"Tống Nhàn?" Cô ta mở lời, giọng điệu mang theo chất giọng đặc trưng của người thành thị.

Tôi đang ôm một xấp báo cáo quý mới của hợp tác xã vừa lấy từ phòng in ra, tay vẫn còn dính đầy mực in.

"Là tôi. Cô là?"

"Tôi là Cố Nhã Lan." Cô ta khẽ cười, nụ cười chuẩn mực nhưng không chạm đến đáy mắt, "Triệu Cạnh chắc hẳn đã nhắc với cậu rồi nhỉ?"

Triệu Cạnh?

Đầu óc tôi xoay chuyển một lúc mới nhớ ra cô bạn cùng phòng đại học này.

Sau khi tốt nghiệp, chúng tôi rất ít liên lạc, chỉ thỉnh thoảng thấy cô ấy khoe trên trang cá nhân về những nhà hàng cao cấp, những chuyến du lịch nước ngoài, túi xách hàng hiệu, tất cả đều định vị ở các thành phố lớn. Nghe nói cô ấy lấy chồng rất tốt, chồng là quản lý cấp cao của một tập đoàn nào đó.

"Triệu Cạnh?" Tôi ngơ ngác, "Cô ấy không..."

"Ồ, có lẽ cô ấy quên rồi." Cố Nhã Lan xua tay vẻ không quan tâm lắm, ánh mắt lướt qua chiếc áo T-shirt giặt đến bạc màu và chiếc quần vải thô dính đầy bụi của tôi, "Tôi đại diện cho 'Vốn Vân Tê' đến đây. Chúng tôi rất quan tâm đến dự án Thanh Thạch Khê này, muốn khảo sát chuyên sâu một chút, tiện thể nói chuyện với cậu."

Vốn Vân Tê?

Tôi loáng thoáng nghe Chu Công nhắc qua, là một công ty đầu tư rất có thực lực.

"Nói chuyện với tôi?" Tôi càng ngơ ngác hơn, "Chuyện dự án, cô phải tìm Chu Công hoặc chủ nhiệm Dương chứ..."

"Không," Cố Nhã Lan ngắt lời tôi, nụ cười đậm hơn, mang theo vẻ thấu suốt mọi sự, "Chính là tìm cậu. Tống Nhàn, hay là, tôi nên gọi cậu là... em họ?"

Em họ?!

Xấp báo cáo trên tay tôi suýt chút nữa rơi xuống đất.

"Mẹ cậu, Tống Ngọc Mai, là em gái cùng cha khác mẹ của mẹ tôi." Giọng Cố Nhã Lan bình thản, như đang trần thuật một chuyện không quan trọng, "Xét theo vai vế, cậu phải gọi tôi một tiếng chị họ."

Lượng thông tin quá lớn, tôi nhất thời không tiêu hóa nổi.

Mẹ tôi chưa bao giờ nhắc đến việc bà còn có người thân hiển hách nào.

"Tìm chỗ nào yên tĩnh nói chuyện chút chứ?" Cố Nhã Lan nhìn quanh, chân mày khẽ nhíu lại, rõ ràng là không thích nghi được với môi trường ở đây.

Tôi đưa cô ta đến "ký túc xá" của mình.

Cố Nhã Lan đứng trước cửa, nhìn cách bài trí đơn sơ trong phòng, chân mày càng nhíu ch/ặt hơn. Cô ta do dự một lúc mới dùng đầu ngón tay kẹp lấy chiếc ghế ba chân (tôi vội vàng dùng chân đ/á viên gạch kê vào trong), cẩn thận ngồi xuống.

"Không nói vòng vo nữa," cô ta đi thẳng vào vấn đề, mang theo sự dứt khoát của một cuộc đàm phán thương mại, "Tôi đến lần này là theo lời ủy thác của bà ngoại."

Bà ngoại?

Trong ký ức của tôi, chỉ có một tấm ảnh cũ kỹ, nghiêm nghị của một bà cụ.

"Bà ngoại tuổi đã cao, sức khỏe không tốt. Những năm này, trong lòng bà luôn không buông bỏ được dì nhỏ, cũng chính là mẹ cậu." Cố Nhã Lan nhìn tôi, ánh mắt mang theo sự dò xét, "Chuyện năm đó... là người lớn hồ đồ. Bà ngoại muốn bù đắp."

Cô ta đưa tôi một túi hồ sơ bằng giấy da bò.

"Ở đây có một bản thỏa thuận chuyển nhượng cổ phần. Bà ngoại chuyển tặng 5% cổ phần 'Tập đoàn Nhã Lan' đứng tên bà cho mẹ cậu. Theo giá trị thị trường hiện tại, đại khái là bằng con số này." Cô ta làm một cử chỉ.

Một con số thiên văn mà tôi chưa bao giờ dám tưởng tượng.

"Điều kiện là," giọng cô ta chuyển hướng, ánh mắt trở nên sắc lẹm, "Cậu và mẹ cậu phải rời khỏi đây, quay lại thành phố sinh sống. Bà ngoại hy vọng nửa đời sau của dì nhỏ được tốt đẹp, cũng hy vọng cậu... có một tương lai tử tế."

Cô ta nhìn quanh căn phòng tồi tàn này, ý nghĩa không nói cũng hiểu.

"Tử tế?" Tôi vô thức lặp lại.

"Đúng," Cố Nhã Lan gật đầu, "Nhận lấy số cổ phần này đồng nghĩa với việc cậu sẽ trở thành một trong những cổ đông của 'Tập đoàn Nhã Lan'. Chúng tôi sẽ sắp xếp cho cậu vào tập đoàn làm việc, bắt đầu từ vị trí phù hợp. Mẹ cậu cũng sẽ được chăm sóc tốt nhất. Chứ không phải là..." cô ta dừng lại, "...bị giam cầm ở cái nơi như thế này, lãng phí... tiềm năng của cậu."

Tiềm năng?

Tôi cúi đầu nhìn những ngón tay dính đầy mực in và bùn đất của mình.

Hóa ra con cá muối là tôi đây, trong mắt người khác vẫn còn "tiềm năng" để khai thác sao?

"Bà ngoại rất kiên quyết." Giọng Cố Nhã Lan dịu lại, mang theo chút tình thân, "Người già không còn nhiều thời gian nữa, đây là tâm nguyện duy nhất của bà. Tống Nhàn, cậu là người thông minh, nên biết chọn thế nào."

Cô ta để lại túi hồ sơ và một tấm danh thiếp mạ vàng.

"Cho cậu ba ngày để suy nghĩ. Nghĩ thông suốt rồi thì gọi cho tôi."

Tiếng giày cao gót xa dần.

Tôi ngồi trên chiếc ghế ba chân, nhìn túi giấy da bò nặng trĩu trên bàn.

Giống như đang ôm một củ khoai lang nóng bỏng tay.

Không, đó là một ngọn núi vàng từ trên trời rơi xuống.

Đủ để tôi và mẹ hoàn toàn đổi đời, sống một cuộc sống "tử tế" như lời Cố Nhã Lan nói.

Cá muối sắp hóa rồng rồi sao?

Buổi tối, tôi gọi điện cho mẹ, giọng khản đặc kể lại mọi chuyện.

Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.

Lâu đến mức tôi tưởng tín hiệu đã bị ngắt.

"Nhàn à," giọng mẹ tôi truyền đến, mang theo tiếng mũi đặc quánh nhưng lại vô cùng rõ ràng, "Đó là tiền của bà ngoại con. Mẹ... không cần."

"Mẹ?"

"Chuyện năm đó... mẹ không muốn nhắc lại nữa. Những ngày tháng khổ cực đã qua rồi, giờ... mẹ có lương hưu, đủ tiêu. Con ở trong xã, mẹ cũng yên tâm." Bà dừng lại, "Số tiền đó... cầm vào thấy nóng tay lắm. Mẹ không muốn n/ợ tình cảm của họ, cũng không muốn con... trở thành người mà mẹ không nhận ra."

"Nhưng mà..."

"Không có nhưng gì cả." Giọng mẹ tôi kiên quyết, "Nhàn à, nghe lời mẹ. Chúng ta không màng đến cái đó. Con ở trong núi... khá tốt. Mẹ biết mà."

Cúp điện thoại, tôi ngồi trong bóng tối.

Ngoài cửa sổ là màn đêm tĩnh mịch của xã Thanh Thạch.

Ở phía xa, những căn homestay trong khu nghỉ dưỡng mới xây đang thắp lên những ánh đèn lấp lánh như sao.

Trên bàn, túi giấy da bò vẫn nằm lặng lẽ.

Ánh sáng của ngọn núi vàng, dường như cũng không còn chói lóa đến thế nữa.

Ba ngày sau, tôi gọi điện cho Cố Nhã Lan.

Địa điểm hẹn là quán cà phê tử tế duy nhất trong huyện.