Ánh mắt anh ta trầm xuống: "Cô lấy nó ở đâu ra?"

"Trong ngăn kéo của anh." Tôi nói, "Anh đến mức lười cả việc giấu giếm."

Anh ta đặt mạnh ly cà phê xuống, một chút cà phê b/ắn ra ngoài, rơi xuống mặt bàn: "Hiểu Mạn, đừng ép tôi."

"Khi anh ép tôi ký thỏa thuận, sao anh không nói đừng ép anh?" Giọng tôi không lớn, nhưng từng chữ đều như những chiếc đinh đóng vào lòng người, "Khoảnh khắc anh nhét cái nồi đó vào túi tôi, anh đã ép tôi rồi."

Anh ta hạ giọng: "Cô muốn bao nhiêu tiền? Ra một con số đi, tôi đưa cho cô, chuyện này kết thúc tại đây."

Tôi cười nhẹ: "Tôi không cần tiền của anh. Đừng biến cuộc đời tôi thành thùng rác."

Anh ta nhìn chằm chằm vào tôi, đột nhiên đổi giọng: "Cô thực sự muốn làm ầm lên ở tòa án sao? Khách hàng của cô ở công ty kế toán sợ nhất là 'vụ kiện ly hôn'. Sếp của cô sẽ nghĩ sao?"

Câu này cuối cùng cũng lộ ra vẻ tà/n nh/ẫn quen thuộc của anh ta.

Móng tay tôi cắm sâu vào lòng bàn tay, cơn đ/au khiến tôi tỉnh táo: "Anh muốn dùng công việc để ép tôi?"

"Tôi chỉ đang nhắc nhở cô về thực tế thôi." Anh ta lại gần thêm một chút, giọng thấp xuống, "Giấy chứng nhận ly hôn là do tôi phối hợp với cô. Tôi có thể phối hợp, cũng có thể không."

Tôi nhìn anh ta, bỗng nhiên thấy nực cười: "Hạ Minh Thành, anh thực sự nghĩ tôi sống dựa vào anh sao?"

Tôi lật ngược màn hình điện thoại lại, dừng ở một dòng chữ: "Ba khoản v/ay tín dụng đứng tên anh đều quá hạn." Tôi nhìn thẳng vào anh ta, "Anh còn dám làm ầm lên? Ch*t trên lịch sử tín dụng trước đi."

Đồng tử anh ta co rút lại.

Khoảnh khắc đó, tôi thấy anh ta h/oảng s/ợ.

Anh ta nhíu mày, đ/è nén cơn gi/ận: "Hiểu Mạn, đừng cãi nhau ở đây. Cô biết tôi gh/ét nhất điểm này ở cô mà."

Tôi bỗng nhận ra, trong ba năm hôn nhân, điều anh ta giỏi nhất chính là định nghĩa sự phản kháng của tôi là "cãi nhau".

Tôi không nâng cao giọng, chỉ hỏi: "Tại sao anh nhất định bắt tôi không được kiểm tra?"

Ngón tay anh ta khựng lại, chiếc ly cà phê va vào khay tạo ra một tiếng động khẽ.

Tôi nhìn vào tiếng động đó, trong lòng như có một ngọn đèn được thắp sáng.

"Vì Trần Vũ Vi?" Tôi nói.

Ánh mắt anh ta d/ao động, nhưng lập tức giả vờ bình tĩnh: "Cô đừng lôi người không liên quan vào."

Tôi đặt điện thoại lên bàn, màn hình vẫn sáng, đó là bức ảnh tôi chụp được trước cửa phòng 702 tối qua: giày trẻ em, dép lê màu hồng.

"Không liên quan?" Tôi nhìn chằm chằm vào anh ta, "Đứa trẻ đó mấy tuổi rồi?"

Yết hầu anh ta chuyển động, đôi môi mím ch/ặt.

Tôi cười khẽ, nụ cười khiến dạ dày tôi chua xót: "Khoảng hai tuổi." Tôi nhìn anh ta, "Đúng không? Năm đầu tiên chúng ta kết hôn, anh đã có con rồi."

Anh ta cuối cùng cũng ngước mắt nhìn tôi, trong mắt lần đầu tiên xuất hiện sự hoảng lo/ạn: "Cô đừng nói bậy."

"Tôi có nói bậy hay không, anh rõ hơn ai hết." Tôi đứng dậy, chân ghế lướt trên mặt đất tạo ra một tiếng rít chói tai.

Tôi nhìn chằm chằm vào Hạ Minh Thành: "Anh muốn dùng tiền m/ua sự im lặng của tôi? Dùng 1.700.000,00 tệ làm sợi dây thòng lọng siết cổ tôi? Tôi không b/án."

Tôi quay người bước đi.

Bước ra khỏi quán cà phê, gió thổi qua, tôi mới nhận ra sau lưng mình đã ướt đẫm mồ hôi.

Tôi ngồi thụp xuống bên đường, tay chống lên đầu gối, hít thở sâu.

Ngựk thắt lại từng cơn, như có ai đó đang bóp ch/ặt lấy tim tôi.

Biết anh ta ngoại tình là một chuyện.

Biết anh ta thậm chí đã có con là một chuyện hoàn toàn khác.

Điện thoại rung.

Lý Huệ gửi tin nhắn: "Tôi đã tra được đăng ký khai sinh và giấy chứng sinh. Đứa trẻ tròn hai tuổi, thời điểm hoàn toàn khớp. Bằng chứng rất đanh thép, nhưng để sử dụng hợp pháp, tôi sẽ tiến hành cố định bằng chứng."

Tôi nhìn chằm chằm vào ba chữ "tròn hai tuổi", mắt cay xè nhưng không một giọt nước mắt nào rơi xuống.

Tôi đứng dậy, phủi bụi trên quần.

Tôi biết con đường này sẽ rất khó khăn.

Nhưng tôi cũng biết—

Nếu tôi dừng lại bây giờ, chính là tự đưa mình trở lại bản thỏa thuận ly hôn kia.

Dòng chữ đó sẽ đóng đinh cuộc đời tôi mãi mãi.

Tôi không đi tìm thẳng Trần Vũ Vi.

Lý Huệ nói đúng, cảm xúc không phải là bằng chứng.

Thứ tôi cần là những thứ có thể thực thi được.

Ban quản lý không chịu đưa cho tôi thông tin đăng ký chi tiết, bưu cục chuyển phát nhanh càng không thể tùy tiện đưa cho tôi hồ sơ ký nhận của người khác.

Tôi chỉ có thể tự mình tạo ra một hiện trường "có thể ghi lại".

Tôi đến cửa hàng văn phòng phẩm m/ua một phong bì giấy kraft loại bình thường nhất, bên trong đặt một tờ giấy trắng, không viết gì cả.

Sau đó, tôi điền tên người nhận trên vận đơn: Hạ Minh Thành, địa chỉ: Kim Thủy Loan 702.

Ở mục ghi chú gửi hàng, tôi viết thật to: "Người nhận ký trực tiếp."

Nhân viên chuyển phát nhanh nhìn tôi một cái: "Chị ơi, chị đang đi kiểm tra đột xuất à?"

Tôi không giải thích, chỉ nói: "Phí trả sau 1.00 tệ."

Anh ta cười một tiếng: "Được."

Chiều hôm sau, tôi đứng trong bóng râm dưới tòa nhà Kim Thủy Loan, tay nắm ch/ặt tờ biên lai gửi hàng, tờ giấy bị mồ hôi làm cho mềm nhũn.

Nhân viên chuyển phát gọi điện, bật loa ngoài: "702 phải không? Có kiện hàng trả sau."

Từ phía cửa ra vào vang lên giọng của một người phụ nữ, lười biếng: "Để ở cửa đi."

Nhân viên chuyển phát nói: "Trả sau, cần ký nhận."

Bên kia im lặng hai giây rồi mới trả lời: "Được, anh lên đi."

Mười phút sau, nhân viên chuyển phát từ thang máy bước ra, đưa tờ biên lai ký nhận cho tôi xem: "Người nhận ký trực tiếp như chị muốn đây."

Hai chữ ký, nét bút mảnh dài: Trần Vũ Vi.

Tôi nhìn chằm chằm vào ba chữ đó, dạ dày cuộn lên từng hồi.

Khoảnh khắc này tôi mới thực sự hiểu ra, cái gọi là "cô ta chỉ là người thuê nhà", "cô ta chỉ là giúp đỡ" đều là cái cớ.

Cô ta ký tên thuận tay đến mức như thể nơi này vốn dĩ thuộc về cô ta vậy.

Tôi chụp ảnh tờ biên lai ký nhận lưu lại, cùng với tờ biên lai gửi hàng nhét vào túi hồ sơ.

Bằng chứng không phải từ trên trời rơi xuống.

Bằng chứng là khi bạn đưa con d/ao qua, để đối phương tự để lại dấu vân tay của mình trên giấy.

Tôi liệt kê tất cả: hồ sơ sang tên b/án nhà của mẹ chồng, chứng từ chuyển khoản 50 vạn, số điện thoại liên lạc trên hợp đồng m/ua nhà, số điện thoại đăng ký ban quản lý, danh sách ghi chép nhận hàng thay, tất cả đều in ra, bỏ vào từng túi hồ sơ trong suốt.