Sắc mặt Tổng giám đốc Phương tái mét đi từng chút một.

“Sáu năm, chênh lệch giữa lương thực nhận và số tiền thực tế vào thẻ là bao nhiêu?”

Giám đốc tài chính nhấn máy tính, giọng cũng biến đổi.

“Lũy kế... một triệu chín trăm bảy mươi nghìn tệ.”

Một triệu chín trăm bảy mươi nghìn tệ.

Tôi ngồi trên ghế, đầu óc ong lên một tiếng.

Sáu năm tôi ăn trứng luộc.

Sáu năm tôi làm việc đến tận đêm khuya để nhập đơn.

Sáu năm tôi bị cả phòng ban cười nhạo vì chỉ mừng cưới hai trăm tệ.

Một triệu chín trăm bảy mươi nghìn tệ, chảy qua thẻ của tôi, mà tôi không chạm được lấy một xu.

“Anh ta dùng quyền hạn quản lý để chiếm đoạt,” Giám đốc tài chính nói, “sau đó từ tài khoản trung chuyển chuyển cho cô bốn nghìn năm trăm, ghi chú là 'lương'.”

“Mật khẩu ngân hàng trực tuyến của cô là do anh ta đặt, thông báo tin nhắn cũng bị anh ta tắt, cô chỉ có thể thấy mỗi khoản tiền đó vào tài khoản.”

Tổng giám đốc Phương đứng dậy, đi vòng qua bàn, đứng trước mặt tôi.

Người đàn ông vừa công khai m/ắng tôi tối qua, cúi người thật sâu.

“Lâm Vãn, xin lỗi cô.”

“Bữa cơm tối qua, tôi đã m/ắng nhầm người rồi.”

Sống mũi tôi cay xè, nhưng tôi cố nén không để nước mắt rơi xuống.

“Tổng giám đốc Phương, xin lỗi bây giờ không có ích gì.” Tôi nói, “Tôi muốn lấy lại tiền, tôi muốn anh ta phải trả giá.”

“Sẽ thôi.” Trong mắt Tổng giám đốc Phương đầy vẻ lạnh lẽo, “Đây không phải chuyện của riêng cô, nhưng bây giờ không được đá/nh rắn động cỏ.”

“Một khi anh ta phát giác, tẩu tán tài sản, xóa dữ liệu thì chúng ta sẽ ở thế bị động.”

“Từ hôm nay, quyền xuất tiền của tài khoản trung chuyển bị đóng băng.”

“Kiểm toán lập án, trước hết phải điều tra xem một triệu chín trăm bảy mươi nghìn tệ này đã tiêu vào đâu.”

“Cô về đi, giả vờ như không biết gì cả, có làm được không?”

Tôi nhớ lại câu “chuyện x/ấu trong nhà đừng đem ra ngoài” của Trần Minh tối qua.

Nhớ lại bộ dạng hoảng lo/ạn của anh ta khi tranh đi m/ua rư/ợu.

“Được.” Tôi nói, “Tôi đã diễn cùng anh ta sáu năm rồi, không thiếu vài ngày này đâu.”

Chiều hôm đó, bộ phận tài chính đưa ra dòng tiền sơ bộ.

Các khoản chi tiêu lớn từ tài khoản trung chuyển trong gần một năm qua:

Một thương hiệu xa xỉ, túi xách nữ, bốn mươi hai nghìn.

Tiền thuê căn hộ, mười một nghìn một tháng, thuê trong mười bốn tháng.

Một chiếc đồng hồ nữ, năm mươi tám nghìn.

Còn một khoản nữa--hai vé máy bay đi đảo, khứ hồi cho hai người.

Giám đốc tài chính phóng to ảnh chụp màn hình đơn hàng.

“Tên người ở và người đi cùng, đều đã tra ra được rồi.”

Tổng giám đốc Phương nhìn thoáng qua, ngẩng đầu nhìn tôi, thần sắc kỳ lạ.

“Lâm Vãn, cô tự xem đi.”

Tôi ghé sát lại.

Ở cột tên người đi cùng, ba chữ.

Tô Nhân Nhân.

Thực tập sinh do chính tay tôi đào tạo.

Thực tập sinh mà tôi từng dùng tiền ăn chắt bóp để mời cô ta đi ăn.

Thực tập sinh tối qua còn mềm mỏng nói “chị Vãn hào phóng nhất”.

Đeo đồng hồ năm mươi tám nghìn, ngồi cạnh bạn trai tôi, nhìn tôi bị xã hội ruồng bỏ vì hai mươi nghìn tệ.

6

Đêm đó, tôi nấu cơm như thường lệ.

Trần Minh về nhà, liếc nhìn sắc mặt tôi trước.

Tôi bưng canh lên bàn, cười nói: “Hôm nay Tổng giám đốc Phương tìm em.”

Tay cầm đũa của anh ta siết ch/ặt lại.

“Anh ấy nói là do lỗi hệ thống tài chính cập nhật, dữ liệu chuyển lương bị sai.” Tôi gắp thức ăn, “Tổng giám đốc Phương nói xử lý nội bộ, bảo em đừng làm ầm ĩ.”

Vai Trần Minh thả lỏng rõ rệt.

“Anh đã bảo mà.” Anh ta múc canh cho tôi, giọng điệu nhẹ nhõm, “Vấn đề hệ thống thôi, bình thường mà.”

“Vãn Vãn, sau này chuyện tiền nong em đừng lo lắng, có anh đây rồi.”

Tôi cúi đầu uống canh: “Ừ, có anh.”

Trước khi ngủ, anh ta tựa vào đầu giường, hiếm khi chủ động nói chuyện tiền bạc.

Men rư/ợu chưa tan, người thả lỏng nên nói nhiều hẳn.

“Thực ra thì, số lương đó của em anh vẫn luôn giúp em quy hoạch đấy.”

“Em cũng không biết tiêu, để trong tay em cũng lãng phí.”

“Số tiền đó, dù sao em cũng không biết cách tiêu, anh sắp xếp giúp em, không lỗ đâu.”

Dưới gối, điện thoại tôi đang ghi âm, chấm đỏ vẫn luôn sáng.

“Sắp xếp thế nào rồi?” Tôi hỏi rất khẽ.

“Đầu tư, qu/an h/ệ, mở đường.” Anh ta ngáp một cái, “Đợi anh lên làm giám đốc, tất cả đều là vì hai đứa mình thôi.”

“Ồ.” Tôi nói, “Ngủ đi.”

Anh ta nhanh chóng ngáy vang.

Tôi mở mắt, nghe tiếng rung thông báo lưu tệp ghi âm, nằm trong bóng tối đến tận sáng.

Ngày thứ ba, bất ngờ xảy ra.

Tô Nhân Nhân hẹn tôi gặp ở quán cà phê dưới công ty, không cho Trần Minh biết.

Cô ta không còn vẻ mềm yếu như ngày thường, vào thẳng vấn đề:

“Chị Vãn, tài khoản bị đóng băng rồi, có phải công ty đang điều tra không?”

Tôi bình thản: “Điều tra cái gì?”

“Chị đừng giả vờ.” Cô ta khuấy cà phê, móng tay đỏ chót, “Tin tức của em nhanh hơn chị.”

“Trong tay em có lịch sử chuyển khoản đầy đủ sáu năm của tài khoản đó, còn có thứ khác nữa.”

“Năm nghìn tệ, em b/án cho chị. Em muốn lên bờ trước khi anh ta sụp đổ.”

Tôi nhìn cô ta: “Cô không sợ tôi đem đi tố cáo anh ta sao?”

“Tố đi.” Cô ta cười, “Người sụp đổ là anh ta, chứ đâu phải em. Em là thực tập sinh, biết cái gì chứ?”

“Em chỉ là 'không cẩn thận' nhận vài món quà thôi.”

Tôi chuyển năm nghìn tệ qua.

Cô ta gửi cho tôi một tệp nén: Ảnh chụp lịch sử chuyển khoản sáu năm, lịch sử đặt phòng, lịch sử trò chuyện.

Tôi lật từng trang một.

Lật đến tối trước bữa tiệc, Trần Minh gửi cho cô ta:

“Ngày mai đi tiệc, em giúp anh nói vài câu, khẳng định cái tính keo kiệt không hòa đồng của cô ta.”

“Cô ta càng khó coi, càng không ai tin lời cô ta.”

Tô Nhân Nhân còn gửi lại một mặt cười.

Tôi ngẩng đầu lên, dạ dày cuộn trào dữ dội.

“Lúc chị dẫn dắt em vào nghề, em thực sự thấy chị là người tốt.” Tô Nhân Nhân cất điện thoại, giọng điệu đanh thép, “Nhưng Trần Minh nói rồi, chị vừa ng/u vừa dễ lừa, tiền để trong tay chị đúng là lãng phí.”

“Chị Vãn, trách thì trách bản thân chị thôi, sáu năm rồi, đến lương mình bao nhiêu cũng không biết.”

Tôi nhìn chằm chằm cô ta vài giây.