Tôi phải ép chị.

Phải gi*t ch*t hoàn toàn nàng Hứa Uyển dịu dàng hiền thục kia, ép cho bằng được một nữ quyền thần tâm ngoan thủ lạt xuất hiện.

Tôi xoay người xuống giường, đôi chân trần giẫm lên nước th/uốc và những mảnh vỡ.

"Tay con phế rồi, không viết chữ được nữa."

Tôi giơ bàn tay quấn như cái bánh tét, lắc lư trước mặt chị.

"Sau này con là kẻ phế nhân, sách con không đọc nữa."

Chị gái mặt mày tái mét: "Không đọc sách sao được? Em là hy vọng của nhà họ Hứa..."

"Hy vọng cái con khỉ!"

Tôi lao ra khỏi phòng, chạy thẳng vào phòng chị.

Căn phòng của chị tối tăm ẩm thấp, ánh sáng duy nhất là cái bàn ọp ẹp bên cửa sổ.

Trên bàn bày sẵn những cuộn chỉ thêu chị lén lút dành dụm tiền m/ua, còn có một bức «Bách điểu triều phụng» thêu dở.

Đó là thứ chị định thêu xong đem b/án lấy tiền, nộp học phí cho tôi.

Tôi chộp lấy khung thêu, lôi mồi lửa ra.

"Diệu Tổ! Em làm gì vậy!"

Chị gái k/inh h/oàng lao tới cư/ớp lại.

Muộn rồi.

Ngọn lửa bùng lên, tấm lụa tức thì cuộn lại đen sì.

Chị không màng tay bị bỏng, cứ thế dùng tay không dập lửa, khóc đến x/é lòng.

"Đừng đ/ốt! Đó là tiền đổi lấy bút mực cho em đấy!"

Tôi đ/á lật cái bàn, giẫm nát đống tro tàn đó.

"Đổi bút mực? Tao sau này không viết chữ nữa, cần bút mực làm gì?"

Tôi chỉ tay vào mũi chị m/ắng:

"Hứa Uyển, chị đúng là cái đồ rẻ rúng!"

"Sinh ra là cái mạng hầu hạ người khác! Thêu thùa? Nấu nướng? Sau này những việc này ai thích làm thì làm!"

Tôi lấy từ trong ngựk ra mấy cuốn sách rá/ch nát.

Đây là thứ tôi vừa tới bãi phế liệu, dùng số trứng gà tr/ộm được để đổi lấy.

Mấy cuốn «Sách luận» ố vàng, còn có một cuốn «Trị Quốc Sách» bị thiếu trang.

"Chát!"

Cuốn sách đ/ập mạnh vào mặt chị, cạnh sách rạ/ch một đường trên trán chị.

"Chị không phải thích nghe lén sao? Chị không phải thông minh hơn tôi sao?"

"Đọc đi!"

Tôi đỏ mắt gầm lên:

"Bàn tay này của tôi là vì c/ứu chị mà phế, sau này chị phải nuôi tôi!"

"Chị không thi đỗ quan về đây, tôi đi làm ăn mày, đi ăn xin, đi làm mất mặt nhà họ Hứa!"

Chị gái ôm mấy cuốn sách đó, toàn thân r/un r/ẩy.

Chị nhìn tôi, ánh mắt xa lạ mà sợ hãi.

"Chị là nữ tử... nữ tử không thể đi thi..."

"Ai nói không thể?"

Tôi ép sát chị vào góc tường.

"Triều đình có chính sách mới, nữ tử có thể đi thi, chỉ là không ai dám đi, còn phải đóng một trăm lượng tiền bảo đảm."

"Chị sợ cái gì? Sợ cha mẹ đá/nh ch*t chị sao?"

Tôi cười lạnh, rút thắt lưng ra treo lên xà nhà.

"Chị không đọc đúng không? Được, tôi tr/eo c/ổ ch*t ngay tại đây!"

"Diệu Tổ!"

Chị gái sợ đến h/ồn bay phách lạc, ôm ch/ặt lấy chân tôi.

"Chị đọc! Chị đọc! Em đừng ch*t!"

Chị khóc không ra hơi, tay lại nắm ch/ặt cuốn «Trị Quốc Sách» kia.

Đó là thứ mà ngay cả trong mơ chị cũng không dám chạm vào.

Từ ngày đó, nhà họ Hứa xảy ra chuyện lạ.

Đứa con trai đ/ộc đinh duy nhất cả ngày lêu lổng, tr/ộm gà bắt chó.

Còn người chị gái vốn cần cù nhất, lại bị ép ngồi bên cửa sổ đọc sách.

Cha mẹ tức đi/ên lên.

Mẹ xông vào phòng định x/é sách: "Đảo lộn trời đất rồi! Con gái con lứa đọc sách cái gì! Đi cho heo ăn mau!"

Tôi đang nằm ngoài sân phơi nắng, miệng ngậm cọng cỏ.

Nghe thấy động tĩnh, tôi chậm rãi cầm lấy đ/á mài d/ao.

"Xoẹt, xoẹt, xoẹt."

Tiếng mài d/ao nghe đến gh/ê răng.

Tôi nhắm vào con gà mái trong chuồng.

"Mẹ, mẹ dám động vào một trang sách của chị, con gi*t một con gà."

"Sách x/é hết rồi, gà gi*t hết rồi, con sẽ gi*t heo."

"Heo gi*t xong rồi, con sẽ đ/ốt nhà."

Mẹ đứng sững tại chỗ, nhìn ánh mắt âm u của tôi, cuối cùng chẳng dám động đậy.

Cha tức gi/ận đi vòng quanh sân, m/ắng tôi là đồ đòi n/ợ.

Tôi coi như đi/ếc.

Đến tối, chị gái vẫn miệt mài đọc sách dưới ánh đèn.

Tôi đi ngang qua cửa sổ, thấy thằng Nhị Lại Tử hàng xóm đang ghé sát tường, nhìn chị gái với ánh mắt d/âm tà.

"Yo, con bé nhà họ Hứa còn giả vờ làm tài nữ à?"

Tôi không nói gì, lẳng lặng nhặt một viên gạch.

Đêm đó, trong ngõ nhỏ vang lên tiếng kêu thảm thiết của Nhị Lại Tử.

Ngày hôm sau, tôi với đôi mắt thâm tím bưng bữa sáng đến bàn chị.

Chị nhìn vết thương nơi khóe miệng tôi, vành mắt đỏ hoe.

"Diệu Tổ, em..."

"Nhìn cái gì mà nhìn! Không học thuộc hết chương này, không được ăn cơm!"

Tôi hất bát cơm xuống đất một cách hung dữ rồi quay người ra ngoài.

Qua lớp giấy cửa sổ, tôi thấy chị vừa khóc vừa hối hả xúc cơm ăn.

Ăn xong, sống lưng chị thẳng tắp.

Trong đôi mắt vốn đục ngầu, hèn mọn kia, cuối cùng cũng nhen nhóm một đốm lửa nhỏ.

Đó là dã tâm.

Là dã tâm mà kiếp trước tôi tự tay dập tắt, kiếp này tôi phải dùng mạng để bảo vệ.