Chu Khởi Minh nghe xong, sắc mặt vẫn bình thản.

"Những thứ này không thể chứng minh tôi gi*t người."

Lục Thừa nói: "Chúng tôi không nói ông gi*t người."

Anh nhìn Chu Khởi Minh.

"Chúng tôi nói ông làm giả quy trình t/ử vo/ng, có dấu hiệu chiếm đoạt tài sản, đe dọa nhân chứng, cản trở quản lý danh tính."

Chu Khởi Minh cười.

"Cảnh sát à, tôi chỉ là một thương nhân bình thường."

"Chị gái tôi sức khỏe kém, cháu gái có vấn đề t/âm th/ần, tôi chỉ giúp xử lý việc gia đình thôi mà."

Ông ta nhìn tôi.

"Tri Ý, bây giờ cháu không thấy bản thân mình rất đ/áng s/ợ sao?"

"Cháu coi một người phụ nữ xa lạ là chị em."

"Ép mẹ đẻ phải nhập viện."

"Đưa cậu ruột vào đồn cảnh sát."

"Rốt cuộc cháu muốn chứng minh điều gì?"

Tôi nhìn ông ta.

"Chứng minh cháu vẫn còn sống."

Sắc mặt ông ta hơi biến đổi.

Tôi nói tiếp:

"Và chứng minh Lâm Tri Hạ đã từng tồn tại."

Lần này, ông ta không cười nổi nữa.

Khi Chu Mạn Thanh được đưa đến để phối hợp điều tra, bà trông như già đi mười tuổi.

Bà ngồi đối diện tôi, ánh mắt trống rỗng đến đ/áng s/ợ.

Lục Thừa hỏi bà:

"Hai mươi sáu năm trước, bà có biết mình sinh đôi không?"

Bà im lặng.

Tôi nhìn bà.

"Mẹ."

"Con chỉ cần mẹ nói một lần thật lòng thôi."

Nước mắt bà rơi xuống.

"Mẹ biết."

Căn phòng tĩnh lặng.

Tim tôi như bị ai đó bóp nghẹt.

Bà nói: "Mẹ đã sinh ra hai đứa."

"Con khóc rất to."

"Nó không có tiếng động."

"Bác sĩ nói nó không sống nổi."

"Chu Khởi Minh nói, để ông ấy xử lý."

"Lúc đó mẹ vừa phẫu thuật xong, chẳng làm được gì cả."

"Sau đó ông ấy bảo đứa bé không còn nữa."

Tôi hỏi: "Mẹ tin sao?"

Bà nhắm mắt lại.

"Mẹ muốn tin."

Ba chữ này, còn đ/au hơn cả "Mẹ đã tin".

Mẹ muốn tin.

Cho nên bà không truy hỏi.

Không tìm ki/ếm.

Không đòi th* th/ể.

Không đòi giấy chứng tử.

Bà xóa sổ đứa con gái kia khỏi cuộc đời mình, rồi ôm lấy tôi sống suốt hai mươi sáu năm.

Giọng tôi rất nhẹ:

"Vậy lúc mẹ nhìn thấy Lâm Tri Hạ thì sao?"

Bà bật khóc nức nở.

"Mẹ sợ."

"Mẹ sợ con biết."

"Mẹ sợ nó quay lại."

"Mẹ sợ con h/ận mẹ."

Tôi nhìn bà.

"Vậy nên mẹ để nó tiếp tục làm người ch*t?"

Bà khóc đến mức không nói nên lời.

Bằng chứng cuối cùng là đoạn ghi âm cuối cùng của Lâm Tri Hạ.

Trong nền, giọng Chu Khởi Minh vang lên rõ ràng.

"Cháu trông giống nó, đây là ông trời giúp ta."

"Cháu chỉ cần nhập viện với danh tính Lâm Tri Ý một lần, chuyện phía sau để ta lo."

Giọng Lâm Tri Hạ rất yếu ớt:

"Ông muốn cháu ch*t thay nó?"

Chu Khởi Minh cười một tiếng.

"Lẽ ra cháu đã phải ch*t từ hai mươi sáu năm trước rồi."

Đoạn ghi âm kết thúc.

Sắc mặt Chu Khởi Minh cuối cùng cũng trắng bệch.

Chương 9: Hãy đến nhận lại cuộc đời của cô ấy

Ngày sự thật được phơi bày, tình trạng danh tính của tôi trở lại bình thường.

Trong hệ thống hộ tịch, trạng thái "chờ x/ác nhận t/ử vo/ng" đã bị hủy bỏ.

Thẻ ngân hàng được mở khóa.

Nhân sự công ty gửi tin nhắn nói tôi có thể quay lại làm việc.

Tôi không quay lại.

Tôi đứng trước cửa nhà x/ác tầng âm một, B/ệnh viện số 1.

Lần này, tôi không đến để nhận th* th/ể.

Tôi đến để đòi lại cái tên cho Lâm Tri Hạ.

Cảnh sát cấp lại văn bản x/ác nhận danh tính.

Người đã khuất không còn đăng ký dưới danh nghĩa "Lâm Tri Ý".

Tên tạm thời của cô ấy được khôi phục thành Lâm Tri Hạ.

Cái tên này đến từ đoạn ghi âm cô ấy để lại.

Cô ấy nói, cha mẹ nuôi đặt tên cô là Tri Hạ.

Bởi vì năm họ nhặt được cô là mùa hè.

Cô không có giấy khai sinh.

Không có chữ ký của cha mẹ ruột.

Không có ảnh thời thơ ấu trọn vẹn.

Hai mươi sáu năm đầu đời của cô, giống như một cuốn sách bị ai đó cố tình x/é mất các trang.

Khi Chu Khởi Minh bị đưa đi, ông ta vẫn không cam tâm.

Ông ta nói:

"Tôi chỉ lấy lại tiền của nhà họ Chu."

"Một người vốn dĩ không nên tồn tại, ch*t thì có sao đâu?"

Tôi nhìn ông ta.

"Có sao chứ."

"Cô ấy ch*t đi, mới cho tôi biết, có những người khi còn sống đã bị các người gi*t một lần rồi."

Ông ta im lặng.

Mẹ tôi nằm viện ba ngày.

Ngày xuất viện, bà đến tìm tôi.

Trong tay bà là một chiếc hộp sắt cũ.

Bên trong là một chiếc áo len em bé màu đỏ.

Chỉ còn một nửa.

Trên đó thiếu mất một chiếc cúc bạc.

Bà nói:

"Năm đó mẹ đan cho hai đứa cùng một chiếc."

"Con một chiếc."

"Nó một chiếc."

"Sau khi nó bị bế đi, mẹ đã c/ắt chiếc của nó."

Tôi hỏi: "Tại sao?"

Bà vừa khóc vừa nói:

"Mẹ sợ mình sẽ nhớ lại."

Tôi nhìn nửa chiếc áo len đó.

Đột nhiên cảm thấy thật nực cười.

Một người mẹ, dùng cách c/ắt đi một chiếc áo len, để cố gắng c/ắt đ/ứt sự tồn tại của một đứa con.

Bà hỏi tôi:

"Tri Ý, con có thể tha thứ cho mẹ không?"

Tôi không trả lời.

Bà khóc lóc nói:

"Mẹ thực sự tưởng nó đã ch*t."

Tôi nói: "Mẹ không phải tưởng."

"Là mẹ không hề x/ác nhận lại."

Bà cứng đờ người.

Tôi đóng chiếc hộp sắt lại.

"Con sẽ tổ chức tang lễ cho cô ấy."

"Bằng tên của cô ấy."

Mẹ tôi nắm lấy tay áo tôi.

"Mẹ cũng muốn đi."

Tôi nhìn bà hồi lâu.

Cuối cùng nói:

"Mẹ có thể đi."

"Nhưng không phải với tư cách một người mẹ được tha thứ."

"Mà là một người n/ợ cô ấy một lời từ biệt."

Ngày Lâm Tri Hạ được ch/ôn cất, gió ở nghĩa trang rất lớn.

Trên bia m/ộ cuối cùng cũng khắc tên của chính cô.

Lâm Tri Hạ.

Sinh không rõ ngày.

Mất năm hai mươi sáu tuổi.

Tôi đứng trước m/ộ, đặt chiếc cúc bạc xuống.

Bên cạnh là nửa chiếc áo len đỏ.

Tôi mở đoạn ghi âm hẹn giờ cuối cùng của cô ấy.

Bên trong tiếng gió rất lớn.

Giọng cô ấy rất nhẹ.

"Lâm Tri Ý, nếu mình có thể sống sót gặp cậu, mình muốn hỏi cậu một điều."

"Những năm qua, cậu sống có tốt không?"

Tôi nhắm mắt lại.

Nước mắt rơi xuống.

Cô ấy không hỏi mẹ tôi tại sao không cần cô.

Không hỏi Chu Khởi Minh tại sao h/ãm h/ại cô.

Cô ấy chỉ muốn biết, người đã có được một nửa cuộc đời đáng lẽ thuộc về cô, sống có tốt không.

Tôi thấp giọng nói:

"Không hẳn là quá tốt."

"Nhưng con sẽ sống thật tốt."

"Sống cả phần của cậu nữa."

Sau đó, tôi không quay về ngôi nhà cũ.

Tôi đổi thành phố, đổi công việc.

Mẹ tôi thỉnh thoảng gửi tin nhắn.

Tôi sẽ trả lời.

Nhưng rất ít.

Có những mối qu/an h/ệ không phải cứ sự thật phơi bày là có thể hàn gắn.

Có những người không phải cứ nói một câu "năm đó mẹ sợ" là có thể được tha thứ.

Lục Thừa từng hỏi tôi:

"Bây giờ cô h/ận ai nhất?"

Tôi nghĩ rất lâu.

Là Chu Khởi Minh sao?

Là người đã bế đứa em gái đi sao?

Là người mẹ đã im lặng suốt hai mươi sáu năm sao?

Cuối cùng tôi nói:

"Tôi h/ận nhất việc họ biết rõ cô ấy đã từng sống, nhưng lại hy vọng cô ấy tiếp tục giống như chưa từng sinh ra trên đời."

Khi b/ệnh viện gọi cho tôi lần đầu tiên, họ nói:

"Vui lòng đến nhận th* th/ể của chính mình."

Nhưng thứ cuối cùng tôi nhận lại, không phải là th* th/ể của tôi.

Mà là cuộc đời đã bị đá/nh cắp của cô ấy.