Đó chính là "mẹ chồng" mà tôi đã "hiếu kính" suốt bốn năm nay.

Bà ta tiêu tiền của tôi, sống một cuộc đời sung túc, thản nhiên nhìn con gái mình khoác tay chồng tôi.

Họ trông giống như một gia đình bình thường và hạnh phúc nhất trên đời.

Trước cửa trung tâm thương mại, họ dường như đang bàn bạc xem nên đi ăn ở đâu.

Chu Văn Bân chỉ vào một nhà hàng gần đó, mấy người họ cười nói rồi cùng bước vào.

Tôi ngồi trong xe, toàn thân lạnh ngắt.

Phẫn nộ, nh/ục nh/ã, gh/ê t/ởm... tất cả cảm xúc đan xen vào nhau, như một tấm lưới kín mít, siết ch/ặt lấy tôi.

Tôi cầm điện thoại lên, hướng về phía bóng lưng của họ và nhấn nút chụp.

Bức ảnh hơi mờ, nhưng đủ để nhìn rõ mối qu/an h/ệ thân mật không thể tách rời của bốn người họ.

Đây là bằng chứng đầu tiên mà chính tay tôi chụp lại.

Tôi không theo dõi tiếp nữa.

Nhìn họ ăn uống chỉ khiến tôi thêm đ/au đớn.

Tôi quay đầu xe, không về nhà mà lái thẳng đến khu Kim Bích.

Cả gia đình Chu Văn Bân đều đang ở ngoài, bây giờ chính là thời điểm tốt nhất để đột nhập.

06

Khu Kim Bích là một khu chung cư trung cao cấp đã có tuổi đời, quản lý khá nghiêm ngặt.

Tôi không thể lái xe vào nên đành đỗ xe bên ngoài rồi đi bộ vào.

Tôi hạ thấp vành mũ, đeo khẩu trang và kính mắt cẩn thận, đi theo sau một cư dân đang xách rau, thuận lợi quét thẻ qua cổng.

Địa chỉ trong định vị của Chu Văn Bân là tòa 8, đơn nguyên 2, phòng 1201.

Tôi bước vào thang máy, nhấn nút tầng 12.

Trong thang máy chỉ có mình tôi, bức tường kim loại sáng bóng phản chiếu bóng dáng mờ ảo của tôi. Tôi trông giống như một đặc vụ đang đi b/áo th/ù.

Cửa thang máy mở ra, tầng 12 có hai hộ gia đình.

Trên cửa phòng 1201 dán câu đối và chữ Phúc còn mới tinh.

Giống hệt với những gì tôi thấy đêm Giao thừa.

Tôi đi đến trước cửa, không lại gần mà nhìn sang khu vực hòm thư bên cạnh.

Hòm thư của khu chung cư kiểu cũ được gắn trong tường, mỗi hộ có một ngăn nhỏ, trên đó ghi số phòng và tên chủ hộ.

Tôi tìm thấy ngăn của phòng 1201.

Trên đó dán nhãn in rõ ràng ba cái tên.

Chủ hộ: Từ Kiến Quân.

Thành viên gia đình: Trương Thúy Lan, Từ Nặc.

Từ.

Người phụ nữ kia không tên là Hứa Nặc, mà họ Từ.

Từ Kiến Quân, Trương Thúy Lan, Từ Nặc.

Đây mới là tên thật của gia đình ba người họ.

Chu Văn Bân trong căn nhà này căn bản chỉ là người ngoài. Một "bạn trai" được giấu kỹ, chuyên cung cấp tài chính.

Không, không đúng.

Trong tài khoản mạng xã hội của Từ Nặc, cô ta gọi anh ta là "chồng".

Trước mặt người nhà họ Từ, Chu Văn Bân cũng đóng vai "con trai" và "con rể".

Vì vậy, màn kịch này phức tạp hơn tôi tưởng.

Đây không đơn giản là bao nuôi tình nhân.

Đây là việc Chu Văn Bân, một người đàn ông đã kết hôn, lại ra ngoài xây dựng một "cuộc hôn nhân" thực tế với một người phụ nữ khác.

Mà "cuộc hôn nhân" này lại được sự ngầm đồng ý và tham gia của bố mẹ cô ta.

Họ cùng nhau tận hưởng những lợi ích mà Chu Văn Bân mang lại, một phần trong đó đến từ tôi - người vợ danh chính ngôn thuận bị lừa dối bấy lâu nay.

Tôi lấy điện thoại ra, chụp ảnh lại những cái tên trên hòm thư.

Có tên đầy đủ, tôi có thể tra c/ứu được nhiều thứ hơn.

Tôi không nán lại hành lang lâu, nhanh chóng quay người xuống lầu.

Trở lại xe, tôi tựa vào ghế, cảm thấy toàn bộ sức lực như bị rút cạn.

GPS hiển thị gia đình Chu Văn Bân vẫn đang ở trong nhà hàng đó.

Tôi lấy máy tính xách tay ra, kết nối điểm phát sóng điện thoại, bắt đầu tìm ki/ếm hai cái tên "Từ Kiến Quân" và "Trương Thúy Lan".

Người trùng tên rất nhiều.

Nhưng tôi thêm vào thành phố và từ khóa "khu Kim Bích".

Rất nhanh, một thông tin hiện ra.

Đó là danh sách công khai của một đơn vị sự nghiệp trong thành phố.

"Từ Kiến Quân, nam, dân tộc Hán, sinh năm 1968, hiện là Phó phòng thuộc Cục Lưu trữ thành phố..."

Bên dưới còn kèm theo một tấm ảnh thẻ.

Người đàn ông trong ảnh vẻ mặt nghiêm nghị, giống hệt người đàn ông trung niên tôi thấy ở cửa trung tâm thương mại lúc nãy.

Một cán bộ nhà nước.

Một phó phòng.

Vậy mà lại cùng vợ con ngầm đồng ý cho con gái làm "vợ thực tế" của một người đàn ông đã có vợ, lại còn thản nhiên tiêu tiền của vợ chính thất.

Thật là nực cười hết chỗ nói.

Tôi lần theo manh mối, tìm thấy nhiều thông tin hơn về Từ Kiến Quân. Trong các bản tin công khai của đơn vị, có bóng dáng của ông ta.

Tôi lại đi tìm ki/ếm Trương Thúy Lan.

Thông tin của bà ta rất ít, dường như là một bà nội trợ.

Nhưng trong danh sách đoạt giải của một cuộc thi nhảy quảng trường địa phương, tôi đã tìm thấy tên bà ta. Bà ta đại diện cho "Đội múa khu Kim Bích".

Mọi thứ đều khớp.

Họ chính là một gia đình bình thường sống ở đây.

Chỉ là, trong nhà có thêm một người không nên xuất hiện.

Chồng tôi, Chu Văn Bân.

Tôi còn phát hiện ra một chuyện thú vị hơn.

Trong những bài đăng cũ trên tài khoản mạng xã hội của Từ Nặc, cô ta từng nhắc đến việc cô ta và Chu Văn Bân là bạn học cấp ba.

Họ từng yêu nhau thời đại học rồi chia tay.

Cho đến bốn năm trước, họ "gương vỡ lại lành".

Bốn năm trước.

Năm chúng tôi kết hôn.

Vì vậy, đây không phải là người mới, mà là tình cũ.

Chu Văn Bân không phải vô tình ngoại tình sau khi cưới, mà là ngay khi kết hôn với tôi, anh ta đã liên lạc lại với bạn gái cũ và nhanh chóng phát triển một nhánh tình cảm khác.

Anh ta chọn kết hôn với tôi, có lẽ vì điều kiện gia đình tôi đơn giản hơn, tính cách "hiền thục" hơn, phù hợp để làm một người vợ ổn định hậu phương.

Đồng thời, anh ta lại không nỡ bỏ "ánh trăng sáng" Từ Nặc.

Thế là anh ta chọn một cách vô sỉ và táo bạo nhất.

Anh ta muốn cả hai.

Anh ta dùng sự "hiền thục" và tin tưởng của tôi để xây dựng một cuộc hôn nhân ổn định.

Sau đó dùng một phần tiền tôi cung cấp và thân phận tử tế từ cuộc hôn nhân để nuôi dưỡng tình yêu của mình.

Anh ta bắt hai người phụ nữ, một ngoài sáng, một trong tối, cùng phục vụ cho ham muốn ích kỷ đến cực điểm của mình.

Tôi tắt máy tính, chỉ thấy buồn nôn.

Tôi cứ ngỡ mình lấy được một người đàn ông thật thà, tử tế.

Giờ mới nhận ra, tôi đã lấy phải một vực thẳm không đáy. Một con quái vật được cấu thành từ sự dối trá, ích kỷ và tham lam.

Điện thoại rung lên.

Là tin nhắn WeChat của Chu Văn Bân.

"Vợ ơi, chúng anh đang trên đường về nhà, khoảng bốn mươi phút nữa tới nơi. Tối nay em muốn ăn gì? Anh m/ua mang về cho."

Giọng điệu của anh ta vẫn ân cần như mọi khi.

Tôi nhìn dòng chữ đó, chậm rãi gõ trả lời.

"Không cần đâu, anh về sớm là được."

Đặt điện thoại xuống, tôi khởi động xe.

Bằng chứng đã ngày càng nhiều.

Thân phận của Từ Kiến Quân là một nút thắt lớn.

Một cán bộ nhà nước dính líu vào tranh chấp gia đình và l/ừa đ/ảo kinh tế như thế này, ông ta sợ bị lộ chuyện hơn bất cứ ai.

Đây là quân bài chủ chốt của tôi.

Nhưng vẫn chưa đủ.

Tôi cần một quả bom chí mạng có thể thổi bay tất cả.

Tôi cần Chu Văn Bân đích thân thừa nhận tất cả.

Hơn nữa, phải là trong tình huống có ghi âm.

07

Ngày mùng Ba Tết, tôi lấy cớ về nhà mẹ đẻ ở thêm hai ngày để tạm thời rời xa căn nhà khiến tôi buồn nôn ấy.

Chu Văn Bân không mảy may nghi ngờ, thậm chí còn biểu hiện ra vẻ nhẹ nhõm.

Chắc anh ta đang lo không có thời gian tự do để đi an ủi người nhà bên kia.

Khi tôi đi, anh ta vẫn diễn kịch, nắm tay tôi, ánh mắt đầy luyến tiếc: "Vợ ơi, về sớm nhé, anh ở nhà một mình sẽ nhớ em lắm."

Tôi cười gật đầu, trong lòng thì đang tính toán kế hoạch tiếp theo.

Trở về nhà bố mẹ, tôi tự nh/ốt mình trong phòng.

Việc đầu tiên là gọi điện cho cô bạn thân luật sư Lâm.

Cô ấy chuyên xử lý các vụ ly hôn, cũng là người tôi tin tưởng nhất.

Điện thoại kết nối, tôi không chào hỏi, nói thẳng mọi chuyện xảy ra mấy ngày nay một cách ngắn gọn.

Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.

"Tô Tình, cậu vẫn ổn chứ?" Giọng luật sư Lâm đầy lo lắng.

"Tớ rất ổn." Tôi nói, giọng bình tĩnh đến mức chính tôi cũng thấy sợ, "Thứ tớ cần bây giờ không phải là an ủi, mà là lời khuyên pháp lý chuyên nghiệp. Tớ muốn ly hôn, hơn nữa, muốn Chu Văn Bân ra đi tay trắng, muốn gia đình kia phải trả giá."

"Tớ hiểu rồi." Luật sư Lâm lập tức chuyển sang chế độ làm việc, "Những bằng chứng cậu đang có, bao gồm ảnh chụp màn hình tài khoản mạng xã hội của tình nhân, thông tin chủ hộ khu Kim Bích, thân phận của vị phó phòng kia, và cả hồ sơ hành trình GPS, đều rất hữu ích. Nhưng vẫn chưa đủ."

"Chưa đủ?"

"Đúng. Những thứ này có thể chứng minh anh ta ngoại tình, chứng minh mối qu/an h/ệ với gia đình Từ Nặc. Nhưng về phân chia tài sản, trừ khi cậu chứng minh được anh ta có hành vi cố ý chuyển nhượng, che giấu tài sản chung của vợ chồng, nếu không tòa án khó lòng ủng hộ việc để anh ta ra đi tay trắng. Còn về số tiền chín mươi sáu ngàn tệ kia, bản chất là cậu tự nguyện tặng, dù đối tượng là sai, nhưng muốn khởi kiện họ tội l/ừa đ/ảo thì chuỗi bằng chứng vẫn còn rất yếu."

Tôi hiểu rồi.

Tôi cần một bằng chứng sắt thép, một bằng chứng có thể đóng đinh Chu Văn Bân vào vị trí kẻ l/ừa đ/ảo.

"Cậu cần anh ta đích thân thừa nhận." Giọng luật sư Lâm truyền qua ống nghe, trùng khớp với suy nghĩ của tôi, "Thừa nhận anh ta biết người cậu chuyển tiền không phải bố mẹ anh ta, thừa nhận mục đích thực tế của số tiền này là để nuôi gia đình anh ta và Từ Nặc. Tốt nhất là trong tình huống có ghi âm."

"Tớ biết phải làm gì rồi." Tôi cúp điện thoại.

Chiều hôm đó, tôi lấy cớ đi m/ua đồ, lái xe một mình đến chợ kỹ thuật số lớn nhất thành phố.

Tôi m/ua một chiếc bút ghi âm trong một cửa hàng nhỏ không mấy nổi bật.

Nó trông giống hệt một chiếc bút ký thông thường, công tắc nằm ở đỉnh nắp bút, thao tác cực kỳ kín đáo.

Cầm chiếc bút này, tôi như cầm trong tay vũ khí của mình.

Tối đó, tôi gửi tin nhắn cho Chu Văn Bân: "Chồng ơi, mai em về rồi. Bố mẹ giục em, bảo vợ chồng mới cưới không nên xa nhau quá lâu."

Anh ta trả lời ngay: "Tốt quá vợ ơi! Để anh qua đón em nhé?"

"Không cần đâu, em tự lái xe về."

Chiều hôm sau, tôi trở về căn nhà đó.

Chu Văn Bân ôm tôi một cái thật ch/ặt, trên mặt là niềm vui không chút che giấu.

Niềm vui này, có lẽ là vì tôi đã trở về, nhưng càng có thể là vì anh ta lại có thể tách biệt hai thế giới của mình, khôi phục lại sự cân bằng an toàn và ích kỷ đó.

Buổi tối, tôi làm một bàn đầy món anh ta thích.

Trên bàn ăn, không khí ấm cúng.

Tôi gắp thức ăn cho anh ta như mọi khi, nghe anh ta kể "chuyện thú vị" khi đá/nh bài với bạn bè hai ngày qua.

Lời dối trá của anh ta ngày càng thuần thục, kỹ năng diễn xuất của tôi cũng ngày càng tinh xảo.

Ăn xong, chúng tôi cuộn tròn trên ghế sofa xem tivi.

Tôi tựa đầu vào vai anh ta, cái bến đỗ mà tôi từng cho là an toàn nhất này, lúc này lại khiến toàn thân tôi cứng đờ.

Thời cơ đến rồi.

Tôi lấy lại cảm xúc, giọng nói mang theo chút r/un r/ẩy khó nhận ra.

"Chồng ơi, có chuyện này... em muốn bàn với anh một chút."

"Sao thế?" Anh ta vuốt ve tóc tôi, giọng dịu dàng.

Tay tôi trong túi nhấn nhẹ vào công tắc bút ghi âm.

"Hôm nay em gọi điện cho mẹ, bà bảo gần đây tim cứ thấy khó chịu, bác sĩ khuyên nên làm phẫu thuật nội soi." Tôi ngẩng đầu, mắt đẫm lệ nhìn anh ta đầy tội nghiệp, "Phí phẫu thuật khoảng hai mươi vạn."

Sắc mặt Chu Văn Bân thay đổi, nhưng lập tức được thay thế bằng sự quan tâm: "Nghiêm trọng vậy sao? Thế phải chữa ngay thôi! Chuyện tiền nong em đừng lo, chúng ta có bao nhiêu tiền tiết kiệm?"

"Trong tài khoản chúng ta có hơn mười vạn." Tôi sụt sịt mũi, "Vẫn còn thiếu khoảng mười vạn nữa."

Tôi vừa nói vừa cẩn thận quan sát anh ta, tung ra miếng mồi của mình.

"Chồng ơi... trước đây anh chẳng bảo là bố mẹ anh giúp chúng ta dành dụm được ít tiền sao? Chính là số tiền em chuyển qua mỗi tháng đó. Bốn năm rồi, cũng được gần mười vạn. Anh xem, chúng ta có thể... mượn tạm họ dùng trước không? Đợi chúng ta xoay xở được rồi sẽ trả lại cho họ."

08

Lời tôi vừa dứt, không khí trong phòng khách như đông cứng lại.

Tay Chu Văn Bân đang vuốt tóc tôi dừng lại.

Sự dịu dàng và quan tâm trên mặt anh ta như một chiếc mặt nạ rẻ tiền, xuất hiện vết nứt.

Anh ta nhìn tôi, ánh mắt thoáng qua chút hoảng lo/ạn nhưng nhanh chóng bị che đậy.

"Mẹ... mẹ phải phẫu thuật sao?" Anh ta lặp lại một lần, như đang tranh thủ thời gian để tìm đối sách, "Chuyện này, sao đột ngột thế?"

"Vâng, em cũng rất lo." Tôi cúi đầu, nói trong tiếng khóc, "Nên mới muốn bàn với anh. Em biết bố mẹ anh bị hội chứng sợ xã hội, không thích bị làm phiền, nhưng đây là tiền c/ứu mạng..."

Tôi nhìn chằm chằm vào mặt anh ta, không bỏ sót bất kỳ biểu cảm nhỏ nào.

Bút ghi âm trong túi tôi lặng lẽ ghi lại tất cả.

"Chuyện tiền nong em đừng lo." Chu Văn Bân cuối cùng cũng lên tiếng, anh ta ôm tôi ch/ặt hơn, giọng điệu không còn tự nhiên như lúc nãy, "Bên bố mẹ... có lẽ hơi bất tiện."

"Bất tiện?" Tôi giả vờ không hiểu ngẩng đầu lên, "Tại sao? Số tiền đó chẳng phải luôn gửi trong thẻ sao?"

Anh ta tránh ánh mắt tôi, thở dài, vẻ mặt lộ rõ vẻ khó xử.

"Vợ ơi, có chuyện anh vẫn chưa nói với em, sợ em lo lắng." Anh ta bắt đầu dệt nên lời dối trá mới, "Năm ngoái, một chiến hữu của bố anh làm ăn kinh doanh, vốn liếng không xoay xở kịp, bố anh mềm lòng nên đã đem số tiền đó... cùng với tiền tiết kiệm của ông bà đầu tư vào đó. Vốn nghĩ có thể ki/ếm chút lời để thêm vào đổi nhà cho chúng ta. Kết quả là..."

Anh ta dừng lại, vẻ mặt đầy hối h/ận và tội lỗi.

"Kết quả là, việc làm ăn đó lỗ vốn. Tiền... mất hết rồi."

Tôi cười lạnh trong lòng.

Quả là một "việc làm ăn lỗ vốn".

Bịa nhanh thật đấy.

"Mất hết rồi?" Tôi giả vờ kinh ngạc trợn tròn mắt, "Chín mươi sáu ngàn, còn cả tiền tiết kiệm của chú dì, mất hết rồi? Đó là hơn mười vạn đấy! Sao lại thế được? Là việc làm ăn gì?"

Sự truy hỏi của tôi khiến anh ta có chút không đỡ nổi.

"Ôi, chỉ là một... dự án nhỏ, anh cũng không hiểu rõ lắm." Anh ta ấp úng, "Bố anh thì em biết rồi đấy, sĩ diện, đầu tư thất bại nên càng không dám nói. Thế nên cứ giấu chúng ta mãi."

"Vậy chúng ta có thể hỏi chiến hữu của chú mà! Không thể nào mất trắng cả được chứ?" Tôi dồn ép, "Anh đưa thông tin liên lạc của ông ta cho em, để em hỏi!"

"Không được!" Anh ta lập tức phủ quyết, giọng có chút nóng nảy, "Vợ ơi em đừng can thiệp! Đây là chuyện của người lớn, chúng ta không tiện nhúng tay vào! Hơn nữa, người ta cũng không tìm thấy nữa rồi!"

"Không tìm thấy nữa?" Tôi như bắt được cọc, "Vậy chúng ta có thể báo cảnh sát mà! Đây là l/ừa đ/ảo!"

"Không được báo cảnh sát!" Giọng Chu Văn Bân đột ngột cao vút, anh ta dường như nhận ra mình đã thất thố nên lập tức hạ giọng an ủi tôi, "Nếu báo cảnh sát thì mặt mũi bố anh để đâu? Tính khí ông ấy thế nào em cũng biết rồi đấy, đến lúc đó tức ra b/ệnh thì sao? Chuyện này nghe anh, không được nhắc đến nữa."

Tôi nhìn anh ta, nước mắt rơi đúng lúc.

"Vậy làm sao đây... tiền phẫu thuật của mẹ em phải làm sao?"

Anh ta thấy tôi khóc, dường như thở phào nhẹ nhõm, tưởng rằng tôi đã bị thuyết phục.

Anh ta luống cuống giúp tôi lau nước mắt: "Em đừng khóc mà vợ yêu. Chuyện tiền nong để anh nghĩ cách! Mai anh đi mượn bạn bè, có b/án nhà b/án cửa cũng phải gom đủ cho em! Tuyệt đối không làm lỡ việc phẫu thuật của mẹ!"

Anh ta thề thốt đảm bảo, trông như một người chồng có trách nhiệm.

Nhưng từng câu anh ta nói đều đang biến thành một ý nghĩa khác trong bút ghi âm của tôi.

Anh ta đích thân thừa nhận số tiền chín mươi sáu ngàn đó bây giờ "đã mất".

Anh ta đích thân thừa nhận số tiền này đã "đầu tư thất bại" chứ không phải dùng vào việc khác.

Anh ta dùng một lời dối trá để che đậy một lời dối trá khác, nhưng lại chính là bằng chứng x/ác thực việc anh ta biển thủ số tiền này và không thể hoàn trả.

Thế là đủ rồi.

Về mặt pháp luật, đây gọi là "chiếm đoạt tài sản công hoặc tư với số lượng lớn bằng th/ủ đo/ạn gian dối".

"Thật không?" Tôi ngẩng đôi mắt đẫm lệ nhìn anh ta, "Anh thật sự mượn được sao?"

"Tất nhiên! Chồng em bao giờ lừa em chưa?" Anh ta vỗ ngựk, vẻ mặt chân thành.

Tôi nhìn khuôn mặt giả tạo này, sự gh/ê t/ởm trong lòng gần như trào ra.

Tôi không nói thêm gì, chỉ vùi đầu vào lòng anh ta, "khóc" không thành tiếng.

Anh ta nhẹ nhàng vỗ lưng tôi, miệng không ngừng an ủi.

Anh ta tưởng rằng mình đã dùng lời dối trá và diễn xuất để dẹp yên sóng gió lần này.

Anh ta không biết rằng mình vừa đích thân đào sẵn m/ộ cho chính mình.

Trong túi, chiếc bút ghi âm lạnh lẽo như một thanh ki/ếm phán quyết đã chĩa thẳng vào cổ họng anh ta.