Tôi thừa kế cửa hàng tang lễ của ông nội, cửa hàng không lớn lắm, nằm trong con hẻm cũ kỹ nhất ở Bắc Kinh.

Các dịch vụ chính gồm ba loại: đồ mã, phong thủy, và dịch vụ trọn gói.

Khi chiếc Lamborghini của Quý Thầm - thái tử gia của giới Bắc Kinh, chặn trước cửa nhà tôi, tôi đang vẽ mặt cho bộ mạt chược mới làm cho bà Vương hàng xóm.

Anh ta đạp cửa xe, trên người mặc bộ vest cao cấp, khuôn mặt tuấn tú treo hai quầng thâm to đùng, bực bội chỉ vào tấm biển hiệu của tôi: "Lâm Cửu phải không? Nhanh lên, đi với tôi một chuyến, bao nhiêu tiền tùy cô ra giá."

Tôi không ngẩng đầu lên, chuyên tâm chấm nốt ruồi ở khóe miệng cho quân "Phát Tài": "Đã đặt lịch chưa?"

Quý Thầm như nghe thấy chuyện cười lớn nhất trên đời: "Quý Thầm tôi làm việc, cần phải đặt lịch sao?"

Tôi đặt bút xuống, chậm rãi lau tay, đ/á/nh giá luồng âm khí đặc quánh không tan phía sau anh ta, trong luồng âm khí đó còn xen lẫn một mùi tanh của nước.

"Quý đại thiếu gia, chuyện của anh, có chút phiền phức." Tôi nói thật, "Phải thêm tiền."

Anh ta cười khẩy, rút một xấp tiền mặt từ ví ra ném lên bàn làm việc của tôi, tiền giấy bay lả tả: "Đủ không? Loại người làm m/ê t/ín d/ị đo/an như cô, chẳng phải chỉ vì tiền sao?"

Tôi nhìn anh ta, mỉm cười.

"Không đủ," tôi đẩy tiền lại, cầm d/ao khắc tiếp tục làm việc, "Đây chỉ là tiền đặt cọc. Ngoài ra, tôi bảo anh đặt lịch, không phải bảo anh chen ngang."

Mặt Quý Thầm, lập tức đen như đít nồi.