Kết hôn bốn năm, tôi chưa từng đặt chân vào nhà bố mẹ chồng dù chỉ nửa bước.

Chồng tôi bảo họ bị hội chứng sợ xã hội, không thích ồn ào, tôi tin.

Hàng tháng, tôi đều đặn chuyển hai ngàn tệ tiền sinh hoạt phí, coi như là chút lòng hiếu thảo của người con dâu chưa từng gặp mặt.

Cho đến đêm Ba mươi Tết, tôi xách quà Tết đến định tạo cho họ một bất ngờ.

Cửa không đóng ch/ặt, tôi nghe thấy giọng nói hiền hậu của mẹ chồng: "Con dâu, mau vào đi, mẹ múc sủi cảo cho con rồi."

Tôi sững sờ đứng trước cửa. Chồng tôi là con một. Vậy người con dâu đang ăn sủi cảo trong nhà kia là ai?

01

Cửa khép hờ.

Gió từ khe cửa lùa vào, tạt vào mặt, hơi đ/au rát.

Trong tay tôi xách hai túi quà Tết, nặng như sắt.

Kết hôn bốn năm, đây là lần đầu tiên tôi đứng ở đây. Nhà bố mẹ của Chu Văn Bân.

Anh ta nói bố mẹ mình bị hội chứng sợ xã hội, không thích gặp người lạ, bảo tôi đừng để bụng.

Tôi tin.

Đầu mỗi tháng, tôi đều đặn chuyển hai ngàn tệ vào thẻ của mẹ anh ta, mật khẩu do anh ta đặt. Coi như là chút lòng hiếu thảo từ xa của người làm dâu.

Bốn năm, chín mươi sáu ngàn.

Hôm nay là đêm Ba mươi Tết, tôi muốn tạo cho họ một bất ngờ. Địa chỉ định vị trên điện thoại của Chu Văn Bân chính là "nhà".

Trong nhà sưởi rất ấm, mùi cơm canh hòa quyện với một mùi hương lạ lẫm phảng phất từ khe cửa.

Một giọng nữ dịu dàng vang lên, mang theo ý cười: "Tiểu Nặc, mau vào đi, mẹ múc sủi cảo cho con rồi, món nhân tam tiên con thích nhất đấy."

Đầu tôi ong lên một tiếng.

Tiểu Nặc?

Không phải tôi. Tôi tên Tô Tình.

"Cảm ơn mẹ." Một giọng nữ trẻ trung khác vang lên, ngọt đến phát ngấy.

Chồng tôi, Chu Văn Bân, là con một.

Tôi cứng đờ người trước cửa, m/áu trong cơ thể dồn hết lên đỉnh đầu, rồi trong chốc lát lại lạnh buốt, đóng băng khắp tứ chi. Những túi quà Tết trong tay cứa sâu vào da th!t, nhưng tôi chẳng cảm thấy đ/au.

Giọng của Chu Văn Bân chen vào, đầy vẻ nịnh nọt thân mật: "Mẹ, để con múc cho, mẹ nghỉ ngơi đi. Tiểu Nặc vừa đi làm về mệt rồi, để cô ấy ăn nhiều chút."

"Vẫn là con trai mẹ biết thương người." Người phụ nữ được gọi là "mẹ" kia cười càng tươi hơn, "Tiểu Nặc có phúc thật."

"Phải chứ, xem là vợ của ai cơ mà." Giọng Chu Văn Bân đầy đắc ý.

Vợ.

Dạ dày tôi cuộn lên từng đợt.

Cuộc hôn nhân bốn năm, gia đình chồng mà tôi chu cấp hàng tháng, hóa ra từ lâu đã có một nữ chủ nhân khác.

Tôi, người vợ danh chính ngôn thuận, chẳng khác nào một con ngốc, một trò cười.

Xách túi quà Tết đến "hiếu kính" họ, đứng ngoài cửa nghe gia đình bốn người họ sum vầy đầm ấm.

Không, là bốn người.

Còn có cả "bố chồng". Ông ta trầm giọng: "Văn Bân, mai mùng Một, đưa Tiểu Nặc về quê tảo m/ộ, nhận tổ tông đi."

"Con biết rồi, bố."

Tảo m/ộ, nhận tổ tông.

Vậy tôi là gì? Một công cụ cung cấp tiền bạc, duy trì cái gia đình bên ngoài của anh ta sao?

Ngựk tôi như bị một con d/ao cùn cứa đi cứa lại, không thấy m/áu nhưng đ/au đến mức tôi đứng không vững.

Tôi nên xông vào, ném túi quà vào mặt họ, x/é nát lớp mặt nạ giả tạo này.

Nhưng đôi chân tôi như bị đổ chì.

Xông vào rồi thì sao? Gào thét, khóc lóc như một kẻ đi/ên, rồi đá/nh lộn với họ? Cuối cùng bị hàng xóm xem trò vui, bị anh ta bồi thêm một câu "cô bình tĩnh chút đi" để đuổi khéo?

Không.

Tôi không thể để họ dễ dàng như vậy.

Bốn năm lừa dối, chín mươi sáu ngàn tiền "hiếu thảo", không phải cứ khóc lóc là xong.

Tôi nhìn chữ "Phúc" cũ kỹ trên cửa, đỏ đến chói mắt.

Hít sâu một hơi, không khí lạnh lẽo khiến phổi tôi đ/au nhói.

Tôi quay người, từng bước, từng bước đi xuống cầu thang. Tiếng giày cao gót nện trên sàn xi măng phát ra tiếng "cộc, cộc" khô khốc, vang vọng trong hành lang trống trải.

Tôi đi rất chậm, rất vững.

Số quà Tết trong tay, tôi mang trả lại nguyên vẹn vào cốp xe.

Giống như tấm chân tình bị chà đạp của tôi, tôi thu hồi lại, không thiếu một chút nào.

Xe khởi động, tôi không về nhà mà lái thẳng ra bờ sông.

Đêm giao thừa, bờ sông vắng lặng. Phía xa là ánh đèn muôn nhà của thành phố, từng chùm từng chùm, ấm áp mà xa vời.

Tôi hạ cửa kính, châm một điếu th/uốc.

Tôi hiếm khi hút th/uốc, nhưng lúc này, tôi cần nicotine.

Khói th/uốc lượn lờ, khuôn mặt tôi trong gương chiếu hậu mờ ảo không rõ nét.

Tôi lấy điện thoại ra, mở lịch sử trò chuyện giữa tôi và Chu Văn Bân.

Nửa tiếng trước, tôi hỏi anh ta: Đang làm gì thế?

Anh ta trả lời ngay lập tức: Đang xem Táo quân cùng bố mẹ nè vợ yêu. Hôm nay họ nhắc đến em đấy, bảo em vất vả rồi.

Kèm theo một biểu tượng "hôn hôn".

Tôi nhìn hai chữ "bố mẹ".

Thật mỉa mai.

Tôi lại mở lịch sử chuyển khoản, cứ mùng một hàng tháng, không sai một ly, "sinh hoạt phí", người nhận là "Trương Thúy Lan".

Tôi cứ ngỡ đó là tên mẹ chồng.

Xem ra, Trương Thúy Lan này, e là mẹ của "Tiểu Nặc" kia.

Tôi dùng tiền của mình, nuôi nhân tình của chồng và cả gia đình cô ta.

Tôi khiến họ sống cảnh sum vầy viên mãn, gia đình hạnh phúc.

Còn tôi, đêm Ba mươi Tết, một mình đứng bên bờ sông hứng gió lạnh.

Điện thoại rung lên.

Là Chu Văn Bân: Vợ ơi, xem được nửa chừng thì ngủ quên, vừa mới tỉnh. Em về nhà chưa? Nghỉ ngơi sớm đi nhé, chúc mừng năm mới.

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình, đọc từng chữ một.

Ngủ quên?

Giọng anh ta lúc nãy rõ ràng như vậy, tinh thần như vậy.

Anh ta ở bên kia cùng "gia đình" của mình, tận hưởng niềm vui sum họp, mà vẫn có thể phân tâm để dệt nên những lời dối trá với tôi.

Thật thuần thục, thật tự nhiên.

Tôi không trả lời.

Tôi dí tắt tàn th/uốc vào gạt tàn trên xe rồi khởi động máy.

Bất ngờ ư?

Không, thứ tôi muốn dành cho anh ta không phải là bất ngờ.

Mà là thanh toán.

Bốn năm n/ợ nần này, chín mươi sáu ngàn tiền bạc này, cuộc đời bị đảo lộn trắng đen này, tôi sẽ đòi lại từng khoản, cả gốc lẫn lãi.

02

Về đến nhà, một mảnh tối tăm.

Căn phòng tân hôn mà tôi và Chu Văn Bân cùng chọn lựa, trang trí, giờ đây như một cái hang lạnh lẽo.

Bức tranh thêu "Bách niên giai lão" trên tường trông thật nực cười.

Tôi không bật đèn, nương theo ánh sáng hắt vào từ cửa sổ, thay giày.

Trên bàn trà phòng khách vẫn còn nguyên liệu nấu cơm tối mà tôi chuẩn bị từ chiều, mới chỉ xử lý được một nửa. Tôi vốn định đợi anh ta "bồi dưỡng bố mẹ" xong về, hai vợ chồng sẽ cùng đón một cái Tết riêng.

Giờ đây, chúng chẳng khác nào một đống rác.

Tôi đi ra ban công, mở cửa sát đất, gió lạnh lập tức ùa vào đầy căn phòng.

Tôi cần bình tĩnh.

Bình tĩnh tuyệt đối.

Sợi dây lý trí trong đầu tôi đã đ/ứt ngay khoảnh khắc phát hiện ra sự thật, giờ đây, tôi phải nối lại từng sợi một.

Chu Văn Bân, chồng tôi.

Chúng tôi là bạn đại học, yêu nhau tự do. Anh ta thật thà, chu đáo, răm rắp nghe lời tôi. Tôi cứ tưởng mình đã gả cho tình yêu.

Giờ nghĩ lại, những cái gọi là "thật thà" đó chẳng qua chỉ là lớp ngụy trang cao tay hơn mà thôi.

Một người đàn ông có thể duy trì lời dối trá suốt bốn năm không một kẽ hở, tuyệt đối không thể là kẻ thật thà. Anh ta là một diễn viên hạng A, một kẻ l/ừa đ/ảo có tâm lý cực kỳ vững vàng.

Người phụ nữ kia, Tiểu Nặc.

Nghe giọng rất trẻ. Là người yêu cũ của anh ta? Hay là người mới quen trong bốn năm qua?

Còn "mẹ" kia, Trương Thúy Lan.

Bà ta thản nhiên tiêu tiền của tôi, gọi người phụ nữ khác là "con dâu", bà ta đóng vai trò quan trọng nhất trong màn kịch này.

Đây là một âm mưu.

Một vụ l/ừa đ/ảo tập thể nhắm vào tôi suốt bốn năm trời.

Tôi tựa vào tấm kính lạnh lẽo, cơ thể không kìm được r/un r/ẩy. Không phải vì lạnh, mà vì tức.

Điện thoại lại sáng lên, vẫn là Chu Văn Bân.

"Vợ ơi? Sao không trả lời tin nhắn? Ngủ rồi à?"

Ngay sau đó, một cuộc gọi video được gửi tới.

Tôi nhìn cái tên nhấp nháy trên màn hình, hít sâu một hơi rồi nhấn nút nghe.

Khuôn mặt Chu Văn Bân hiện lên, bối cảnh là một căn phòng ngủ trông rất bình thường, chắc là phòng trong nhà anh ta.

Anh ta đã thay đồ ngủ, trên mặt lộ chút vẻ mệt mỏi và quan tâm vừa phải.

"Vợ ơi, em không sao chứ? Sao không nói gì?"

Tôi nhìn anh ta, nhìn khuôn mặt mà tôi đã hôn không biết bao nhiêu lần. Lúc này, chỉ thấy xa lạ và gh/ê t/ởm.

Tôi hắng giọng, cố gắng để giọng mình nghe bình thường nhất: "Không sao, vừa tắm xong. Bên anh xong rồi à?"

"Ừ, xong rồi. Ở lại nói chuyện với hai cụ một lát, họ giục anh về ngủ." Anh ta ngáp một cái, diễn như thật, "Có tuổi rồi, ít ngủ lắm."

Tôi suýt bật cười.

Có tuổi? Người phụ nữ được anh ta gọi là "mẹ" kia, giọng nghe chừng chỉ ngoài năm mươi, hơi sức tràn trề.

"Bố mẹ sức khỏe vẫn tốt chứ?" Tôi nhìn chằm chằm vào mắt anh ta, chậm rãi hỏi.

"Tốt, đều tốt cả. Chỉ là b/ệnh cũ, không thích gặp người lạ thôi." Anh ta lập tức tiếp lời, trôi chảy như thể đã lặp lại hàng nghìn lần, "Anh đã bảo với họ rồi, đợi hai năm nữa tâm lý họ ổn định lại, anh nhất định đưa em về, chính thức ra mắt."

Anh ta vẫn muốn lừa tôi.

Đến tận lúc này, anh ta vẫn dùng bài đó để lừa tôi.

Lòng tôi chìm xuống đáy, không còn một chút gợn sóng.

Bạn không bao giờ có thể đá/nh thức một người đang giả vờ ngủ. Với một kẻ cố tình lừa dối bạn, bất cứ lời nào bạn nói cũng chỉ là lời nhắc nhở anh ta hãy dệt lời nói dối cho tròn trịa hơn.

"Được." Tôi khẽ nói, giọng không chút cảm xúc, "Vậy anh nghỉ sớm đi, mai còn phải dậy sớm đi chúc Tết."

"Em cũng vậy, vợ yêu. Chúc mừng năm mới, anh yêu em." Anh ta nhìn vào ống kính, nở một nụ cười dịu dàng.

Tôi mặt không cảm xúc nhìn anh ta, nhấn nút kết thúc cuộc gọi.

Yêu?

Tình yêu của anh ta, thật rẻ tiền.

Tôi đặt điện thoại xuống, đi ra phòng khách, gom hết đống nguyên liệu chưa xử lý xong, từng thứ một, ném vào thùng rác.

Từ giây phút này, Chu Văn Bân trong lòng tôi cũng giống như đống đồ này.

Là rác.

Tôi cần bằng chứng.

Không chỉ là bằng chứng vạch trần lời nói dối của anh ta, mà còn là bằng chứng để anh ta phải ra đi tay trắng khi ly hôn, bắt anh ta và "gia đình" của anh ta phải trả giá.

Tôi mở máy tính, đăng nhập vào ngân hàng trực tuyến.

Bốn năm, 48 tháng, mỗi tháng 2000 tệ.

Tổng cộng chín mươi sáu ngàn tệ.

Mỗi một bản ghi chuyển khoản đều rõ ràng rành mạch, người nhận "Trương Thúy Lan", nội dung "sinh hoạt phí".

Tôi chụp màn hình từng trang ghi chép, mã hóa, tải lên đám mây.

Đây chỉ là bước đầu tiên.

Tôi phải làm rõ Trương Thúy Lan rốt cuộc là ai. Hứa Nặc rốt cuộc là ai. Họ và Chu Văn Bân rốt cuộc có qu/an h/ệ gì.

Cái "nhà" này là do Chu Văn Bân dựng lên tạm thời để chứa chấp người phụ nữ khác, hay là… anh ta vốn dĩ có hai gia đình?

Một ý nghĩ đ/áng s/ợ nảy ra.

Quê của Chu Văn Bân, tôi chưa bao giờ đến. Anh ta luôn bảo đường xa, công việc bận rộn. Chúng tôi đi đăng ký kết hôn, tổ chức đám cưới, bố mẹ anh ta đều không xuất hiện, lý do cũng là "sợ xã hội, sợ chỗ đông người".

Đám cưới của chúng tôi chỉ có người thân bạn bè bên phía tôi.

Giờ nghĩ lại, điều này hoàn toàn không hợp lý.

Trừ khi, anh ta không dám để gia đình thực sự của mình xuất hiện trước mặt tôi.

Hoặc là, tất cả thông tin anh ta cung cấp cho tôi, từ địa chỉ nhà đến tình trạng bố mẹ, đều là giả.

Tôi mở máy tính xách tay của Chu Văn Bân. Mật khẩu là sinh nhật tôi.

Tôi nhanh chóng lướt qua các tệp tin, lịch sử trò chuyện, email của anh ta.

Đa số đều bình thường, công việc, bạn bè, trò chơi.

Anh ta rất cẩn thận, không có bất kỳ sơ hở rõ ràng nào.

Nhưng tôi vẫn tìm thấy một diễn đàn địa phương thường xuyên truy cập trong một góc của lịch sử trình duyệt. Một diễn đàn đời sống hạng hai của thành phố quê anh ta.

Tài khoản của anh ta được đăng nhập tự động.

ID là "Bân Bân yêu Viễn Hàng".

Tôi nhấn vào trang cá nhân của anh ta.

Bên trong trống rỗng, hầu như không đăng bài nào.

Nhưng trong danh sách theo dõi của anh ta, chỉ có một người dùng.

ID là "Con tàu Noah của Viễn Hàng".

03

Con tàu Noah của Viễn Hàng.

Noah, Hứa Nặc.

Viễn Hàng, trong ID của Chu Văn Bân cũng có.

Tôi nhấn vào trang cá nhân này.

Bài đăng mới nhất là từ nửa tiếng trước.

"Năm mới, cả nhà đông đủ, hạnh phúc!"

Bên dưới kèm theo chín bức ảnh.

Một tấm là bữa cơm tất niên thịnh soạn.

Một tấm là ảnh tự sướng của một người phụ nữ, trông thanh thuần, cười rất ngọt, đúng độ tuổi xuân thì. Là Hứa Nặc.

Một tấm là ảnh chụp chung của cô ta và một người phụ nữ trung niên, hai người đầu tựa đầu, rất thân thiết. Người phụ nữ đó, chắc chắn là Trương Thúy Lan.

Một tấm là ảnh chụp chung của cô ta và Chu Văn Bân. Chu Văn Bân ôm cô ta từ phía sau, cằm tựa lên đỉnh đầu cô ta, cười đầy cưng chiều. Bối cảnh của bức ảnh chính là phòng khách tôi thấy tối nay.

Những tấm còn lại là ảnh gia đình họ. Chu Văn Bân, Hứa Nặc, Trương Thúy Lan và một người đàn ông trung niên trông rất uy nghiêm.

Thật sự là một gia đình.

Một gia đình đông đủ, trọn vẹn.

Chân tay tôi lạnh toát.

Tôi nhanh chóng lật ngược lại các bài đăng của tài khoản này.

Một năm trước: "Kỷ niệm vui vẻ, năm thứ tư." Kèm ảnh Chu Văn Bân tặng cô ta túi hàng hiệu.

Hai năm trước: "Cảm ơn bất ngờ sinh nhật của chồng." Kèm ảnh họ đi nghỉ dưỡng ở một hòn đảo.

Ba năm trước: "Nhà mới của chúng ta, bắt đầu sửa sang rồi!" Kèm ảnh thô của căn nhà tôi đã đến tối nay.

Bốn năm trước…

Bốn năm trước, chúng tôi vừa kết hôn.

Trong các bài đăng, cô ta ghi lại từng chút từng chút một chuyện tình của họ, những điều tốt đẹp Chu Văn Bân dành cho cô ta. Trong mô tả của cô ta, Chu Văn Bân là một người chồng hoàn hảo, sự nghiệp thành đạt, chu đáo với gia đình.

Từng câu từng chữ của cô ta đều toát lên niềm hạnh phúc được bao bọc trong tình yêu.

Mà những hạnh phúc này, có một phần là do tôi bỏ tiền ra xây dựng.

Căn nhà đó, "nhà mới" của họ, trong số tiền sửa chữa có bao gồm "sinh hoạt phí" tôi đưa hàng tháng không?

Chiếc túi hàng hiệu trên tay cô ta, có phải cũng đến từ "lòng hiếu thảo" của tôi không?

Tôi như một người ngoài cuộc, xem một bộ phim tình cảm kéo dài bốn năm.

Nữ chính là Hứa Nặc, nam chính là chồng tôi.

Còn tôi, là kẻ ngốc bỏ tiền ra xem.

Tôi tắt trang web, trái tim như bị một bàn tay vô hình bóp ch/ặt, đ/au đến không thở nổi.

Tôi không khóc.

Nước mắt không giải quyết được vấn đề gì.

Tôi cần lưu lại những bằng chứng này.

Tôi chụp màn hình, quay màn hình, sao chép tất cả nội dung liên quan đến Chu Văn Bân trong tài khoản "Con tàu Noah của Viễn Hàng" này, đóng gói, mã hóa, gửi vào hộp thư và ổ đĩa cá nhân.

Làm xong tất cả những việc này, chân trời đã hửng sáng.

Sáng mùng Một Tết.

Tôi thức trắng đêm nhưng không cảm thấy chút mệt mỏi nào. Phẫn nộ và h/ận th/ù là liều th/uốc kí/ch th/ích tốt nhất.

Cửa phòng ngủ bị đẩy nhẹ.

Chu Văn Bân rón rén bước vào, nhìn thấy tôi đang ngồi trước máy tính thì sững lại.

"Vợ ơi, sao dậy sớm thế?" Anh ta đi tới, muốn ôm tôi.

Cơ thể tôi cứng đờ, không để lộ dấu vết tránh ra.

"Không ngủ được, dậy ngồi một chút." Tôi tắt màn hình máy tính, xoay ghế nhìn anh ta.

Đáy mắt anh ta thoáng qua chút chột dạ cực nhanh, nhưng lập tức bị kỹ năng diễn xuất hoàn hảo che đậy.

"Có phải tối qua anh về muộn quá nên làm phiền em không?" Anh ta cúi người, giọng dịu dàng, "Xin lỗi vợ, năm sau anh nhất định về sớm bồi dưỡng em."

Năm sau.

Chúng ta không có năm sau nữa đâu.

"Không sao." Tôi lắc đầu, nhìn vào mắt anh ta, hỏi một cách bâng quơ, "Anh… nói chuyện chúng mình kết hôn với bố mẹ, họ luôn giữ thái độ này sao?"

Câu hỏi của tôi như một viên sỏi ném xuống mặt hồ.

Biểu cảm của Chu Văn Bân đông cứng trong 0,1 giây.

Có lẽ anh ta không ngờ tôi đột nhiên hỏi điều này.

"Sao tự nhiên hỏi vậy?" Anh ta nhanh chóng điều chỉnh lại, cười nói, "Họ là người như vậy đấy, cổ hủ, lại có chút vấn đề tâm lý. Em đừng nghĩ nhiều, trong lòng họ là công nhận em đấy."

"Thật sao?" Tôi cụp mắt, che đi vẻ lạnh lẽo trong mắt, "Em mỗi tháng gửi tiền cho họ, họ không nói gì à?"

"Nói chứ." Chu Văn Bân trả lời ngay, "Họ luôn bảo em hiểu chuyện, bảo anh phải đối xử tốt với em. Còn nói, đợi họ dành dụm đủ, sẽ cho chúng ta một khoản tiền để đổi căn nhà lớn hơn."

Lời dối trá tuôn ra như suối, không chút vấp váp.

Anh ta đã luyện bài này thành bản năng rồi.

Tôi thầm cười lạnh trong lòng.

Dành dụm đủ? Tiền đều tiêu hết vào Hứa Nặc rồi chứ gì.

Đổi nhà lớn? E là muốn đổi nhà lớn cho Hứa Nặc thì có.

"Chu Văn Bân," tôi ngẩng đầu, bình tĩnh nhìn anh ta, "Anh biết không, hôm qua em…"

Tôi cố tình dừng lại, quan sát phản ứng của anh ta.

Yết hầu anh ta cuộn lên, ánh mắt lộ chút căng thẳng: "Hôm qua làm sao?"

"Hôm qua, em đi trung tâm thương mại m/ua cho anh cái áo mới." Tôi đổi chủ đề, lấy từ tủ quần áo bên cạnh ra một túi m/ua sắm, đưa cho anh ta, "Năm mới rồi, mặc cái mới đi."

Anh ta rõ ràng thở phào nhẹ nhõm, nhận lấy túi, khuôn mặt nở nụ cười trở lại: "Vợ yêu tốt thật. Làm anh gi/ật cả mình, tưởng em định nói gì cơ."

"Em thì nói được gì chứ." Tôi đứng dậy, lướt qua anh ta, "Em đi vệ sinh đây, anh thay thử xem có vừa không."

Đi vào nhà vệ sinh, đóng cửa lại.

Tôi nhìn mình trong gương, sắc mặt tái nhợt nhưng ánh mắt lại sáng đến đ/áng s/ợ.

Khoảnh khắc vừa rồi, suýt chút nữa tôi đã lật bài ngửa.

Nhưng tôi nhịn được.

Chưa đủ.

Những bức ảnh trên mạng này chỉ có thể chứng minh anh ta ngoại tình. Nhưng về khoản chín mươi sáu ngàn tệ kia, về màn kịch l/ừa đ/ảo kéo dài bốn năm này, vẫn thiếu bằng chứng trực tiếp nhất khiến anh ta không thể chối cãi.

Tôi phải khiến anh ta tự miệng thừa nhận.

Thừa nhận anh ta để tôi nuôi gia đình khác của anh ta.

Thừa nhận anh ta lợi dụng tôi từ đầu đến cuối.

Tôi vặn vòi nước, nước lạnh t/át vào mặt.

Một kế hoạch dần hình thành trong đầu tôi.

Chu Văn Bân không phải thích diễn kịch sao?

Vậy tôi sẽ diễn cùng anh ta.

Diễn vai một người vợ ng/u ngốc không biết gì, đắm chìm trong hạnh phúc.

Cho đến khi tôi lấy được tất cả những gì mình muốn, rồi tự tay x/é nát bức màn sân khấu, khiến anh ta từ vai chính biến thành một gã hề trần trụi.

04

Sáng mùng Một Tết, nắng rất đẹp.

Chu Văn Bân mặc chiếc áo mới tôi m/ua, xoay một vòng trước mặt tôi.

"Vợ ơi, đẹp không? Mắt nhìn của em đúng là nhất." Anh ta cười như một thiếu niên chưa hiểu sự đời.

Tôi nhìn chiếc áo len màu xám đậm trên người anh ta, đó là chiếc áo tôi chọn kỹ, giá không hề rẻ.

Giờ đây, tôi chỉ thấy chiếc áo này mặc trên người anh ta là một sự vấy bẩn.

"Vừa vặn là được rồi." Tôi nói nhạt nhẽo, quay người vào bếp hâm sữa.

Anh ta theo vào, ôm chầm lấy tôi từ phía sau, cằm đặt lên vai tôi.

"Vợ ơi, lát nữa chúng mình về nhà bố mẹ em chúc Tết nhé?" Hơi thở anh ta phả vào cổ tôi khiến tôi nổi da gà.

Tôi cố nén sự thôi thúc muốn đẩy anh ta ra, gật đầu: "Được."

Về nhà bố mẹ đẻ là một phần trong kế hoạch của tôi.

Tôi cần một cái cớ hoàn hảo, một cái cớ để tôi tạm thời thoát khỏi anh ta, tự do hành động.

Ăn sáng xong, chúng tôi xách túi lớn túi nhỏ quà cáp, lái xe về nhà ngoại.

Bố mẹ tôi thấy chúng tôi thì cười không khép được miệng.

"Tiểu Tô, Văn Bân, mau vào ngồi đi." Mẹ tôi nhiệt tình nhận lấy đồ trong tay chúng tôi.

Trên bàn ăn, gia đình sum vầy đầm ấm.

Bố mẹ tôi từ trước đến nay luôn hài lòng với người con rể Chu Văn Bân này. Anh ta biết nói chuyện, biết làm việc, trông lại thật thà đáng tin.

"Văn Bân này, năm nay bố mẹ con ở quê có khỏe không?" Mẹ tôi gắp miếng thức ăn vào bát anh ta, tiện miệng hỏi.

Biểu cảm của Chu Văn Bân không chút thay đổi, anh ta cười đáp một cách thuần thục: "Khỏe lắm mẹ ạ. Chỉ là b/ệnh cũ, không thích ra ngoài thôi. Con thay mặt hai cụ hỏi thăm bố mẹ ạ."

"Ôi, người một nhà cả rồi, còn khách sáo thế." Mẹ tôi cảm thán, "Đợi khi nào rảnh, chúng ta lái xe đến thăm thông gia, cứ không gặp mặt mãi thế này cũng không phải chuyện hay."

Tim tôi nhảy lên tận cổ họng.

Tôi thấy bàn tay cầm đũa của Chu Văn Bân khựng lại một thoáng.

"Mẹ, không cần phiền phức thế đâu." Anh ta lập tức nói, "Nơi họ ở hẻo lánh, đường khó đi. Với lại họ sợ người lạ, bố mẹ đột nhiên tới, họ lại lo lắng. Đợi hai năm nữa, con thuyết phục được họ, rồi đón họ tới gặp bố mẹ sau ạ."

Không một kẽ hở.

Lời nói dối của anh ta đã tạo thành một vòng lặp logic hoàn chỉnh, có thể ứng phó với bất kỳ tình huống bất ngờ nào.

Bố mẹ tôi không hỏi thêm nữa, chỉ cho rằng tính cách thông gia đúng là như vậy.

Tôi nhìn Chu Văn Bân bình tĩnh đối phó với bố mẹ mình, dùng từng lời nói dối lừa cả họ vào tròng. Một luồng hơi lạnh từ lòng bàn chân dâng lên, lan tỏa khắp cơ thể.

Ăn trưa xong, tôi lấy cớ hẹn bạn thân đi m/ua sắm, chuẩn bị ra ngoài.

Chu Văn Bân muốn đưa tôi đi nhưng bị tôi từ chối.

"Không cần đâu, anh cứ ở nhà nói chuyện với bố mẹ đi. Em tự lái xe đi là được." Tôi nói rất kiên quyết.

Anh ta không kiên trì nữa, chỉ dặn dò: "Vậy em về sớm nhé."

"Biết rồi."

Tôi lái xe, không đến trung tâm m/ua sắm mà đi thẳng đến ngân hàng lớn nhất thành phố.

Tôi cần x/ác nhận một việc.

Tài khoản người nhận "Trương Thúy Lan".

Tôi lấy số, ngồi ở khu chờ, trong lòng diễn tập câu từ.

Truy vấn thông tin tài khoản người khác là không thể. Tôi cần một phương pháp.

Đến lượt tôi, tôi bước tới quầy, trên mặt lộ vẻ lo lắng vừa đủ.

"Chào chị, tôi muốn tư vấn một nghiệp vụ." Tôi nói với nhân viên.

"Chào chị, chị nói đi ạ."

"Chuyện là thế này, một người lớn tuổi trong nhà tôi tên Trương Thúy Lan, già rồi nên hay quên." Tôi bắt đầu màn diễn của mình, "Mấy năm trước tôi giúp bà ấy làm một cái thẻ, mỗi tháng gửi sinh hoạt phí. Gần đây bà ấy bảo hình như làm mất thẻ rồi, muốn làm lại, nhưng chi nhánh mở thẻ gì đó đều quên mất. Tôi muốn hỏi, có thể dùng tên và số căn cước của bà ấy để tra c/ứu thông tin chi nhánh mở thẻ không?"

Tôi vừa nói vừa đưa ra một tờ giấy.

Trên đó là số căn cước tôi đã chuẩn bị sẵn và cái tên "Trương Thúy Lan".

Nhân viên nhìn qua rồi lịch sự trả lời: "Thưa chị, rất xin lỗi, vì bảo vệ quyền riêng tư của khách hàng, chúng tôi không thể tra c/ứu thông tin tài khoản người khác chỉ bằng tên và số căn cước. Cần chính chủ mang theo căn cước gốc đến làm thủ tục ạ."

Kết quả này nằm trong dự liệu của tôi.

Tôi không bỏ cuộc, nói tiếp: "Vậy… có thể thế này không, tôi có bản ghi chuyển khoản, mỗi một lần đều có. Tôi chỉ muốn x/ác nhận chi nhánh mở thẻ, không tra gì khác cả. Chủ yếu là bà cụ lớn tuổi rồi, đi lại không dễ, tôi muốn x/ác nhận rõ ràng trước để tránh việc bà ấy đi công cốc."

Giọng tôi rất chân thành, trong mắt tràn đầy vẻ lo lắng.

Nhân viên hơi do dự.

Tôi chớp lấy cơ hội, hạ thấp giọng: "Nhờ chị giúp cho. Tôi chỉ sợ tiền chuyển vào rồi mà thẻ mất, bị người khác nhặt được. Tôi x/ác nhận chi nhánh để bà ấy đi báo mất sớm."

Có lẽ kỹ năng diễn xuất của tôi đã làm động lòng cô ấy, hoặc là hai từ "sinh hoạt phí" và "người già" khiến cô ấy mềm lòng.

Cô ấy ngẫm nghĩ một lát rồi nói: "Chị cho tôi xem bản ghi chuyển khoản của chị đi."

Tôi lập tức đưa ảnh chụp màn hình bản ghi chuyển khoản đã chuẩn bị sẵn cho cô ấy xem.

Cô ấy nhìn dãy ghi chép chuyển khoản đều đặn kia, lông mày giãn ra.

"Chị đợi chút."

Cô ấy không tra trực tiếp trên hệ thống mà hỏi người trông giống quản lý bên cạnh. Hai người thì thầm vài câu, quản lý nhìn về phía tôi một cái.

Cuối cùng, nhân viên nói với tôi: "Thưa chị, chúng tôi không thể tiết lộ thông tin cụ thể. Nhưng tôi có thể nhắc chị, chi nhánh mở thẻ này nằm gần khu 'Kim Bích'. Chị có thể bảo người nhà đến khu đó tìm thử xem."

"Khu Kim Bích…"

Tim tôi đ/ập mạnh một cái.

Cái "nhà" trong định vị của Chu Văn Bân, chính là ở khu Kim Bích.

Manh mối, khớp rồi.

"Được, cảm ơn chị nhiều lắm! Thật sự cảm ơn!" Tôi liên tục cảm ơn, cất điện thoại, quay người rời đi.

Bước ra khỏi cửa ngân hàng, tôi thở phào nhẹ nhõm.

Trương Thúy Lan, khu Kim Bích.

Tất cả thông tin đều hướng về cái "nhà" mà tôi chưa từng đặt chân tới.

Tôi không đến khu Kim Bích ngay. Bây giờ đến, quá dễ đá/nh rắn động cỏ.

Tôi lái xe đến một chợ điện tử.

Nửa tiếng sau, tôi bước ra, trong lòng bàn tay nắm một khối đen nhỏ cỡ hộp diêm.

Một thiết bị định vị GPS.

Chu Văn Bân, không phải anh thích chạy khắp nơi sao?

Từ giờ trở đi, mỗi một hành trình của anh, tôi đều phải biết.

05

Sáng mùng Hai Tết, theo lệ thường là ngày đi chúc Tết họ hàng.

Chu Văn Bân nhận vài cuộc gọi, đều là bạn bè gọi, hẹn chiều đá/nh bài.

Điều này đúng ý tôi.

"Vợ ơi, chiều nay anh ra ngoài tụ tập với anh Lý, trước bữa tối sẽ về, được không?"

Trước đây, có lẽ tôi sẽ dặn anh ta uống ít rư/ợu, về sớm. Hôm nay, tôi lại cười dịu dàng: "Đi đi, ngày đầu năm mới, nên vui vẻ với bạn bè chút. Chơi vui vẻ nhé."

Sự "hiểu chuyện" của tôi khiến Chu Văn Bân hơi bất ngờ. Anh ta sững lại một chút, rồi khuôn mặt nở nụ cười: "Vợ yêu tốt thật."

Trước khi anh ta ra ngoài, tôi xuống gara, lấy cớ xe hơi bừa bộn, giúp anh ta dọn dẹp.

Chu Văn Bân không nghi ngờ, đưa chìa khóa xe cho tôi.

Tôi mở cửa xe, nhanh chóng quan sát bên trong.

Dưới ghế lái có một vị trí ẩn nấp tuyệt vời.

Tôi giả vờ chỉnh thảm Iót chân, nhanh như chớp dán thiết bị định vị GPS nhỏ xíu đó vào khung kim loại dưới ghế bằng băng dính hai mặt.

Vị trí rất kín đáo, không cúi đầu xuống thì không thể nào phát hiện ra.

Làm xong tất cả, tim tôi đ/ập như trống trận.

Tôi đứng thẳng dậy, giả vờ như không có chuyện gì phủi tay, trả chìa khóa cho anh ta.

"Xong rồi, lái xe cẩn thận nhé."

"Biết rồi, vợ yêu."

Chu Văn Bân lái xe rời đi, tôi đứng bên cửa sổ, nhìn chiếc xe của anh ta biến mất ở khúc cua khu chung cư.

Tôi lấy điện thoại ra, mở ứng dụng định vị.

Trên màn hình, một dấu chấm đỏ đang di chuyển dọc theo con đường chính, hướng về trung tâm thành phố.

Đó là quỹ đạo của anh ta.

Lần đầu tiên, tôi nhìn từ góc độ của Chúa, rình mò bí mật của anh ta.

Tôi về phòng, mở máy tính xách tay, chiếu màn hình điện thoại lên máy tính.

Chấm đỏ di chuyển trên bản đồ, rõ ràng, chính x/ác.

Anh ta không đến gần nhà anh Lý, cũng không đến bất kỳ sòng bài nào.

Anh ta đi thẳng về phía Tây.

Điểm đến là khu Kim Bích.

Trái tim tôi chùng xuống.

Quả nhiên.

Cái gọi là tụ tập bạn bè, chẳng qua lại là một lời nói dối.

Anh ta đi bồi dưỡng "gia đình" kia của mình rồi.

Ứng dụng hiển thị, sau khi chấm đỏ vào khu Kim Bích, dừng lại khoảng mười phút rồi lại di chuyển.

Lần này là hướng về một trung tâm thương mại lớn bên ngoài khu chung cư.

Tôi nhìn màn hình, một ý nghĩ hình thành trong đầu.

Tôi thay quần áo, cầm chìa khóa xe, cũng ra khỏi cửa.

Tôi không lái xe thẳng đến khu Kim Bích.

Tôi đi đến một trung tâm thương mại khác, m/ua một chiếc mũ, một cặp kính gọng đen không độ, và một chiếc khẩu trang đen thông thường.

Ngụy trang xong, tôi mới lái xe, bám theo từ xa.

Tôi đỗ xe bên vệ đường đối diện trung tâm thương mại, nhìn qua dòng xe cộ, xa xa nhìn về phía lối vào.

Khoảng hai mươi phút sau, tôi nhìn thấy họ.

Chu Văn Bân, Hứa Nặc, Trương Thúy Lan và người đàn ông trung niên kia.

Gia đình bốn người.

Chu Văn Bân và Hứa Nặc đi phía trước, cả hai đều xách túi m/ua sắm. Hứa Nặc khoác tay anh ta, cười tươi như hoa, đang nói gì đó với anh ta.

Chu Văn Bân lắng nghe đầy cưng chiều, thỉnh thoảng lại cúi đầu, nói nhỏ bên tai cô ta.

Bộ dạng thân mật đó, còn đáng gh/ê t/ởm hơn những bức ảnh tôi thấy trên tài khoản mạng xã hội của cô ta hôm qua.

Trương Thúy Lan và người đàn ông kia đi phía sau.

Người đàn ông cũng xách đồ, còn Trương Thúy Lan thì rảnh tay, đi đứng nhàn nhã, như một quý bà được cung phụng.

Bà ta mặc một chiếc áo khoác dạ màu tím trông rất đắt tiền, quàng một chiếc khăn lụa trên cổ.

Tôi nhìn chằm chằm vào bà ta.