Tôi đứng dậy, chân ghế kéo lê trên sàn tạo ra một tiếng rít chói tai.

Cánh cửa kính phòng họp vừa đóng lại, luồng gió điều hòa thổi vào gáy khiến tôi tê dại.

Chu Trình đ/ập một tờ giấy in xuống bàn: "Cô xem đi."

Trên giấy là tên và mã nhân viên của tôi, phía dưới viết "Tiết lộ bản nháp", "Đạo đức cá nhân có vấn đề", dòng cuối cùng còn kinh t/ởm hơn: "Cô ta mới ly hôn, n/ợ nần chồng chất, tâm lý bất ổn."

Chu Trình nhìn chằm chằm vào tôi: "Gần đây cô đã đắc tội với ai?"

Cổ họng tôi khô khốc: "Chuyện riêng."

Anh ta giơ tay gõ vào đồng hồ: "Nói rõ ràng."

Móng tay tôi cắm sâu vào lòng bàn tay: "Tranh chấp ly hôn, đối phương đang đẩy n/ợ sang tôi."

Chu Trình trầm ngâm: "Đừng mang chuyện này vào dự án, khách hàng không thích nghe đâu."

Tôi gật đầu: "Tôi sẽ không để dự án xảy ra sai sót."

Anh ta đẩy tờ giấy về phía tôi: "Bản này tôi tạm giữ lại, cô viết bản giải trình đi, tối nay nộp cho tôi."

Tôi bước ra khỏi phòng họp, hành lang lạnh lẽo như một cái tủ đông.

Tiếng bàn phím của đồng nghiệp lách cách vang lên, nhưng tôi lại như bị ai đó rút mất màng nhĩ.

Tôi ngồi lại vị trí của mình, bảng lợi nhuận trên màn hình nhảy múa từng hàng, nhưng trong mắt tôi chỉ có bốn chữ: Tố cáo kiểm toán.

Hạ Minh Thành không chỉ muốn tôi gánh n/ợ.

Anh ta còn muốn tôi mất chén cơm.

Tôi chụp màn hình nội dung gốc của email, lưu lại cùng với tờ giấy in đó rồi nhét tất cả vào túi hồ sơ.

Ngón tay tôi run lên bần bật.

Tôi nhắn tin cho Lý Huệ: "Anh ta bắt đầu ra tay rồi."

Lý Huệ trả lời rất nhanh: "Đừng hoảng. Giữ lại bằng chứng, sau này tất cả đều dùng được."

Giờ nghỉ trưa, tôi trốn vào phòng trà, viết danh sách bằng chứng vào mục ghi chú trên điện thoại.

Số đuôi ban quản lý 9274.

Thời gian m/ua nhà 14 tháng 3 năm ngoái.

Trả trước 800.000,00 tệ, v/ay 1700.000,00 tệ.

Gốc lãi quá hạn 26.873,41 tệ.

Từng con số đều như những chiếc đinh găm ch/ặt vào dạ dày tôi.

Năm giờ chiều, tôi đến tiệm photocopy quét tất cả tài liệu thành file PDF, máy in trong tiệm gầm rú, những tờ giấy nóng hổi lần lượt được nhả ra.

Bà chủ thấy sắc mặt tôi không tốt, đưa cho tôi một ly nước nóng: "Cô bé, đừng làm việc quá sức, giữ gìn sức khỏe quan trọng hơn."

Tôi nhận lấy ly nước, hơi nóng phả vào mắt khiến tôi mới nhận ra mình đã cả ngày không uống một giọt nước nào.

Tôi không dám ngã xuống.

Tôi mà ngã, những bằng chứng này sẽ tan rã.

Bằng chứng tan rã, anh ta sẽ lại dán dòng chữ "thuộc quyền sở hữu của vợ" lên người tôi.

Tôi và Lý Huệ tăng ca tại văn phòng luật sư đến hai giờ sáng.

Cô ấy chia tài liệu trên bàn thành ba chồng: "Chồng thứ nhất, nguồn gốc tiền trả trước. Chồng thứ hai, ai là người đang ở. Chồng thứ ba, bằng chứng bạn không hề hay biết."

Tôi xuất lịch sử trò chuyện WeChat của mình ra, lật xem từng dòng một.

Ba năm hôn nhân, anh ta từng nhắc đến rất nhiều chuyện: m/ua xe, đổi việc, đầu tư, đi công tác.

Duy nhất không bao giờ nhắc đến: Kim Thủy Loan.

Ngay cả một cái cớ "đi xem nhà" cũng không có.

Lý Huệ cầm bản sao hợp đồng m/ua nhà lên, chỉ vào một dòng thông tin: "Bạn xem chỗ này."

Tôi ghé sát vào.

Trên hợp đồng m/ua nhà, chữ ký là Hạ Minh Thành.

Số điện thoại liên lạc: Trần Vũ Vi.

Tôi nhìn chằm chằm vào dãy số đó, đầu óc tê dại.

"Đây chính là sơ hở." Giọng Lý Huệ rất bình tĩnh, "Nhà đứng tên anh ta, nhưng số điện thoại lại là của Trần Vũ Vi." Cô ấy khoanh tròn dãy số đó, "M/ua nhà không phải vì các bạn, mà là vì người thứ ba."

Cô ấy gõ gõ vào trang quá hạn: "Cộng thêm việc ngưng trả góp, cộng thêm phân chia tài sản khi ly hôn, chuỗi logic này rất khó để anh ta bao biện."

Tôi day day thái dương, nhấn mạnh đầu ngón tay, đ/au nhức căng cứng.

Ban ngày tôi vẫn phải đi làm, mùa kiểm toán cuối tháng, sổ sách ập tới như thủy triều.

Tôi đã liên tục bốn ngày chỉ ngủ bốn tiếng.

Mi mắt gi/ật liên hồi, như đang nhắc nhở tôi rằng cơ thể sắp đình công.

Lý Huệ nhìn tôi: "Đừng cố quá. Bằng chứng có thể làm, nhưng bạn đừng gục."

Tôi không cười nổi: "Tôi gục, anh ta sẽ thắng."

Hai giờ hai mươi phút sáng, điện thoại tôi rung lên.

Hạ Minh Thành gửi một tin nhắn WeChat: "Chiều mai, gặp nhau một chút."

Tôi nhìn chằm chằm vào sáu chữ đó, lòng bàn tay đổ mồ hôi.

Anh ta biến mất ba ngày, giờ đột ngột xuất hiện.

Tôi trả lời: "Địa điểm."

Anh ta gửi định vị: một quán cà phê.

Tôi nhìn màn hình, đột nhiên nhận ra—

Anh ta không phải đến để giải thích.

Anh ta đến để mặc cả.

Chiều hôm sau, tại vị trí gần cửa sổ trong quán cà phê.

Hạ Minh Thành ngồi rất thẳng, cúc áo vest cài chỉn chu từng chút một, như đang điều hành một cuộc họp không thuộc về chúng tôi.

Tôi ngồi xuống, anh ta không xã giao, đi thẳng vào vấn đề: "Hiểu Mạn, chuyện Kim Thủy Loan tôi biết cô đã tra c/ứu rồi. Chúng ta nói chuyện đi."

Tôi đặt túi lên đùi, đầu ngón tay bấu ch/ặt vào khóa kéo: "Nói gì?"

Anh ta cầm ly cà phê lên nhấp một ngụm, giọng điệu như đang ban ơn: "Khoản v/ay tôi sẽ xử lý. Ý định khởi kiện hãy thu hồi lại. Chuyện tiền trả trước đừng tra nữa."

Tôi nhìn anh ta: "Anh xử lý? Xử lý thế nào?"

"Tôi sẽ thu hồi căn nhà đó." Anh ta thốt ra bốn chữ, "Cô không cần phải gánh n/ợ."

Tôi cười lạnh: "Điều kiện thì sao?"

Anh ta nhìn tôi, trong ánh mắt không có lấy một tia hối lỗi, chỉ có sự tính toán: "Thỏa thuận cô đã ký rồi. Chuyện làm ầm lên, cô cũng chẳng vẻ vang gì. Cứ coi như không có căn nhà này đi. Căn nhà tân hôn đã cho cô rồi. Đừng có tham."

"Tham?" Cổ họng tôi thắt lại, "1.700.000,00 tệ, anh nhét vào tay tôi, rồi còn nói tôi tham?"

Anh ta khuấy thìa vào ly cà phê, tiếng lanh canh vang lên: "Cô là kế toán, cô hiểu rõ hơn tôi. Nhà có giá trị thực, đấu giá cũng thu hồi được tiền. Thông minh một chút đi, thuận nước đẩy thuyền."

Tôi nhìn anh ta, đột nhiên hiểu vì sao anh ta có thể tự tin đến thế.

Không phải anh ta nghĩ mình sai.

Mà là anh ta nghĩ mình "biết tính toán".

"Anh cũng viết cả khoản quá hạn cho tôi rồi đấy." Tôi nhẩm lại con số trong tờ thông báo đòi n/ợ trong đầu, "26.873,41 tệ, chỉ cho ba ngày." Tôi ngước mắt, "Anh nghĩ tôi sẽ bù vào sao?"