Không ngờ, dần dần tôi cũng tích lũy được một số đ/ộc giả.

Có người để lại bình luận dưới bài viết, nói rằng "đọc mà thấy nghẹn lòng", có người lại bảo "chị ơi chạy mau đi".

Cũng có người hỏi: "Tác giả có phải đang viết từ trải nghiệm thực tế không? Chân thực quá."

Tôi không trả lời.

Chỉ lẳng lặng gõ từng chữ một vào câu chuyện, về những tờ biên lai chuyển tiền bị giấu kín, về cuộc đời đã bị đá/nh cắp.

Khi câu chuyện viết được một nửa, một số điện thoại lạ gửi đến một tin nhắn rất dài.

Là Ôn Miên.

Tin nhắn rất dài, câu trước đ/á câu sau, lộn xộn, mất phương hướng.

Phần lớn nội dung đều là lời xin lỗi, khiến người đọc hoa cả mắt.

Chỉ đến cuối cùng, cô ta dường như mới nhớ ra mình cần nói chuyện chính, vội vã bổ sung một câu:

[Tớ sắp kết hôn rồi. Vào tháng sau.

Tri Ý, xin lỗi cậu. Thật lòng đấy.]

Ngoài cửa sổ, hoa giấy đang nở rộ, từng chùm từng chùm màu đỏ tím, náo nhiệt vô cùng.

Tôi tắt màn hình, đẩy số điện thoại này vào danh sách đen.

Ngày câu chuyện kết thúc, Xuân Thành hiếm hoi có nắng.

Tôi gõ "Toàn văn hoàn" ở cuối tài liệu, rồi đóng máy tính, ra ban công phơi chăn.

Điện thoại rung lên, là tin nhắn của một người bạn cũ ở Giang Thành.

[Tri Ý, hôm nay Tống Tri Hằng ra tù rồi.]

[Nghe nói việc đầu tiên hắn làm khi ra tù, là đi tìm Ôn Miên.]

Tay tôi đang rũ chăn khựng lại một chút, rồi tiếp tục.

Chiếc chăn bông dưới ánh mặt trời trở nên phồng xốp, tỏa ra một mùi hương dễ chịu, ấm áp.

Người bạn lại gửi thêm một tin nữa.

[Hình như làm ầm ĩ dữ lắm. Ôn Miên có th/ai rồi, tầm bốn năm tháng gì đó, đang mặc váy cưới thử đồ trang điểm. Tống Tri Hằng phát đi/ên ngay tại chỗ, đ/ập phá mấy bình hoa trong tiệm người ta, bị bảo vệ lôi cổ ra ngoài.]

[Chậc, nghe nói hắn cứ gào thét mãi, nói rằng vì Ôn Miên mà hắn đã làm đủ mọi thứ, vậy mà cô ta ngay cả một năm cũng không đợi nổi.]

Tôi nhìn những dòng chữ đó, tưởng tượng ra cảnh Tống Tri Hằng mắt đỏ ngầu, mất hết phong độ.

Lòng lại bình thản như mặt nước.

Tôi trả lời: [Người không quan trọng, sau này không cần nhắc đến nữa.]

Bạn tôi gửi lại một icon "đã hiểu", không nói thêm gì nữa.

Nhưng tôi không ngờ rằng, chỉ nửa tháng sau, tôi nhận được tin nhắn riêng từ một đ/ộc giả lạ mặt.

13

Ngày hôm đó ở Xuân Thành có mưa nhỏ.

Hoa giấy trong sân bị nước mưa đ/è cong cành, cánh hoa rụng đầy đất, trông như ai đó làm đổ hộp phấn son.

Tôi vừa thu dọn chiếc chăn phơi dở vào nhà thì điện thoại rung lên.

Phía sau ứng dụng viết lách hiện lên một tin nhắn mới.

Ảnh đại diện là màu xám, tên hiển thị chỉ có một dấu chấm.

Tôi bấm vào xem.

Đối phương gửi một đoạn văn rất dài.

[Tri Ý, là anh đây.]

Chỉ nhìn thấy ba chữ này, ngón tay tôi đã khựng lại.

Những dòng chữ chi chít trên màn hình trải dài xuống dưới.

[Anh biết là em. Câu chuyện này, ngoài em ra, không ai có thể viết rõ ràng đến thế.]

[Trước đây anh cứ nghĩ, em rời bỏ anh chỉ vì h/ận anh, muốn trả th/ù anh. Sau này anh mới biết, không phải vậy. Là em thực sự không cần anh nữa rồi.]

[Sau khi ra tù, anh đã đi tìm Ôn Miên. Cô ấy sắp lấy chồng rồi, còn đang mang th/ai con của người khác.]

[Anh vì cô ấy mà mất việc, ngồi tù, h/ủy ho/ại tiền đồ. Vậy mà cô ấy ngay cả một năm cũng không chịu đợi anh.]

[Tri Ý, bây giờ anh mới hiểu ra, người thực lòng chịu khổ cùng anh chỉ có mình em.]

Tiếng mưa gõ vào mặt kính.

Từng chút một, giống như tiếng bước chân của Tống Tri Hằng khi về nhà vào những đêm ngày xưa.

Điện thoại lại rung lên.

[Tri Ý, anh sai rồi.]

[Anh thực sự sai rồi.]

[Em đang ở đâu? Anh muốn gặp em một lần.]

[Anh không dám mong em tha thứ ngay lập tức, chỉ c/ầu x/in em cho anh một cơ hội được trực tiếp xin lỗi.]

[Anh biết những năm qua em đã chịu nhiều tủi thân. Sau này anh sẽ bù đắp cho em. Em muốn đi học, anh sẽ đi cùng em. Em muốn đi đâu, anh cũng sẽ đi cùng em.]

Tôi nhìn hai chữ "sau này", khẽ mỉm cười.

Tống Tri Hằng luôn là như vậy.

Khi anh ta đá/nh cắp giấy báo trúng tuyển của tôi, anh ta chưa từng nghĩ đến tương lai của tôi.

Khi anh ta chuyển lương của tôi cho Ôn Miên, anh ta chưa từng nghĩ đến tương lai của tôi.

Khi anh ta ôm Ôn Miên trên giường cưới, nói tôi là nữ chủ nhân chiếm tổ chim khách, anh ta cũng chẳng nghĩ đến tương lai của tôi.

Giờ đây khi chẳng còn gì trong tay, anh ta mới sực nhớ ra cần cho tôi một tương lai.

Đáng tiếc, quá muộn rồi.

Tôi đặt điện thoại lên bàn, đi vào bếp rót cho mình một cốc nước nóng.

Hơi nước bốc lên, làm nhòe đi tầm mắt của tôi.

Không phải vì buồn.

Chỉ là cảm thấy Thẩm Tri Ý của ngày xưa, thực sự quá ngốc.

Ngốc đến mức đem những món cơm thừa canh cặn người khác tùy tiện vứt bỏ, coi đó là đại tiệc mãn hán toàn tịch.

Khi tôi quay lại, Tống Tri Hằng đã gửi thêm mấy tin nữa.

[Tri Ý, anh biết em đang đọc.]

[Em đừng phớt lờ anh.]

[Bây giờ anh mới hiểu ra, Ôn Miên chưa bao giờ yêu anh, cô ấy chỉ yêu những gì anh có thể mang lại cho cô ấy.]

[Nhưng em thì khác. Em đã ở bên anh bảy năm. Những lúc khó khăn nhất em cũng chưa từng rời bỏ anh.]

[Là anh m/ù quá/ng, là anh ng/u xuẩn.]

[Vợ ơi, em cho anh thêm một cơ hội nữa, được không?]

Hai chữ "vợ ơi" khiến dạ dày tôi trào dâng một cơn buồn nôn.

Ngày xưa tôi đã chờ đợi suốt bảy năm, chờ anh ta nói hai chữ này dịu dàng hơn một chút.

Nhưng mỗi lần gọi tôi, anh ta đều như đang gọi một người giúp việc lúc nào cũng phải có mặt.

"Vợ, nấu cơm đi."

"Vợ, ủi quần áo đi."

"Vợ, đừng làm lo/ạn nữa."

Thì ra con người thật sự sẽ thay đổi.

Cách xưng hô từng khiến tôi mềm lòng, nay chỉ khiến tôi thấy gh/ê t/ởm.

Tôi cúi đầu, gõ một dòng chữ.

[Tống Tri Hằng, chỗ tôi không phải là trạm thu gom rác thải.]

Tin nhắn gửi đi thành công.

Phía sau tin nhắn nhanh chóng hiện chữ "Đã đọc".

Phía bên kia im lặng mười mấy giây, không đợi tin nhắn mới hiện lên, tôi dứt khoát đưa hắn vào danh sách đen.