“Tuy nhiên, dựa trên thông tin đăng ký thực danh ở tầng dưới, chúng ta có thể truy xuất hồ sơ của người mở tài khoản qua các hệ thống.”

Mười phút sau, một tập hồ sơ điện tử đã ố vàng hiện ra.

Tôi dán mắt vào từng chữ trên màn hình.

Họ tên: Trần Kiến Quốc.

Quê quán: Một vùng núi xa xôi ở Tây Bắc.

Thân phận: Cựu chiến binh.

Cấp độ thương tật: Thương binh chiến đấu hạng một.

Ở cuối hồ sơ, có một dòng ghi chú bổ sung của cơ quan dân chính.

【Kể từ khi xuất ngũ, đồng chí này từ chối công việc ưu đãi do nhà nước sắp xếp, chỉ sống dựa vào tiền trợ cấp thương binh và trợ cấp xã hội.】

【Trong ba mươi năm qua, đồng chí đã tài trợ cho 34 học sinh nghèo, tổng số tiền quyên góp vượt quá một triệu tệ.】

Nhìn vào dãy số đó, nước mắt tôi lập tức vỡ òa.

34 học sinh, một triệu tệ.

Ông là một cựu chiến binh thương tật nặng, lấy đâu ra nhiều tiền đến thế?

Đó là số tiền trợ cấp ông đổi bằng xươ/ng m/áu trên chiến trường, là từng đồng từng cắc ông chắt chiu từ miệng mình ra.

Ông đã lấy mạng sống của mình để đổi lấy tương lai của chúng tôi.

“Có thể tìm ra địa chỉ cụ thể hiện tại của ông ấy không?”

Tôi r/un r/ẩy hỏi.

Nhân viên kỹ thuật in ra một tờ giấy địa chỉ.

“Hiện ông ấy đang sống tại một khu chung cư dành cho cựu chiến binh ở quê nhà Tây Bắc.”

“Tuy nhiên, hệ thống hiển thị tình trạng sức khỏe của ông ấy cực kỳ nguy kịch, vài năm gần đây thường xuyên nhập viện vì suy đa tạng.”

Tôi chộp lấy tờ giấy, tay run đến mức gần như không cầm nổi.

Tôi lập tức lấy điện thoại gọi cho trợ lý.

“Hủy bỏ tất cả các cuộc họp và lịch trình thị sát của tôi trong nửa tháng tới.”

“Đặt cho tôi vé máy bay sớm nhất đến Tây Bắc, ngay lập tức!”

Máy bay x/é gió xuyên qua những tầng mây, trong đầu tôi không ngừng tái hiện cuộc điện thoại đêm khuya đó.

“Dùng kiến thức cháu học được để xây dựng đất nước chúng ta.”

Đó chính là niềm tin của một người lính Trung Quốc.

Ông đã mất đi tay chân, không thể khoác lên mình bộ quân phục để bảo vệ Tổ quốc nữa.

Vì thế, ông đã dốc hết những gì mình có, trong thời bình, để đào tạo hết lớp này đến lớp khác những trụ cột cho đất nước.

Sau khi máy bay hạ cánh, tôi chuyển sang xe khách đường dài, rồi lại bắt thêm một chuyến xe buýt huyện.

Cuối cùng, vào lúc hoàng hôn, tôi cũng đến được khu chung cư đó.

Đây là một khu nhà cũ kỹ gần như sắp bị bỏ hoang.

Lớp sơn tường ngoài bong tróc từng mảng lớn, trong hành lang tỏa ra mùi ẩm mốc.

Tôi bước từng bước trên những bậc thang xi măng vỡ nát, đến trước cửa phòng 104 ở cuối tầng một.

Hít một hơi thật sâu để trấn tĩnh trái tim đang đ/ập cuồ/ng lo/ạn.

Tôi đưa ngón tay r/un r/ẩy gõ nhẹ lên cánh cửa sắt đã hoen gỉ.

Từ bên trong truyền ra tiếng m/a sát chậm chạp, giống như tiếng gỗ kéo lê trên nền xi măng.

Sau một hồi lâu, cánh cửa hé mở.

Một ông lão g/ầy gò, khô héo xuất hiện sau cánh cửa.

Tóc ông bạc trắng, ống tay áo bên trái trống rỗng.

Chân phải từ đầu gối trở xuống buộc một đoạn chân giả bằng gỗ thô sơ, ông chống một chiếc nạng đơn.

Trên người mặc chiếc áo sơ mi quân đội kiểu cũ đã giặt đến bạc màu, trước ngựk vá ba miếng vá.

“Cô tìm ai?”

Giọng ông lão khàn đặc.

Nhưng cái giọng điệu cứng cỏi đó, cả đời này tôi cũng không thể quên.

Khoảnh khắc nghe thấy giọng nói này, mọi lớp vỏ bọc của tôi lập tức sụp đổ.

Tôi lùi lại một bước, khuỵu cả hai đầu gối xuống, quỳ rạp trên nền xi măng lạnh lẽo.

“Ông Trần, cháu đã về rồi.”

Tôi nghẹn ngào, không thốt nên lời.

Trần Kiến Quốc sững sờ.

Ông chống nạng bước tới nửa bước, nheo mắt quan sát gương mặt tôi.

“Cô là… Tiểu Hạ?”

Ông ấy vẫn còn nhớ tôi.

“Là cháu!”

Tôi gật đầu lia lịa, mở túi xách.

Hai tay nâng cuốn bằng viện sĩ mạ vàng, giơ cao lên trước mặt ông.

“Ông Trần, cháu làm được rồi!”

“Cháu không ở lại nước ngoài, cháu đã mang công nghệ chip lượng tử mới nhất về, cháu đã dâng hiến tất cả kiến thức của mình cho đất nước!”

“Đây là tấm bằng viện sĩ mà nhà nước trao cho cháu, cháu đã hoàn thành nhiệm vụ ông giao năm nào!”

Ánh mắt Trần Kiến Quốc dán ch/ặt vào cuốn bằng đó.

Ông vứt bỏ chiếc gậy nạng.

Dùng bàn tay phải duy nhất còn lại, r/un r/ẩy chạm vào quốc huy trên tấm bằng.

Đôi mắt ông đỏ hoe, nước mắt chảy dài trên gương mặt già nua.

“Tốt! Tốt! Tốt!”

Ông nói liền ba chữ tốt, ngửa mặt lên cười sảng khoái.

“Ta không lỗ! Đời này ta sống không uổng phí!”

Ông cúi người, dùng sức mạnh đáng kinh ngạc kéo tôi đứng dậy.

“Khóc cái gì! Đây là chuyện đại hỷ!”

“Đất nước có được những nhân tài đỉnh cao như các cháu, sẽ không còn ai dám bóp nghẹt cổ chúng ta nữa!”

Tôi đi theo ông vào căn phòng chật hẹp.

Trong phòng chỉ có một chiếc giường gỗ, trên bàn đặt nửa bát mì nước chưa ăn hết, thậm chí không có lấy một giọt dầu.

Tôi nắm lấy ống tay áo trống rỗng của ông, òa khóc nức nở.

“Ông đem hết tiền cho chúng cháu, ngay cả khi ốm đ/au cũng không chịu đến b/ệnh viện lớn chữa trị.”

“Ông rốt cuộc vì cái gì chứ!”

Trần Kiến Quốc chậm rãi ngồi xuống giường gỗ, xua xua tay.

“Năm đó trên chiến trường, đạn pháo của kẻ th/ù rơi xuống, là tiểu đội trưởng đã đẩy ta ra.”

“Chính trị viên vì che chắn cho chúng ta rút lui mà bị sú/ng máy b/ắn thành cái sàng.”

“Mạng của ta là do đồng đội liều ch*t đổi lấy.”

“Ta còn sống, thì phải thay họ tiếp tục làm việc, ta không cầm được sú/ng nữa, nhưng ta có thể nâng đỡ các cháu.”

“Các cháu là bộ n/ão của đất nước, chỉ cần các cháu đứng vững, đất nước sẽ không bao giờ ngã xuống!”

“M/áu của tiểu đội trưởng và chính trị viên đã không đổ xuống vô ích!”

Câu nói này như tiếng sấm giáng xuống lòng tôi.

Tôi hoàn toàn hiểu ra, số tiền đó không phải là bố thí, mà là sự tiếp nối của một người lính.

Sau đó, tôi dùng mọi nguồn lực, cưỡ/ng ch/ế đón ông Trần đến Yên Kinh.

Sắp xếp cho ông vào B/ệnh viện Tổng cục của quân đội để điều trị.

Tôi dùng tiền thưởng nghiên c/ứu và trợ cấp của nhà nước để thành lập quỹ học bổng “Tinh Hỏa”.

Chuyên tài trợ cho những đứa trẻ nghèo ở vùng sâu vùng xa thi đỗ vào các trường đại học hàng đầu.

Yêu cầu duy nhất của quỹ là.

Sau khi học thành tài, nhất định phải vô điều kiện báo đáp Tổ quốc.

Ngày ông Trần xuất viện, tôi đẩy xe lăn của ông đi trên quảng trường Thiên An Môn.

Nhìn lá cờ đỏ năm sao tung bay trong gió, ông Trần giơ bàn tay phải duy nhất còn lại, chào theo kiểu quân đội chuẩn x/ác.

Ngọn lửa được truyền đi, đời đời bất tận.

Con đường Trường Chinh mà người lính già chưa đi hết.

Chúng tôi sẽ thay ông, đi đến cùng.

(Hết truyện)