôi lấy một lần.

Tôi không nhìn hắn.

Tôi thu lại gương, quấn chỉ trở lại ống.

Sau khi tòa tuyên án, tôi đi ngang qua ghế bị cáo, nhét cuộn chỉ vào túi áo vest của hắn.

"Chiếc xươ/ng sườn trên bàn làm việc của ông," tôi nói, "lúc sư phụ tôi kh//âu, trên chỉ có thắt ba nút. Ông về đếm xem."

Hắn gi/ật mình ngẩng đầu nhìn tôi.

Sau này, Chu Lẫm kể với tôi, hắn đã ngồi đếm suốt cả đêm trong phòng tạm giam.

Bàn tay đó, từ đó về sau không bao giờ dám chạm vào chiếc xươ/ng đó nữa.

Khi bước ra khỏi tòa án, ánh nắng bên ngoài rất đẹp, chói chang đến mức khiến người ta muốn rơi lệ.

Tôi không quay đầu lại.

Tôi biết, từ hôm nay trở đi, tiệm se chỉ ở thành phố Sương M/ù thực sự có thể đóng cửa rồi.

Bởi vì thứ cần sạch, đều đã sạch.

Thứ cần về nhà, cũng đều đã về nhà.

Chương cuối

Trở về thành phố Sương M/ù, đã là đêm khuya.

Trong tiệm phủ một lớp bụi mỏng.

Tôi đặt hộp dụng cụ lên bàn, mở ra, định cất cuộn chỉ vỏ dâu đã dùng xong.

Nhưng ở tầng dưới cùng của hộp, đ/è bên dưới là cuốn "Tịnh Tướng · Bổ Di" sư phụ để lại.

Trước đây tôi không dám xem kỹ, chỉ tưởng đó là mấy ghi chép lộn xộn.

Đêm nay, không hiểu sao, tôi lật đến trang cuối cùng.

Trang giấy đó đã ố vàng, mép có vết ch/áy xém.

Trên đó viết bằng chữ tiểu khải ngay ngắn ba cái tên:

Tên cha tôi.

Tên mẹ tôi.

Và tên tôi.

Bên dưới tên là một dòng chú thích bằng chu sa, nét chữ hơi r/un r/ẩy:

[Cốt đi thì hình tan, chỉ còn thì thần lưu.

Uyển nhi, Sương M/ù đã tịnh, nhưng thứ cần tịnh, không chỉ có Sương M/ù.]

Không có địa chỉ.

Không có chỉ dẫn cho trạm dừng tiếp theo.

Tôi gi/ật mình khép sách lại.

Sương m/ù ngoài cửa sổ, không biết từ lúc nào, lại tràn vào.

Nhưng trong giây phút khép sách, tôi phát hiện ra trong kẽ gáy sách rơi ra một tấm ảnh cũ.

Ảnh đã bạc màu, trên đó là sư phụ thời trẻ và một người đàn ông nước ngoài mặc vest.

Hai người đứng trước một tòa nhà, cười rất khách sáo.

Tòa nhà đó, tôi nhận ra.

Nhà ga cũ thành phố Sương M/ù.

Ba mươi năm trước đã phá bỏ rồi.

Điều này có nghĩa là, giao dịch giữa sư phụ và gã Tây, đã bắt đầu từ ba mươi năm trước.

Tôi lật mặt sau tấm ảnh.

Phía sau, không phải chữ viết.

Là một bản phổ chỉ.

Giống như đồ hình kinh lạc của Đông y, lại giống như một loại nhạc phổ cổ xưa nào đó. Những đường nét uốn lượn quanh co, ghi chép lại một bộ thủ thuật se chỉ cổ xưa hơn mà tôi chưa từng thấy bao giờ.

Đó là nguồn gốc của "Tịnh Tướng".

Tôi khoác áo khoác, bước ra khỏi tiệm.

Phế tích nhà ga cũ thành phố Sương M/ù nằm ở cuối con đường c/ụt phía Bắc thành phố.

Nơi đó đã hoang phế từ lâu, chỉ còn cỏ dại và gạch vỡ.

Tôi đứng trên phế tích suốt một đêm.

Gió rất lớn, thổi đến mức xươ/ng cốt tôi đ/au nhức.

Bốn giờ sáng, khi sương m/ù dày đặc nhất, tôi nhìn thấy sâu trong phế tích, lóe lên một đốm sáng.

Ánh sáng xanh lục.

Giống hệt màu của ngọn đèn trường minh trong Âm Nhai.

Tôi đi tới.

Đó là một chiếc đèn.

Dầu đèn còn mới, vẫn đang bốc hơi nóng nhè nhẹ.

Bên cạnh đèn, đặt một cuộn chỉ.

Không phải chỉ vỏ dâu, không phải chỉ bông.

Là một loại chất liệu tôi chưa từng thấy, tỏa ra ánh bạc nhạt, tựa như tơ được kết từ ánh trăng.

Tôi nhặt ống chỉ lên.

Trên đó khắc một dòng chữ nhỏ, là nét chữ của sư phụ:

"Uyển nhi, chỉ ta để lại cho con. Quy củ, con phải tự mình tranh đoạt."

Sau này tôi mới hiểu, chiếc đèn đó là do Lâm Kha đặt.

Cậu ta không giải được quy củ của sợi chỉ, nhưng cậu ta muốn tôi biết, vẫn còn có người nhớ.

Tôi khoanh chân ngồi xuống, giống như cách sư phụ dạy tôi năm xưa, bắt đầu dùng sợi chỉ bạc này để se chỉ cho chính mình.

Sợi chỉ bạc mảnh hơn, dai hơn chỉ vỏ dâu, cảm giác c/ắt vào da th!t lạnh như băng. Tôi chịu đ/au, từng mũi từng mũi đi chỉ, từ trán đến hàm, từ sau tai đến cổ họng.

Mỗi một mũi đi qua, tôi lại nói một câu. Không phát ra tiếng, chỉ nói trong lòng:

Mũi này, cho mẹ. Mẹ mặc áo cưới mà đi, xươ/ng không còn, nhưng quy củ vẫn còn.

Mũi này, cho cha. Cả đời ông không nói lời cứng rắn, nhưng tay chưa bao giờ run.

Mũi này, cho sư phụ. Ông để lại chỉ cho con, cũng để lại món n/ợ cho con.

Mũi này, cho chính con. Chỉ trong tay, cốt trong tâm. Quy củ không phải là truyền xuống, mà là từng mũi từng mũi tranh đoạt mà có được.

Đi hết khuôn mặt, tôi c/ắt đ/ứt sợi chỉ, quấn thành một ống chỉ nhỏ, đặt lên đế đèn.

Sau đó đứng dậy, nói với sâu trong phế tích:

"Tôi biết các người đang nhìn. Các người nhìn ba mươi năm, nhìn ba thế hệ. Bây giờ các người nhìn cho rõ đây-- sợi chỉ này, các người học không được, m/ua không đi, cũng tháo không sạch. Nó ở đây, tôi ở đây. Quy củ ở đây."

Tôi quay người đi ngược trở lại, không nhìn chiếc đèn đó nữa.

Trời thành phố Sương M/ù sắp sáng rồi.

Nhưng tôi biết, sương m/ù ở một số nơi là không bao giờ tan hết.

Một tuần trước, Chu Lẫm gửi cho tôi một tấm ảnh. Sàn đấu giá ngầm ở Geneva, thứ tư tuần sau, có một món "Bộ khung xươ/ng hoàn chỉnh của thợ se chỉ thời nhà Thanh, kèm chỉ vỏ dâu nguyên bản".

Tôi đã đặt vé máy bay.

Ống chỉ nằm trong vali, chỉ bạc mảnh hơn, dai hơn chỉ vỏ dâu.

Tôi se se, tay không run.

(Hết truyện)