Để kỷ niệm ba năm ngày cưới, chồng tôi, Văn Tranh, đã bao trọn một căn homestay ở ngoại ô.

Ngay trước lúc khởi hành, cô bạn thân lấy cớ tiện đường, giành ngồi vào ghế phụ lái.

Trên đường đi, mưa bão bất ngờ khiến xe trượt bánh. Văn Tranh đá/nh lái gấp, vì để bảo vệ cô bạn thân ở ghế phụ mà đẩy tôi vào cửa tử.

Khi mở mắt ra lần nữa, tôi tỉnh dậy trong hình hài của cô bạn thân ở ghế phụ, còn bản thân mình thì đang kẹt trong đống sắt vụn, m/áu me đầy người, thoi thóp hơi thở.

Tôi lập tức mở khóa điện thoại của cô ta để gọi xe cấp c/ứu, nhưng lại phát hiện ra những tin nhắn ẩn giấu.

Cô bạn thân và Văn Tranh đã sớm cấu kết từ một tháng trước, dùng chiêu trò đầu tư giả để lừa sạch tiền tiết kiệm của bố mẹ tôi, thậm chí trước chuyến đi này, họ còn m/ua cho tôi một gói bảo hiểm t/ai n/ạn t/ử vo/ng.

Nhìn nhân viên y tế khiêng cơ thể cũ của tôi lên cáng, Văn Tranh tiến lại gần, ôm ch/ặt lấy tôi, kiểm tra tới kiểm tra lui:

“Em không sao chứ? Đừng sợ, có anh đây rồi.”

“Cô ta bị thương thế này chắc không sống nổi đâu, con của chúng ta sau khi chào đời sẽ có thể danh chính ngôn thuận gọi anh là bố.”

Đối mặt với tờ đơn kê th/uốc giảm đ/au và các loại th/uốc cầm m/áu đắt tiền mà y tá đưa tới, Văn Tranh che chở cho tôi, thậm chí chẳng buồn liếc nhìn, lạnh lùng thốt ra hai chữ:

“Không cần.”

Tôi nhìn gương mặt thâm tình của Văn Tranh, mỉm cười.

…

“Đừng sợ, mụ đàn bà mặt vàng đó sắp ch*t rồi.”

Văn Tranh nắm lấy tay tôi, giọng điệu dịu dàng:

“Đợi cô ta ch*t, một triệu tiền bồi thường bảo hiểm t/ai n/ạn sẽ về tài khoản.”

Tôi không đẩy Văn Tranh ra, ngược lại còn kéo tay anh ta đặt nhẹ lên bụng mình.

“Anh Tranh, anh vừa nói đợi một triệu về tay sẽ cưới em, là thật sao?”

Trong đáy mắt Văn Tranh hiện lên sự mong đợi đã kìm nén bao năm:

“Tất nhiên rồi, Nhiễm Nhiễm, anh đã đợi ngày này suốt ba năm qua.”

“Đến lúc đó, chúng ta sẽ đi đảo để tổ chức hôn lễ.”

Kết hôn ba năm, anh ta chưa từng nhắc đến hôn lễ trên đảo mà anh ta từng hứa với tôi.

Hóa ra không phải anh ta quên.

Mà là hôn lễ đó, chưa bao giờ dành cho tôi.

Anh ta cúi đầu hôn lên mu bàn tay tôi, như thể đang nâng niu một báu vật vừa tìm lại được.

Mà cách một bức tường, cơ thể thật sự của tôi vẫn đang trong phòng cấp c/ứu.

Người đàn ông tôi yêu suốt năm năm qua đang đợi tôi tắt thở để đi cưới người khác.

Tôi nén cơn buồn nôn trong dạ dày, cổ họng nghẹn đắng: “Em thấy hơi lạnh.”

Văn Tranh cởi áo khoác, quấn ch/ặt lấy người tôi.

“Có phải điều hòa phòng b/ệnh để thấp quá không? Để anh gọi người chỉnh cao lên.”

“Không cần.” Tôi nắm lấy tay áo anh ta, “Anh Tranh, em sợ.”

“Sợ cái gì?” Anh ta đưa tay vén những sợi tóc lòa xòa trước trán tôi.

“Em sợ chị Thanh Thanh mà tỉnh lại, biết chuyện của chúng ta…”

“Cô ta không tỉnh lại được đâu.” Văn Tranh khẳng định chắc nịch.

Anh ta ghé sát tai tôi: “Lúc xảy ra t/ai n/ạn, anh cố tình đá/nh lái sang phải.”

“Ghế sau va chạm mạnh nhất, xươ/ng cốt cô ta đều nát vụn cả rồi, sao mà tỉnh được?”

Đầu ngón tay tôi bấm sâu vào lòng bàn tay, hóa ra là vậy.

“Hơn nữa, trời mưa đường trơn chỉ là một t/ai n/ạn thôi.”

Anh ta khẽ cười, cầm cốc nước ấm trên bàn bên cạnh.

Thử một ngụm trước, x/ác định không nóng mới đưa đến bên miệng tôi.

“Uống chút nước đi, cho nhuận cổ họng.”

Tôi cúi đầu nhấp một ngụm: “Anh Tranh, em muốn xem tài khoản của công ty chúng ta.”

Văn Tranh khựng lại: “Sao tự nhiên lại muốn xem cái này?”

“Em không có cảm giác an toàn.” Tôi cụp mắt, ép ra hai giọt nước mắt.

“Anh khiến chị Thanh Thanh ra nông nỗi này, em sợ một ngày nào đó anh cũng đối xử với em như vậy.”

“Nói bậy!” Văn Tranh sốt ruột.

Anh ta không chút do dự lấy điện thoại và mã khóa bảo mật (U-key) nhét vào tay tôi.

“Mạng của anh còn là của em, huống chi là tiền.”

“Mật khẩu là 0917, ngày sinh của em.”

0917.

Tôi nhìn chằm chằm vào bốn con số đó, lồng ngựk như bị vật cùn đ/ập mạnh vào.

Yêu nhau năm năm, kết hôn ba năm.

Tài khoản công ty của anh ta, tôi thậm chí còn không có tư cách liếc nhìn.

Còn Kiều Nhiễm, chỉ cần một câu nói, anh ta đã tình nguyện giao ra toàn bộ gia sản và mạng sống.

Ngoài cửa có tiếng bước chân, bác sĩ thúc giục Văn Tranh đi ký giấy báo tử.

Anh ta mất kiên nhẫn đứng dậy, trước khi đi còn quay lại dặn dò tôi:

“Đừng cử động lung tung, anh về ngay.”

Cửa vừa đóng, tôi mở phần mềm tài chính, nhập 0917.

Trong tài khoản có ba triệu tiền lưu động.

Trong đó, có một triệu rưỡi là “tiền đầu tư” mà bố mẹ tôi vừa gửi sang tháng trước.

Tôi cười lạnh, nhanh chóng chuyển số tiền đó sang một tài khoản an toàn.

Tiện tay, tôi mở phần sao lưu đám mây của Kiều Nhiễm.

Trên cùng là một thư mục ẩn có tên “Báo cáo khám sức khỏe”.

Một bản báo cáo khám th/ai có ngày tháng từ một năm trước hiện ra.

B/ệnh nhân: Hứa Thanh Thanh.

Chẩn đoán: Th/ai ngừng phát triển, khuyến nghị ph/á th/ai.

Lướt màn hình xuống dưới, vài đoạn tin nhắn nhảy ra.

Kiều Nhiễm hỏi: “Th/uốc đã bỏ vào canh gà rồi, cô ta sẽ không phát hiện ra đâu nhỉ?”

Văn Tranh trả lời: “Liều lượng rất nhẹ, không kiểm tra ra được đâu.”

Kiều Nhiễm lại hỏi: “Lỡ đứa bé không mất thì sao?”

Văn Tranh đáp: “Vậy thì làm thêm lần nữa.”

“Loại đàn bà như Hứa Thanh Thanh chỉ xứng đáng đi cùng anh gây dựng sự nghiệp, không xứng sinh con cho anh.”

Tôi nhớ lại bát canh gà đó.

Lúc mới phát hiện mang th/ai, ngày nào Văn Tranh cũng đích thân bưng canh đến tận giường, nhìn tôi uống hết sạch.

Kiều Nhiễm cũng thường xuyên đến thăm tôi, nói tôi có số hưởng, được chồng yêu chiều.

Khi đó tôi tràn đầy hy vọng chờ đợi đứa bé chào đời, nhưng đứa bé lại đột ngột ngừng phát triển sau hai tháng.

Văn Tranh ôm tôi khóc suốt một đêm: “Chúng ta còn trẻ, sau này sẽ còn con mà.”

Suốt cả một năm trời, tôi đều tưởng rằng do cơ thể mình không giữ được con.

Hóa ra, mỗi lời an ủi đều là kẻ thủ á/c đang thưởng thức kiệt tác của chính mình.