Mẹ tôi ly hôn xong thì trắng tay, vậy mà lại mở một studio thôi miên huyền học.

Bà tự xưng là nhà trị liệu tâm lý dân gian, nhưng biển hiệu lại ghi "Nghịch thiên cải mệnh", phí dịch vụ là mười tám ngàn tệ.

Phụ nữ thất hôn trên khắp mạng xã hội như phát đi/ên xếp hàng đặt lịch.

Thế nhưng, những khách hàng m/ua dịch vụ "cải mệnh" đều đồng loạt gặp chuyện vào ngày thứ chín.

Người thì hủy dung, người thì mất tích, có người còn thổ huyết ngay trên sóng livestream.

Cảnh sát không tìm ra nguyên nhân, loại trừ khả năng bị s/át h/ại.

Studio bị ch/ửi bới lên top 1 tìm ki/ếm.

Điều kỳ lạ là, số phụ nữ đến tư vấn không giảm mà còn tăng.

Tôi đỏ mắt hỏi bà rốt cuộc đã dùng tà thuật gì, bà chỉ lạnh lùng nhìn tôi một cái:

"Lo chuyện của con đi."

Tôi không khuyên nổi bà, cũng chẳng tìm ra sự thật.

Chỉ đành mượn việc kết hôn để trốn khỏi cái nhà này.

Nhưng sau khi cưới, chồng tôi lại nói, anh ta từng bỏ ra ba mươi ngàn tệ để m/ua đồ của mẹ tôi...

1

Tôi tên Lâm Thanh Diệu, năm nay hai mươi sáu tuổi.

Năm mẹ tôi, Lâm Ngọc Phân, ly hôn, bà bốn mươi ba tuổi.

Tòa án phán quyết căn nhà cho chồng cũ của bà, bà chỉ nhận được hai mươi ngàn tệ và một thùng quần áo cũ.

Hôm đó, bà đứng trước cửa căn nhà thuê, tay nắm ch/ặt tấm vé tàu nhăn nhúm, tóc tai rối bời như tổ quạ, ánh mắt trống rỗng đến đ/áng s/ợ.

Tôi hỏi bà định làm gì tiếp theo.

Bà chỉ nói một câu: "Đợi mẹ về, chúng ta sẽ có cuộc sống tốt đẹp."

Lúc đó tôi tưởng bà đang nói nhảm.

Hai tháng sau, bà đột ngột trở về.

Mặc một bộ đạo bào, tay lần tràng hạt đã được khai quang, tóc búi cao, trên mặt vẽ những họa tiết như bùa chú.

Bà đứng trước mặt tôi, giọng khàn đặc nhưng lại bình tĩnh đến lạ thường: "Thanh Diệu, mẹ muốn mở một studio."

Tôi hỏi bà mở studio gì.

Bà cười, nụ cười khiến sống lưng tôi lạnh toát: "Nghịch thiên cải mệnh."

Tôi tưởng bà đi/ên rồi.

Cho đến khi bà lấy ra một bản hợp đồng -- vốn đăng ký ba triệu tệ, phạm vi kinh doanh ghi là "Tư vấn văn hóa truyền thống".

Tôi hỏi bà lấy tiền ở đâu.

Bà không trả lời, chỉ ném một tấm ảnh trước mặt tôi.

Trong ảnh là bố tôi, người đàn ông đã cuỗm sạch tiền tiết kiệm của gia đình rồi bỏ theo người phụ nữ khác.

Ông ta ôm một cô gái trẻ đẹp, cười đến nheo cả mắt.

Mẹ tôi nhìn chằm chằm vào tấm ảnh đó, ánh mắt hung tợn nói: "Ông ta sống không được bao lâu nữa đâu."

Lúc đó tôi không hiểu, cũng không để tâm.

Cho đến ba ngày sau, tin tức đưa tin bố tôi đột tử vì nhồi m/áu cơ tim.

Ch*t trên giường của nhân tình.

Nguyên nhân cái ch*t là "nhồi m/áu cơ tim cấp tính do hưng phấn quá độ".

Mẹ tôi đứng trước tivi, trên mặt không biểu lộ chút cảm xúc nào.

Chỉ khẽ nói một câu: "Nghịch thiên cải mệnh, đơn hàng đầu tiên, thành công."

Chuyện nghịch thiên cải mệnh làm ầm ĩ khắp nơi, mẹ tôi lại như không có chuyện gì xảy ra, vẫn kinh doanh studio huyền học của bà như thường lệ.

Bốn chữ "Nghịch thiên cải mệnh" treo trên biển hiệu, vàng óng ánh.

Phí dịch vụ mười tám ngàn tệ.

Mỗi ngày, phụ nữ đến tư vấn tâm lý xếp hàng dài dằng dặc, kéo dài từ cửa tiệm đến tận góc phố.

Họ hầu hết đều là những người từng bị đàn ông làm tổn thương -- chồng ngoại tình, bạn trai lừa tiền, bị nhà chồng đuổi ra khỏi cửa, ly hôn mang theo con nhỏ không sống nổi.

Mẹ tôi dùng một nghi thức mà tôi không hiểu để "cải mệnh" cho họ.

đ/ốt bùa, niệm chú, uống nước bùa.

Còn phải cung cấp bát tự ngày sinh và ảnh của chồng hoặc bạn trai.

Tôi đã khuyên bà rất nhiều lần.

"Mẹ, mẹ đang lừa người đấy, huyền học đều là m/ê t/ín d/ị đo/an, mẹ..."

"Lừa người?"

Bà cười lạnh một tiếng, ngắt lời tôi: "Những người phụ nữ đó bỏ mười tám ngàn tệ để m/ua lấy sự an tâm, có gì không tốt? Hơn nữa, mẹ thực sự có thể giúp họ cải mệnh."

"Nghịch thiên cải mệnh, cái nghịch, chính là mệnh của lũ đàn ông cặn bã."

Tôi c/âm nín không biết nói gì.

Nhưng rất nhanh, chuyện kỳ quái đã xảy ra.

Khách hàng đầu tiên đến "cải mệnh" là một bà nội trợ toàn thời gian.

Chồng cô ta ngoại tình ba năm, tiểu tam bụng mang dạ chửa đến ép cung, cô ta đến c/ầu x/in mẹ tôi giúp c/ứu vãn cuộc hôn nhân.

Mẹ tôi nhận tiền, làm pháp sự cho cô ta bảy ngày.

Ngày thứ tám, cô ta nhắn tin WeChat cho mẹ tôi nói chồng đã hồi tâm chuyển ý, khóc lóc cảm ơn.

Ngày thứ chín, cô ta nhảy từ tầng hai mươi ba xuống.

Di thư chỉ có một câu: "Cải mệnh thất bại, tôi không còn mặt mũi nào để sống nữa."

Ngay sau đó, người thứ hai, thứ ba, thứ mười, tất cả khách hàng đều gặp chuyện vào ngày thứ chín.

Có người hủy dung -- trên mặt đột nhiên mọc đầy mụn nhọt đỏ, chữa thế nào cũng không khỏi.

Có người mất tích -- tối hôm trước vẫn còn đăng bài lên mạng xã hội, ngày hôm sau đã không thấy bóng dáng đâu.

Lại có người thổ huyết ngay khi đang livestream, phun đầy ra trước ống kính, fan hâm m/ộ sợ hãi gọi cảnh sát.

Cảnh sát không tìm ra bất kỳ nguyên nhân nào.

Loại trừ khả năng bị s/át h/ại, loại trừ khả năng t/ự s*t, tất cả đều được kết luận là "t/ai n/ạn".

Nhưng tôi đã kiểm tra dữ liệu của những khách hàng đó.

Không một ai ngoại lệ, họ đều đến c/ầu x/in mẹ tôi "cải mệnh".

Tôi bắt đầu nghi ngờ mẹ tôi giở trò trong nước bùa.

Nhưng tôi lén đem đi kiểm tra, kết quả mọi thứ đều bình thường.

Nước bùa chỉ là nước bùa bình thường, không có bất kỳ thành phần đ/ộc hại nào.

Tôi thậm chí còn lén báo cảnh sát.

Cảnh sát lục tung studio lên nhưng không tìm thấy gì cả.

Mẹ tôi thậm chí còn uống một cốc nước bùa trước mặt mọi người, hoàn toàn không sao cả.

Vụ án đi vào ngõ c/ụt.

Cả mạng xã hội ch/ửi bới bà thậm tệ hơn, nói bà là mụ phù thủy, là kẻ l/ừa đ/ảo, ki/ếm tiền bằng m/áu và lương tâm đen tối.

Nhưng số phụ nữ đến xem bói không giảm mà còn tăng.

Họ như phát đi/ên xếp hàng.

Có người nói ngày thứ tám sau khi cải mệnh, tiểu tam đã bị t/ai n/ạn xe ch*t.

Có người nói chồng đột nhiên ra đi tay trắng, c/ầu x/in cô tha thứ.

Lại có người nói gã đàn ông cặn bã dây dưa suốt năm năm cuối cùng cũng gặp báo ứng, bị công ty sa thải, vợ ly hôn, cha mẹ từ mặt, chỉ sau một đêm trở thành kẻ bị người người xua đuổi.