1

Tôi là một con m/a.

Nói chính x/á/c hơn, tôi là một h/ồn m/a có thể hóa thành hình người.

Và thật không may, tôi lại yêu một đạo sĩ.

Tên hắn là Trình Việt, hai mươi tám tuổi, cao một mét tám hai, gương mặt thanh tú.

Nghề nghiệp: “tiên sư”, hay dân gian gọi là đạo sĩ trừ m/a.

Hắn mặc đạo bào trông đúng là có tiên khí, đặc biệt đôi bàn tay gân guốc khi bấm quyết niệm chú, khiến người ta không thể rời mắt… dù tôi vốn đã không còn là “người”.

Chúng tôi gặp nhau lần đầu vào một đêm mưa ba năm trước.

Khi đó tôi vừa trốn khỏi địa phủ, lạc lối lang thang nhân gian, vô tình bước vào trận pháp bắt m/a của Trình Việt.

Theo lý, hắn phải đ/á/nh tôi h/ồn bay phách tán.

Nhưng không hiểu sao, hắn nhìn tôi rất lâu rồi bỗng cười.

“Thú vị đấy.”

Hắn cất ki/ếm gỗ đào, móc ra một miếng bánh hoa quế:

“Muốn theo tôi về nhà không?”

Tôi lẽ ra phải từ chối. Nhưng hắn nói nếu đi theo, hắn sẽ m/ua bánh hoa quế của chị Vương ở góc phố cho tôi.

Không ai có thể từ chối bánh hoa quế.

Nếu có, chắc là vì bánh ít quá.

Thế là tôi gật đầu, từ đó trở thành “vật tùy thân” của Trình Việt, theo đúng nghĩa đen.

Trình Việt có một sở thích kỳ quái: thích biến tôi thành đủ loại đồ vật mang bên người.

Lúc thì là đồng tiền, lúc thì ngọc bội, hôm nay lại là một chiếc khuy áo đen, gắn trên vạt áo xám của anh.

“Hôm nay phải đi bệ/nh viện bỏ hoang ở phía nam thành phố,” hắn vừa sắp xếp pháp khí vừa nói, “nghe bảo quậy dữ lắm, đã làm bị thương mấy nhóm trẻ đi khám phá.”

Tôi khẽ rung lên để tỏ ý hiểu. Là m/a, tôi cảm nhận được khí tức đồng loại. Quả thật bệ/nh viện đó âm khí nặng, không phải h/ồn lang thang bình thường gây ra.

“Đừng lo,” Trình Việt dường như nhận ra sự bất an, khẽ chạm ngón tay vào khuy áo, “Có tôi ở đây.”

Hắn luôn như thế, rõ ràng là đạo sĩ trừ m/a, nhưng lại dịu dàng với tôi đến lạ.

Dù tôi đã không còn là người, đôi khi vẫn bị giọng nói trầm thấp của hắn làm tim hẫng một nhịp.

…

Bệ/nh viện bỏ hoang còn đ/áng s/ợ hơn tôi tưởng.

Vừa bước qua cổng, luồng lạnh buốt đã ập đến.

Cuối hành lang thấp thoáng bóng trắng, góc tường vang lên tiếng khóc rời rạc.

Trình Việt mặt không đổi sắc, rút bùa vàng, miệng lẩm nhẩm.

Bùa tự ch/áy, soi sáng hành lang tối.

“Ra đi,” giọng hắn không lớn nhưng đầy uy nghiêm, “Ta biết ngươi ở đây.”

Tiếng cười chói tai đáp lại. Đèn trần đồng loạt n/ổ tung, mảnh kính rơi như mưa.

Trình Việt nhanh chóng mở ô đen chắn, đồng thời ném ba đồng tiền về phía âm thanh.

Đồng tiền giữa không trung bỗng lệch hướng, như bị lực vô hình hất ra.

Trình Việt nhíu mày, rõ ràng không ngờ. Hắn lấy ra chiếc gương đồng cổ.

Ngay lúc đó, một bóng đỏ từ tường trôi ra. Là một cô gái trẻ, tóc dài che nửa mặt, da xanh trắng bất thường, móng tay đen nhọn, lơ lửng không chạm đất.

“Lại một đạo sĩ đến nộp mạng…” giọng m/a nữ vọng từ xa, đầy quái dị.

Trình Việt không nói nhiều, giơ gương đồng. Ánh vàng lóe lên, chiếu vào m/a nữ, phát ra tiếng xèo xèo.

Cô ta gào thét đ/au đớn, nhưng không bị hút vào gương.

“Vô dụng thôi…” m/a nữ cười gằn, lao thẳng vào Trình Việt, “pháp khí của các ngươi chẳng làm gì được ta!”

Hắn bị hất lùi, gương rơi khỏi tay. M/a nữ chộp cổ, nhấc hắn lên.

Mặt hắn tím tái, tay cố gỡ nhưng vô ích.

Trong lúc nguy cấp, Trình Việt thò tay vào túi —— lôi tôi ra.

“Vợ ơi c/ứu mạng!”

Hắn hét, ném chiếc khuy áo là tôi về phía m/a nữ.

Tôi còn chưa kịp nghĩ hắn vừa gọi gì, đã bị ném lên không.

Tôi buộc phải hiện hình, tóc dài tung bay, áo trắng phấp phới, chắn giữa hắn và m/a nữ.

M/a nữ bất ngờ, ngẩn ra. Tôi thừa cơ, vỗ mạnh vào ng/ực cô ta, âm khí xuyên thẳng linh thể.

“Ngươi… ngươi cũng là m/a? Sao lại giúp người?”

“Vì cậu ấy là chủ tôi.”

Tôi bình thản đáp, liếc Trình Việt đang ho sặc sụa.

M/a nữ gào lên: “Phản bội!” há miệng lao tới.

Tôi đã chuẩn bị, kết ấn, đọc chú trấn h/ồn. Ánh bạc từ tay tôi trói ch/ặt cô ta.

Trình Việt đã hồi lại, nhặt gương, bước đến bên tôi.

“Giỏi lắm…” hắn nháy mắt, rồi nghiêm mặt nhìn m/a nữ: “Nói đi, vì sao ngươi còn ở nhân gian?”

Qua tiếng gào, chúng tôi ghép được câu chuyện: cô ta từng là y tá, bị bệ/nh nhân s/át h/ại, x/á/c ch/ôn trong phòng lò hơi.

Oán khí quá nặng, không thể siêu thoát.

Trình Việt thở dài, lấy hương nến giấy tiền. “Ta giúp ngươi siêu độ.”

…

Khi nghi lễ gần xong, m/a nữ đã mờ dần, bỗng quay sang cười với Trình Việt:

“Dù vừa bị anh đ/á/nh, tôi vẫn phải nói —— anh vừa đẹp trai vừa có lòng.”

Một cơn gió lạnh thổi qua, lửa hương bùng lên, t/át thẳng vào mặt Trình Việt.

“Á!”

Hắn ôm má, lùi lại.

Tôi cũng sững người —— rõ ràng là phản ứng vô thức của tôi.

Nhưng sao lại đ/á/nh hắn?

Chưa kịp nghĩ, tôi chui vội vào khuy áo.

“Tiên sư! Ngài không sao chứ?” quản lý bệ/nh viện r/un r/ẩy hỏi.

Trình Việt xua tay: “Không sao, vợ tôi đ/á/nh thôi, gh/en đấy.”

Tôi nghe rõ mồn một, nghiến răng hối h/ận vì trốn nhanh quá, không thì phải cho hắn thêm một cái t/át.

M/a nữ thấy hết, nghe xong lại cười: “Thì ra cũng là kẻ cầu mà không được…”

Nghi lễ kết thúc, oán khí tan, bệ/nh viện trở lại yên tĩnh.

Trình Việt thu dọn pháp khí, ấn khuy áo:

“Về thôi.”

“Lúc nãy cậu gọi tôi là gì?” tôi hỏi từ trong khuy.

“Có gọi gì đâu. Nếu không nói thế, cô ta sẽ bám lấy tôi. Anh không giúp tôi chút chuyện nhỏ này sao, người anh em?”

Thấy tôi im lặng, hắn lại nói: “M/ua bánh hoa quế cho anh nhé?”

“Hai gói.”

“Được.”

Nhiệt từ ng/ực hắn truyền sang khuy áo.

Tôi nằm trong đó, nghĩ: làm m/a cũng chẳng tệ —— ít nhất tôi gặp một đạo sĩ biết trả công bằng bánh hoa quế.

2

Gần đây Trình Việt thường xuyên gặp á/c mộng.

Tôi lơ lửng bên cạnh, nhìn hắn cau mày, mồ hôi lấm tấm trên trán.

Ánh trăng xuyên qua khe rèm, hắt bóng loang lổ lên gương mặt góc cạnh của hắn.

“Đừng… sư huynh… đừng đi…” Hắn mê sảng trong mơ, tay nắm ch/ặt góc chăn.

Tim tôi thắt lại. Sư huynh? Trình Việt chưa từng nhắc hắn có sư huynh.

Tôi đưa tay định vuốt phẳng nếp nhăn giữa mày hắn, nhưng dừng lại ngay trước khi chạm.

Âm khí của m/a quá nặng, tôi sợ làm hắn gi/ật mình. Đang định rút tay, Trình Việt bỗng mở mắt.

Đôi mắt vốn luôn ánh cười giờ đầy đ/au đớn, nhìn thẳng vào tôi.

Trong thoáng chốc, tôi tưởng hắn nhận ra tôi —— con người trước khi ch*t.

“Cậu tỉnh rồi?” Tôi khẽ hỏi, giả vờ không nghe thấy lời mơ.

Trình Việt chớp mắt, cảm xúc nhanh chóng biến mất, lại trở về bình thường.

Hắn nắm lấy bàn tay tôi đang lơ lửng, áp lên mặt mình.

“Ừ, mơ thấy á/c mộng.” Giọng hắn khàn khàn, “Mơ thấy… một cố nhân.”

Tim tôi run lên, nhưng vẫn giả vờ nhẹ nhàng:

“Người cũ nào mà khiến Trình đại tiên sư nửa đêm gi/ật mình thế?”

Hắn không trả lời ngay, chỉ lật bàn tay tôi, ngón tay khẽ vẽ lên đường chỉ tay vốn không tồn tại của h/ồn m/a.

“Một người rất quan trọng,” cuối cùng hắn nói, “người đã ch*t vì tôi.”

Nhiệt độ trong phòng như giảm vài độ.

Tôi vô thức muốn rút tay, nhưng hắn giữ ch/ặt hơn.

“Lạnh sao?”

Hắn nhìn tôi dò xét.

Tôi lắc đầu, gượng cười: “M/a thì sợ gì lạnh.”

Hắn nhìn tôi rất lâu, rồi bất ngờ nói: “Anh biết không? Có lúc tôi thấy anh rất giống anh ấy.”

“Giống ai?”

Giọng tôi run nhẹ. Nếu hắn nói giống cố nhân kia, tôi chắc chắn sẽ đ/á/nh hắn.

“Lâm Chiêu.” Trình Việt buông tay, ngồi dậy, “Anh biết anh ấy không?”

Lâm Chiêu.

Tôi muốn nói không, nhưng ký ức như cánh cửa bị mở ra bởi chiếc chìa khóa này.

Trong đầu hiện lên những mảnh vụn

—— Con đường núi xanh mướt, hai thiếu niên mặc đạo bào đi cạnh nhau;

Trong điện đường ánh nến chập chờn, người lớn hơn nắm tay kẻ kia dạy vẽ bùa;

Đêm mưa xối xả, m/áu nhuộm đỏ đạo bào…

“Sư đệ…”

Đầu tôi đ/au nhói, co người lại, không nhận ra mình vừa buột miệng.

Trình Việt thấy bất thường, vội đỡ vai tôi: “Sao vậy? Linh thể anh đang d/ao động!”

“Không… không sao.”

Tôi gắng gượng ổn định, “Có lẽ hôm nay tiêu hao âm khí nhiều quá.”

Hắn rõ ràng không tin, nhưng không hỏi thêm, chỉ ôm tôi vào lòng.

Dù m/a không cảm nhận được nhiệt độ, nhưng khí tức từ hắn lại khiến tôi yên tâm lạ thường.

“Ngủ đi,” hắn vỗ nhẹ lưng tôi, “Ngày mai còn phải xử lý căn nhà m/a ám ở ngoại ô phía tây.”

Tôi dựa vào ng/ực hắn, nghe nhịp tim mạnh mẽ.

Những ký ức chợt đến dần lắng xuống.

Nhưng một ý nghĩ cứ ám ảnh: Trình Việt gọi tôi là “vợ”… có phải chỉ coi tôi là thế thân?