Lúc đó tôi cứ tưởng anh ta đang ứng tiền cho công ty.

Giờ nghĩ lại, có lẽ khoản tiền đó là để đắp vào căn nhà này.

Tôi trải bản sao kê tín dụng mà Lý Huệ đưa ra, trong ba khoản v/ay tín dụng có một khoản được giải ngân đúng vào tháng 3 năm ngoái, số tiền là 300.000,00 tệ. Ngay trong ngày giải ngân, tiền mặt đã được rút ra.

Tôi nhìn chằm chằm vào dòng chữ nhỏ đó, móng tay cắm sâu vào da th!t.

Hóa ra 30 vạn đó không phải "tiền tiết kiệm của gia đình", mà là tiền đi v/ay.

Đi v/ay để cho người đàn bà khác ở.

Tôi nghĩ đến một người: mẹ anh ta, Vương Tú Anh.

Tháng 3 năm ngoái, bà ta đã đến đây một lần. Khi đó bà ta ngồi trên ghế sofa nhà tôi, uống tách trà tôi pha, giọng điệu rất thản nhiên: "Minh Thành xoay xở khó khăn, mẹ b/án căn nhà ở quê để giúp nó một tay. Các con sống tốt hơn, mẹ cũng đỡ lo."

Lúc đó tôi còn thấy bà mẹ chồng này cũng không đến nỗi tệ.

Giờ nghĩ lại, câu "giúp nó một tay" đó giống như một quả bom hẹn giờ được đặt lên đầu tôi vậy.

Tôi gọi điện cho Vương Tú Anh.

Bà ta bắt máy rất nhanh, giọng vẫn to như trước: "Hiểu Mạn à? Con tìm mẹ có việc gì?"

Tôi không vòng vo: "Số tiền trả trước 80 vạn của căn 702 Kim Thủy Loan, mẹ có bỏ tiền vào không?"

Bà ta im lặng hai giây, rồi lập tức cao giọng: "Con nói bậy bạ gì đấy! Mẹ lấy đâu ra tiền! Mẹ chỉ có chút tiền tiết kiệm đó, cũng đã đưa hết cho các con trả n/ợ rồi!"

"Năm ngoái mẹ đã b/án căn nhà ở quê." Tôi đ/è thấp giọng, "B/án được 580.000,00 tệ."

Đầu dây bên kia im lặng một thoáng, sau đó giọng điệu trở nên cứng rắn hơn: "Mẹ b/án nhà thì sao? Đó là nhà của mẹ! Mẹ tiêu cho ai, còn phải báo cáo với con à?"

Tôi nắm ch/ặt điện thoại, móng tay cắm vào lòng bàn tay: "Con chỉ hỏi mẹ, có phải 50 vạn đó được chuyển từ tài khoản của mẹ ra không."

Bà ta chối bay chối biến: "Không có."

"Được." Tôi nói, "Vậy con sẽ tự tra."

Tôi cúp máy, đi trích lục lại hồ sơ sang tên căn nhà bà ta đã b/án.

Nhân viên trung tâm giao dịch bất động sản không muốn tiếp tôi, tôi đưa danh thiếp của Lý Huệ ra: "Luật sư của tôi sẽ gửi thư yêu cầu. Giờ anh nói cho tôi biết, tiền b/án nhà được chuyển vào tài khoản nào?"

Đối phương nhìn danh thiếp, thái độ dịu đi đôi chút: "58 vạn được chuyển vào thẻ đứng tên Vương Tú Anh."

Tôi dùng tốc độ nhanh nhất để xin các tài liệu có thể lấy được. Khi nhận được bản tóm tắt dòng tiền đó, đã là 1 giờ 13 phút sáng.

Tôi ngồi trước bàn ăn, màn hình máy tính sáng chói mắt, ly cà phê đã nguội ngắt từ lâu, trên bề mặt nổi lên một lớp váng dầu.

Đúng ngày 58 vạn được chuyển vào, lúc 15:26:08 chiều, có một khoản chuyển ra 500.000,00 tệ.

Tên người nhận: Trần Vũ Vi.

Tôi nhìn chằm chằm vào ba chữ "Trần Vũ Vi", cổ họng như bị nghẹn lại.

Tôi chưa từng thấy cái tên này trong danh sách bạn bè của Hạ Minh Thành, thậm chí chưa từng nghe anh ta nhắc đến.

Vậy mà 50 vạn của mẹ chồng tôi lại chui vào tài khoản của người đàn bà này.

Trần Vũ Vi là ai?

Tôi nhìn vào tờ chứng từ chuyển khoản đó, phản ứng đầu tiên không phải là đi m/ắng người, mà là đi x/ác minh.

Người làm kế toán có một cái tật: khi nhìn thấy một cái tên, bạn muốn x/ác nhận xem đó có phải là "tên thật" hay không.

Tôi chép lại bốn số cuối tài khoản nhận tiền, địa chỉ mở tài khoản, thời gian chuyển tiền, rồi viết số đuôi điện thoại 9274 vào góc tờ giấy.

Sau đó, tôi mở WeChat, chọn "Thêm bạn bè", nhập dãy số điện thoại đó vào.

Ảnh đại diện hiện ra là một tấm ảnh tự sướng chụp góc nghiêng, bộ lọc ảnh làm da trắng bệch, khóe miệng hơi cong, biệt danh chỉ có hai chữ: Vũ Vi.

Dòng trạng thái ghi: "Mong rằng mọi nỗ lực đều được nhìn thấy."

Tôi nhìn chằm chằm vào dòng chữ đó, đầu ngón tay lạnh ngắt.

Nỗ lực?

Nỗ lực biến tiền của người khác thành căn nhà của mình sao?

Tôi bấm vào xem vòng bạn bè của cô ta.

Chỉ cho xem trong ba ngày.

Bài đăng mới nhất là từ nửa năm trước, hình ảnh là một tách cà phê và tấm vé vào cửa khu vui chơi trẻ em, kèm dòng chú thích: "Cuối tuần, đưa bé đi xả năng lượng."

Tôi úp điện thoại xuống mặt bàn, dạ dày như bị ai đó bóp nghẹt.

Đó không còn là "phỏng đoán" nữa.

Đó là dấu vết của cuộc sống.

Tôi không muốn dùng sự tưởng tượng để hànhz hạz bản thân thêm nữa.

Tôi cầm túi xách, đi đến dưới tòa nhà công ty của Hạ Minh Thành.

Trong sảnh người qua lại tấp nập, tôi đứng cạnh cửa xoay, giống như một người lạ đi nhầm chỗ.

Cô lễ tân nhận ra tôi, mỉm cười chuyên nghiệp: "Tổng giám đốc Hạ vẫn đang đi công tác ạ."

"Tôi không tìm anh ta." Tôi nhìn cô ta, "Tôi tìm Trần Vũ Vi bên bộ phận đầu tư, đến gửi tài liệu."

Cô ta sững người một chút, cúi đầu lật lật sổ: "Trần Vũ Vi... có. Chị tìm cô ấy có việc gì?"

"Việc riêng." Tôi nhấn mạnh hai chữ đó thật nhẹ, "Phiền cô gọi cô ấy xuống ký nhận."

Biểu cảm của cô lễ tân thay đổi rõ rệt, như thể đá/nh hơi được mùi vị của chuyện thị phi. Cô ta bấm máy nội bộ.

Tôi đứng tại chỗ, nghe tiếng "tút" ở đầu dây bên kia, nhịp tim đ/ập mạnh từng hồi.

Chưa đầy hai phút, cửa thang máy mở ra.

Một người phụ nữ mặc áo khoác măng tô màu be bước ra, trang điểm rất nhạt, tiếng giày cao gót nện xuống sàn đ/á hoa cương "lạch cạch".

Cô ta nhìn thấy tôi, bước chân khựng lại, ánh mắt né tránh sang bên cạnh rồi nhanh chóng thu hồi, khóe miệng gượng gạo nở một nụ cười cứng nhắc: "Chị tìm ai?"

Tôi không gọi tên cô ta, chỉ đưa tấm ảnh chụp chứng từ chuyển khoản ra trước mặt: "50 vạn này, cô nhận đúng không?"

Đồng tử cô ta co rút mạnh, ngón tay theo phản xạ định che màn hình, móng tay quẹt lên mặt kính phát ra tiếng kêu chói tai. Cô ta lùi lại nửa bước, giọng lạc đi: "Tôi không quen chị." Cô ta quay người định bỏ chạy, đôi giày cao gót bước vội trên nền đ/á, suýt chút nữa thì trẹo chân.

Tôi nghiêng người chặn lại, giọng đ/è thấp hơn nữa: "Đừng diễn nữa. Tôi chỉ hỏi một lần thôi. Cô có qu/an h/ệ gì với Hạ Minh Thành?"

Cô ta nghiến răng, mặt c/ắt không còn giọt m/áu: "Chị muốn làm lo/ạn thì đi mà tìm anh ta, đừng có làm phiền tôi."

Nói xong cô ta bước nhanh vào thang máy, khoảnh khắc cửa thang máy khép lại, tay cô ta vẫn còn r/un r/ẩy.