Vô số những người phụ nữ vốn chỉ có thể vùng vẫy trong vũng bùn như chị, nhờ có chị mà thay đổi được vận mệnh.

Chị là ánh sáng của phụ nữ trong thiên hạ.

Nhưng cũng là một người cô đ/ộc.

Chị cả đời không gả chồng, sống trong phủ Tể tướng sâu thăm thẳm.

Trong phủ không có nam nhân, ngay cả người giữ cửa cũng là các bà lão.

Chỉ có đầy sân hoa hải đường, nở rộ như lửa ch/áy.

Đó là loài hoa tôi thích nhất khi còn sống.

Lại một mùa Thanh minh nữa đến.

Kinh thành đổ tuyết lớn, hệt như mùa đông năm ấy khi chị bị ch*t cóng.

Chị bảo lui hết người hầu, một mình xách hộp thức ăn, đi đến trước một ngôi m/ộ cô quạnh nơi ngoại ô kinh thành.

Bia m/ộ sạch sẽ, chỉ viết vài chữ:

"M/ộ của đệ Hứa Trường Sinh".

Đó là cái tên chị đặt lại cho tôi.

Chị nói, Diệu Tổ quá tầm thường, lại chẳng may mắn.

Chị hy vọng kiếp sau tôi có thể trường sinh bất lão, năm năm đều bình an.

Chị quét sạch lớp tuyết trên bia m/ộ, bày ra món gà quay và rư/ợu ngon tôi thích nhất.

Chị rót một chén rư/ợu, tưới lên mặt tuyết.

Rư/ợu nóng đổ xuống băng tuyết, bốc lên một làn sương trắng.

"Trường Sinh, chị đến thăm đệ đây."

Chị vuốt ve tấm bia đ/á lạnh lẽo, giọng nói dịu dàng như thể quay về thuở nhỏ, trút bỏ hết mọi th/ủ đo/ạn sấm sét nơi triều đình.

"Chị làm được rồi."

"Chị bây giờ là Tể tướng rồi, không ai dám b/ắt n/ạt chúng ta nữa."

"Những kẻ từng h/ãm h/ại chúng ta, đều đã gặp báo ứng."

"Đệ cũng nên yên lòng rồi."

Gió tuyết ngày càng lớn, thổi lo/ạn những sợi tóc bạc bên thái dương chị.

Người mới ba mươi tuổi, mà tóc mai đã điểm bạc.

Chị ngồi trước m/ộ rất lâu, lẩm bẩm kể những chuyện thú vị trong triều, kể về những nữ học sinh trong trường học.

Kể mãi, kể mãi, chị bật cười, nhưng nước mắt lại rơi vào trong chén rư/ợu.

"Trường Sinh à..."

"Chị đôi khi cảm thấy, bộ quan phục này nặng quá, đ/è người ta đến mức không thở nổi."

"Nếu như chúng ta vẫn còn ở ngôi làng rá/ch nát đó, đệ không ch*t, chị cũng không làm quan, hai chị em mình cày mấy mẫu ruộng, có phải cũng rất tốt không?"

Không ai trả lời chị.

Chỉ có tiếng gió nức nở xuyên qua rừng thông.

Chị lấy từ trong ngựk ra cuốn «Trị Quốc Sách» đã ố vàng, rá/ch nát không chịu nổi.

Đây là niềm tin đã chống đỡ chị suốt mười năm qua.

Giờ đây, cuốn sách này cũng nên đi cùng chủ nhân của nó rồi.

Ánh lửa bùng lên.

Trang sách cuộn lại trong chậu than, hóa thành những cánh bướm đen, bay về phía bầu trời.

Trong cơn mơ màng.

Giữa gió tuyết, chị dường như nhìn thấy một thiếu niên rá/ch rưới.

Cưỡi trên con ngựa g/ầy tr/ộm được, mặt đầy tro bụi, nhưng cười đầy ngạo nghễ.

Cậu ấy ngoảnh đầu, hét lớn với chị:

"Chị, ngồi vững nhé! Chúng ta đi kinh thành!"

"Đi tranh lấy con đường thanh vân của chị!"

Chị mỉm cười, vươn tay muốn nắm lấy cái bóng ấy.

Nhưng chỉ nắm được một nắm tuyết lạnh lẽo.

Thiếu niên biến mất.

Chỉ còn lại gió tuyết đầy trời, và ngôi m/ộ đơn đ/ộc kia.

Chị đứng dậy, phủi lớp tuyết trên người.

Chị nhìn bia m/ộ lần cuối, ánh mắt lại trở nên kiên định.

Kiếp này, chị là dùng mạng của em trai để đổi lấy.

Chị không thể dừng lại, cũng không dám dừng lại.

Chị phải thay cậu ấy, ngắm nhìn khắp non sông gấm vóc này.

Chị xoay người rời đi, bộ quan phục đỏ rực giữa nền tuyết như một ngọn lửa đang ch/áy.

Bóng lưng thẳng tắp như tùng.

Gió tuyết nhanh chóng lấp đầy dấu chân chị.

Chỉ để lại một lời thì thầm tan theo làn gió, vang vọng trong thung lũng trống trải:

"Đệ à, kiếp sau..."

"Đổi lại chị làm em trai của đệ, bảo vệ đệ một đời bình an."