Khi công tố viên đứng dậy trình bày, La Bích Hà co rúm lại trên ghế bị đơn, hoàn toàn khác hẳn với lần ra tòa đầu tiên. Bà ta không còn la lối, không còn đ/ập bàn, chỉ cúi gằm mặt.

Bản án được tuyên:

"...Bác bỏ toàn bộ yêu cầu khởi kiện của nguyên đơn La Bích Hà."

"...Án phí do nguyên đơn chi trả."

"...Bị cáo La Bích Hà phạm nhiều tội, tổng hợp hình ph/ạt là 4 năm tù giam, đồng thời ph/ạt tiền 50.000 nhân dân tệ."

"...Nạn nhân La Tiếu Tiếu được các cơ quan chức năng phối hợp sắp xếp nơi ở, đảm bảo điều kiện sống cần thiết."

La Bích Hà bật dậy khỏi ghế, nhân viên tòa án đ/è cũng không nổi. Bà ta lao về phía La Tiếu Tiếu:

"La Tiếu Tiếu! Mày là con gái tao!"

"Mày khai cái gì thế hả? Mày nhìn mẹ đẻ mày đi tù à! Mày hại ch** tao rồi!"

"Mày có nghe không hả! Mày hại mẹ đẻ mày rồi!"

Tiếng bà ta vang dội khiến cả phòng xử án ù ù. Khi bị áp giải xuống, miệng bà ta vẫn lẩm bẩm không ngừng.

La Tiếu Tiếu ngồi ở vị trí cạnh khu vực nhân chứng, nhưng nó không quay đầu lại, không nhìn về phía La Bích Hà.

Mọi thứ trở lại yên tĩnh.

Người dự thính dần tản đi. Mẹ tôi từ hàng ghế cuối bước tới:

"Về nhà thôi, cơm làm xong rồi."

Khi ba chúng tôi bước ra khỏi tòa án, trời đang chập tối.

"Nhạc Nhạc," mẹ tôi nói khẽ: "Hôm đó mẹ... bảo con nhận thua, là mẹ sai rồi."

"Mẹ sợ mất mặt, sợ cha con bị người ta chỉ trích, sợ không lấy được lương hưu."

"Mẹ sống với cha con cả đời, mẹ chưa từng nghĩ..."

"Điều ông ấy cần là mẹ đứng cạnh ông ấy, chứ không phải kéo ông ấy đi nhận tội."

Tôi mỉm cười nhìn cha rồi nhìn mẹ, lắc đầu: "Chúng con đều hiểu mà."

Trên mạng, sự việc này lan truyền rất mạnh. Một phóng viên truyền thông địa phương đã xâu chuỗi toàn bộ sự việc từ đầu đến cuối. Cô ấy đã tìm gặp tất cả những người liên quan.

Bản tin được đăng tải với tiêu đề: "Sự trong sạch của một ông lão và cuộc đời bị bạo hành gia đình ngh/iền n/át".

Trong đó có đoạn trích lời em gái của chồng cũ La Bích Hà: "Anh tôi ly hôn với ả chỉ vì ả đá/ nh con. Khi xử ly hôn, con được giao cho ả. Ả đối xử tệ bạc với con, lại còn coi con như cái cây hái ra tiền. Thấy có người chụp được bức ảnh con gái ả đăng lên mạng, ả bảo: Lão già này sắp nghỉ hưu, lại là người có danh giá trong cơ quan, chắc chắn sợ mất danh tiếng, cứ hắt nước bẩn vào là tống tiền được một khoản."

Cha tôi xem xong bài báo đó thì thẫn thờ một lúc.

"Cha," tôi hỏi: "Cha lại nghĩ gì thế? Vẫn còn ấm ức à?"

Ông lắc đầu: "Cha chỉ đang nghĩ, không biết con bé đó sau này thế nào."

La Tiếu Tiếu được sắp xếp vào một trung tâm bảo vệ trẻ vị thành niên của thành phố. Nhân viên xã hội nói giáo viên ở đó rất trách nhiệm, mỗi ngày đều có tiết tư vấn tâm lý và nó vẫn có thể tiếp tục đi học. Chúng tôi cũng yên tâm phần nào.

Chiều hôm đó, cha tôi nói: "Đi câu cá thôi."

Tôi cười. Kể từ sau chuyện đó, ông lão nghiện câu cá này đã không còn đi câu nữa.

Khi chúng tôi đi đến bên bờ sông, mặt trời đang lặn dần về phía tây. Toàn bộ mặt sông rực rỡ ánh vàng, những tia sáng vỡ vụn nhảy múa trên mặt nước như những mảnh vàng lá rắc đầy sông.

Cha tôi dựng chiếc ghế nhỏ ở vị trí cũ, vung cần câu ra. Phao câu nhấp nhô trên mặt nước rồi đứng yên.

Tôi ngồi trên bãi cỏ cạnh ông, nhìn dòng sông.

"Cha, trên mạng có người hỏi cha, cha còn dám c/ứu người nữa không?"

"C/ứu chứ."

Ông nhìn chằm chằm vào phao câu: "Còn phải hỏi à."

"Không sợ chim sợ cành cong sao?"

Ông lắc đầu: "Không thể."

"Ngày đó nếu cha không mặc kệ con bé, cả đời này cha cũng không ngủ yên được."

Có cơn gió thổi qua mặt sông, mát lạnh, mang theo mùi tanh của rong rêu.

"Vậy cha có trách những người đó không? Những kẻ m/ắng cha, chụp ảnh cha, truyền bá ảnh cha?"

Ông suy nghĩ một lát: "Từng trách."

"Nhưng vừa đọc bài báo kia, cha lại thấy..."

"Con bé đó đã chịu đựng suốt mười sáu năm. Cha mới chịu đựng có một tuần."

Ông quay đầu nhìn tôi, ánh hoàng hôn nhuộm tóc trắng của ông thành màu vàng nhạt.

"Hơn nữa," ông nói: "Không phải là còn có con sao."

"Con đã tìm ra bằng chứng, đã thắng kiện."

"Đời này của cha, điều tự hào nhất chính là sinh ra con."

Tôi vui vẻ nhìn mặt sông. Những mảnh sáng vỡ vụn trên mặt nước chói mắt quá.

"Thế hai người còn đi miền Nam không?"

"Đi chứ. Khi nghỉ hưu chính thức, mẹ con và ta sẽ xuất phát."

"Con ở nhà một mình đừng gọi đồ ăn ngoài nhé, trong bếp có nồi."

Tôi ngồi cạnh ông, nhìn chiếc phao câu lắc lư. Mặt nước bị gió thổi nhăn rồi lại phẳng, phẳng rồi lại nhăn. Ánh hoàng hôn lặn xuống thêm một chút, chân trời đỏ rực như màu tím.

Tôi lấy điện thoại ra chụp một bức ảnh. Trong khung hình, cha tôi nghiêng người về phía ống kính, tay cầm cần câu, mái tóc trắng bị gió thổi bay vài sợi. Ánh sáng trên mặt sông phác họa đường nét ông thành một vệt dịu dàng.

Tôi gửi bức ảnh đó vào nhóm gia đình. Mẹ tôi lập tức gửi lại biểu tượng ngón tay cái.

Điện thoại của cha tôi rung lên trong túi. Ông lấy ra xem rồi lại đút vào, khóe miệng cong lên.

"Mẹ con lại học được biểu tượng mới rồi."

"Bà ấy học nhanh thật."

Chiếc phao của cha tôi động đậy, ông nhấc cần, lưỡi câu trống trơn. Ông cũng chẳng để ý, móc mồi rồi lại vung cần ra.

Chuyện người tốt không được đền đáp, có lẽ sau này ông vẫn sẽ gặp lại.

Nhưng tôi nghĩ ông sẽ không còn nghi ngờ nữa.

Bởi vì ông đã biết.

Con gái ông sẽ tìm ra bằng chứng.

Vợ ông sẽ lén lút ở hàng ghế cuối cùng đồng hành cùng ông.

Thế giới này có rất nhiều người lạ, nhưng người tin ông cũng chẳng ít.

Chúng tôi làm như vậy, không chỉ để đòi lại sự trong sạch cho bản thân.

Quan trọng hơn là, không thể để người làm việc tốt phải nguội lòng.

Ánh vàng trên mặt nước dần tắt, cha tôi thu cần. Khi ông cúi người xách thùng nước lên, ông nói với tôi một câu: "Đi thôi, về nhà ăn cơm."

Tôi đứng dậy phủi vụn cỏ trên quần.

"Đến đây."

Ánh hoàng hôn chiếu trên con đường về nhà, bóng của hai người một cao một thấp. Dòng sông vẫn chảy phía sau, không nhanh không chậm, như thể chưa từng có chuyện gì xảy ra.