Ngày mẹ mất, tôi không may chẩn đoán mắc cùng căn b/ệnh đó.

Tôi không định nói cho Yến Bách biết.

Bởi vì căn b/ệnh này rất tốn kém, chi phí điều trị giai đoạn đầu đã là năm trăm nghìn tệ.

Khi trước, để xoay xở tiền chữa b/ệnh cho mẹ.

Tôi đã dốc sạch tiền tiết kiệm.

Yến Bách cũng làm việc ngày đêm, chạy xe ôm công nghệ, thậm chí v/ay mượn khắp nơi.

Tôi không muốn kéo anh ấy xuống bùn thêm nữa.

Thế nhưng vài ngày sau, công ty điều đến một đồng nghiệp mới, nghe nói là tiểu thư của một vị lãnh đạo lớn.

Cô ta cười khúc khích kể chuyện phiếm với chúng tôi.

"Giới hào môn chơi bời phóng túng lắm, anh trai tôi cũng vậy."

"Anh ấy đã đính hôn rồi mà vẫn ra ngoài giả nghèo giả khổ để yêu đương với một người phụ nữ. Cách đây không lâu, nghe nói mẹ của người phụ nữ đó bị b/ệnh, chi phí điều trị mất năm trăm nghìn tệ, chẳng qua chỉ bằng giá vài chai rư/ợu thôi, anh tôi sợ bị cô ta biết thân phận rồi bám lấy nên nhất quyết không đưa."

"Chậc chậc, sau đó hình như mẹ cô ta ch*t vì không có tiền chữa b/ệnh."

Trong tiếng thở dài của mọi người.

Dư Ấu An nhìn xuyên qua đám đông, rơi vào gương mặt cứng đờ của tôi, mỉm cười nói:

"Ôn Ngưng, cô nói xem người phụ nữ đó có phải rất ng/u ngốc không?"

1

Tôi siết ch/ặt lòng bàn tay, nhất thời không nói nên lời.

Trong đầu rối như tơ vò.

Chi phí điều trị năm trăm nghìn tệ.

Ch*t vì không đủ tiền chữa trị.

Điều này hoàn toàn khớp với những gì đã xảy ra với tôi thời gian trước.

Tôi nghiến răng, không trả lời Dư Ấu An mà hỏi một câu không liên quan.

"Anh trai cô tên là gì?"

Họ một người họ Dư, một người họ Yến.

Lỡ như là trùng hợp thì sao?

Dư Ấu An nhếch môi, giọng điệu hờ hững: "Tôi theo họ mẹ là Dư, anh tôi theo họ bố là Yến, anh ấy tên là Yến Bách."

"Sao thế? Tự nhiên hỏi tên anh tôi, không lẽ cô quen anh ấy à?"

Móng tay cắm sâu vào lòng bàn tay.

Tôi tái mặt lắc đầu.

"Không quen."

Lúc này, có đồng nghiệp nịnh nọt Dư Ấu An.

"Ấu An, anh trai cậu là người thừa kế tập đoàn, sao có thể quen biết kiểu người thường như Ôn Ngưng được?"

"Cô ta hỏi cái này, chắc là muốn câu dẫn anh trai cậu thôi."

Dư Ấu An liếc nhìn tôi đầy ẩn ý.

Cô ta chậm rãi dời ánh mắt đi.

Cô ta chế giễu: "Nhưng nói đi cũng phải nói lại, người phụ nữ đó đúng là ng/u ngốc thật."

"Lúc cô ta đi c/ầu x/in khắp nơi để gom đủ năm trăm nghìn tệ đó, anh tôi không chớp mắt đã m/ua cho vị hôn thê một bộ trang sức trị giá năm triệu tệ."

Thật rẻ mạt làm sao.

Mạng sống của mẹ, trong mắt Yến Bách, còn không đáng giá bằng một phần mười bộ trang sức đó.

Tôi không thể nghe thêm được nữa, đứng dậy đi vào nhà vệ sinh.

Người phụ nữ trong gương có sắc mặt tệ hại vô cùng.

Đôi vai khẽ r/un r/ẩy.

Tôi nh/ốt mình vào buồng vệ sinh, che mặt lại, trấn an những cảm xúc đang trào dâng.

Thế nhưng càng nghĩ.

Nước mắt tràn qua kẽ tay càng lúc càng dữ dội.

Tôi không biết mình đ/au lòng nhiều hơn, hay là tức gi/ận nhiều hơn.

Rõ ràng khi biết tin mẹ mắc b/ệnh.

Yến Bách còn sốt sắng hơn cả tôi.

Anh ấy chuyển hết hơn mười nghìn tệ tiền tiết kiệm của mình cho tôi, không giữ lại một đồng nào.

Người đàn ông đó ôm lấy tôi, hứa hẹn: "Đừng lo, số tiền còn lại, để anh nghĩ cách."

Nhưng anh ấy có thể làm gì chứ?

Yến Bách của lúc đó, trong mắt tôi là một thanh niên cầu tiến không cha không mẹ, không xe không nhà.

Để gom góp số tiền này.

Ban ngày anh ấy đi làm, tối đến chạy xe ôm công nghệ.

Ngày đầu tiên, vì bị khách hàng khiếu nại, tiền lương một ngày của anh ấy coi như mất trắng.

Ngày thứ bảy, vì quá vội vàng nên không cẩn thận đ/âm trúng người ta, lại phải đền mất một tháng lương.

Nửa tháng sau.

Yến Bách lại vô tình bị ngã g/ãy chân.

Anh ấy không những không ki/ếm được tiền mà còn n/ợ nần chồng chất.

Những ngày tháng đó thực sự rất khó khăn.

Chi phí điều trị năm trăm nghìn tệ xa vời không thấy điểm dừng.

Mẹ nhìn tôi hốc hác giống bà.

Lau lau đôi mắt.

"Tiểu Ngưng, mẹ không thể để con dấn thân vào cuộc đời này được, Yến Bách là đứa trẻ tốt, hai đứa cứ sống tốt với nhau nhé."

Tôi không còn cách nào khác.

Bác sĩ nói, phải phẫu thuật trong vòng ba tháng, nhìn thời hạn cuối đã cận kề.

Tôi lại vẫn còn thiếu hơn ba trăm nghìn tệ.

Ngày hôm đó, tôi ôm lấy mẹ khóc không thành tiếng, Yến Bách nhẹ nhàng vỗ lưng tôi.

Người đàn ông đó diễn kịch thật chân thực làm sao.

Để tôi dù thế nào cũng không thể ngờ được.

Anh ấy vốn là thiếu gia ngậm thìa vàng từ trong trứng, chỉ cần nhúc nhích ngón tay là có thể c/ứu mạng mẹ tôi.

Thế nhưng Yến Bách đã không làm.

2

Từ nhà vệ sinh bước ra, hai mắt tôi đã sưng húp vì khóc.

May mà các đồng nghiệp đều đang bận rộn với công việc của mình.

Không ai chú ý đến.

Đến giờ tan làm.

Tôi đi tàu điện ngầm rồi chuyển tiếp xe buýt, mất hơn một tiếng đồng hồ mới về đến căn phòng trọ rộng hơn chục mét vuông.

Yến Bách đã nấu xong bữa tối.

Một đĩa rau xanh xào.

Một bát canh trứng rong biển.

Người đàn ông tháo tạp dề, đưa cơm cho tôi, vẫn quan tâm như thường lệ:

"Bảo bối, đi làm có mệt không?"

"Hôm nay món ăn rất thịnh soạn, trong canh anh bỏ hai quả trứng, em ăn nhiều một chút nhé."

Tôi nhếch môi.

Nhìn chằm chằm vào bữa cơm "thịnh soạn" trong lời Yến Bách.

Chỉ cảm thấy mỉa mai.

Một thiếu gia hào môn ăn quen sơn hào hải vị liệu có thấy bát canh trứng rong biển có thêm hai quả trứng là thịnh soạn không?

Lừa tôi chơi trò yêu đương với người nghèo cùng anh ta.

Thú vị lắm sao?

Tôi không đụng vào thức ăn trên bàn, chỉ thản nhiên nói: "Em không có khẩu vị."

Yến Bách hiểu rõ.

"Bảo bối, là vẫn còn đ/au lòng vì chuyện của dì à? Sinh lão b/ệnh tử là chuyện thường tình, chuyện này không trách em được."

"Em ăn một chút đi, dì mà biết em như thế này, chắc chắn sẽ lo lắng lắm."

Tôi ngẩng đầu, nhìn vào đáy mắt người đàn ông.

Anh ta quả nhiên diễn xuất không một kẽ hở.