Việc tìm một căn hộ phù hợp không hề dễ dàng.

Khi còn ở nhà họ Thẩm, tôi không có tiền tiêu vặt, thiếu thứ gì chỉ cần nói với quản gia, những yêu cầu hợp lý thường sẽ được ông ấy đáp ứng.

Đến nhà họ Bùi, ông Bùi cho tôi năm vạn tệ tiền sinh hoạt phí mỗi tháng.

Nhìn thì có vẻ nhiều, nhưng trong đó đã bao gồm phí y tế, phí can thiệp tâm lý, suất ăn dinh dưỡng của Bùi Sóc, cùng với chi phí ăn uống và lương bổng cho tất cả nhân viên trong biệt thự.

Tính toán chi li ra, mỗi tháng tôi chỉ dư được vài nghìn.

Vì thế, tiền tiết kiệm của tôi cũng chẳng đáng là bao.

Sau hai ngày tìm ki/ếm, tôi chọn được một căn hộ có giá cả phải chăng.

Khi tôi đang thu dọn quần áo thì Bùi Sóc về nhà.

Kể từ sau lần đề cập chuyện ly hôn, thái độ của cậu ấy đối với tôi đã dịu đi đôi chút.

Thi thoảng lắm, cậu ấy mới chủ động bắt chuyện với tôi.

Ví dụ như lúc này.

Cậu ấy hỏi: "Thu dọn đống này, là định vứt đi à?"

Tôi lắc đầu: "Không phải."

Cậu ấy chỉ vào xấp quần áo của tôi: "Vứt đi, x/ấu lắm."

"Cô không hiểu nghệ thuật, không biết cách phối đồ."

"Mấy bộ này đều khó coi."

Tôi dừng tay, nhìn cậu ấy: "Vậy thế nào mới là đẹp?"

Cậu ấy nghiêm túc suy nghĩ một chút rồi đáp: "Như Thư Oánh ấy, đẹp."

"Cô nên học hỏi cô ấy nhiều hơn."

"Tôi có tiền, có thể m/ua cho cô."

Tôi nhìn chiếc váy trắng xếp trên cùng, hơi sững lại.

Chiếc váy này là Bùi Sóc đích thân chọn cho tôi khi chúng tôi đi dạo phố một năm trước.

Đến giờ tôi vẫn nhớ rõ phản ứng của cậu ấy khi tôi bước ra từ phòng thử đồ.

Cậu ấy lắp bắp, lặp đi lặp lại hai chữ:

"Đẹp quá."

Vậy mà quần áo vẫn là bộ đó, cậu ấy lại chê nó quê mùa lỗi thời.

Rốt cuộc là quần áo thay đổi, hay là người thay đổi?

Tôi cụp mắt, đôi tay vẫn không ngừng thu dọn: "Không cần đâu, tôi thích phong cách của riêng mình."

Ánh mắt Bùi Sóc dần hiện lên vẻ gi/ận dữ.

Cậu ấy bỏ lại câu "Tùy cô" rồi quay người bỏ đi.

Tiếng đóng cửa thật mạnh, một tiếng "rầm" vang lên khiến màng nhĩ tôi cũng đ/au nhói.

Đêm đó, cậu ấy không hề bước ra khỏi phòng nữa.

Vì thế, cậu ấy không biết rằng tôi đã rời khỏi căn biệt thự này.

Ngày đầu tiên đến nhà họ Bùi, tôi xách một chiếc vali 24 inch cùng một chiếc ba lô màu xanh.

Ngày rời khỏi nhà họ Bùi, tôi cũng chỉ có chừng ấy đồ đạc.

Bùi Sóc nói đúng, nơi này không phải nhà tôi, nên những thứ thuộc về tôi ít đến đáng thương.

Tôi chỉ ở căn hộ được một ngày rồi lên đường đến Xuân Thành.

Khi còn nhỏ, mẹ luôn bảo tôi rằng cuộc sống sẽ ngày càng tốt đẹp hơn.

Đợi bà dành dụm đủ tiền, bà sẽ đưa tôi đi du lịch.

Sau khi mẹ mất, tôi cũng tự dỗ dành bản thân rằng cuộc sống rồi sẽ tốt hơn.

Đợi khi dành dụm đủ tiền, tôi sẽ tự mình đi du lịch.

Nhưng đời không như mơ, tôi chỉ mới nhảy từ lồng sắt này sang hàng rào khác.

Bùi Sóc không thể rời xa người chăm sóc, tôi không cách nào đi xa được.

Tôi từng thử đưa cậu ấy đi cùng.

Nhưng vì sống lâu trong thành phố này, cậu ấy rất khó thích nghi với sự thay đổi môi trường.

Thiếu cảm giác an toàn, cậu ấy trở nên bồn chồn lo âu trên tàu cao tốc.

Đến việc ăn uống cũng trở thành vấn đề.

Không còn cách nào khác, tôi đành đưa cậu ấy xuống ga ở trạm kế tiếp để về nhà.

Lúc lập kế hoạch du lịch hào hứng bao nhiêu, thì khoảnh khắc xuống tàu lại chán nản bấy nhiêu.

Hóa ra có đủ tiền cũng chưa chắc đã đi du lịch được.

Vì vướng bận, vì không có thời gian.

Nhưng lúc này, tôi cuối cùng đã đứng dưới chân núi Thương Sơn.

Gió làm gợn sóng nước hồ Nhĩ Hải, cũng làm gợn cả hình dáng những đám mây.

Tôi nghe nhạc, đạp xe chầm chậm trên con đường nhỏ.

Nơi tôi đi qua là những cánh đồng lúa, là đồng hoang, là những hình ảnh phản chiếu vỡ vụn dưới ánh sáng, và cả những áng mây trôi được núi Thương Sơn nâng đỡ.

Mọi nhịp điệu khuôn mẫu giờ đây đều bị ngh/iền n/át trong tiếng sóng hồ Nhĩ Hải.

Sự sống trở nên tự do và lay động.

Tôi cũng trở thành một con người vô dụng nhưng đầy sống động.

Những người kiệt quệ tinh thần tụ tập ở đây, dựng lên đủ loại quầy hàng nhỏ.

Chúng tôi ngồi bệt xuống đất, dưới bầu trời đầy sao, trao đổi những câu chuyện của nhau.

Có cô gái học y vì công việc áp lực đến mức gần như suy sụp, đã bỏ việc để đến đây sống du mục.

Cô ấy nói ở đây, những ngày tháng cuối cùng cũng không còn bị kỳ nghỉ c/ắt vụn thành từng mảnh nhỏ.

Cũng có những b/ệnh nhân đang chữa lành, họ nói không ai biết tương lai thế nào, ít nhất là lúc này, họ đang lớn lên.

Chúng tôi gặp gỡ ngắn ngủi, chạm vào những góc khuất mềm mại và bí mật nhất trong lòng nhau.

Rồi như mười tám con suối trên núi Thương Sơn, mỗi người lại rẽ nhánh trôi đi theo con đường riêng.

Sau đó, tôi một mình đến bến tàu Long Kham ngắm bình minh.

Những gợn sóng hồ Nhĩ Hải ngh/iền n/át ánh mặt trời thành những đồng tiền bạc nhảy múa.

Khi chật vật sinh tồn ở nhà họ Thẩm, tôi không khóc.

Khi bị Bùi Sóc buông lời á/c ý, đuổi ra khỏi nhà, tôi cũng không khóc.

Nhưng khoảnh khắc này, tôi che mặt, đôi vai run lên bần bật.

Tôi chưa bao giờ cảm nhận được sự tự do sâu sắc đến thế.

Không còn những chiếc đồng hồ báo thức, không còn những mục nhắc nhở rườm rà trong sổ tay.

Tôi đáp lại tiếng gọi của những ngọn núi xa xăm, có thể ngẩn ngơ cả một ngày dài.

Phải đến hai tuần sau, tôi mới lắp lại thẻ SIM vào điện thoại.

Khi rời nhà họ Bùi, tôi đã gửi cho ông Bùi một tin nhắn, nói đơn giản về chuyện này.

Hôm nay vừa lắp thẻ vào, hàng loạt cuộc gọi nhỡ hiện ra.

Có cuộc gọi từ bố tôi, từ ông Bùi, và cả từ Bùi Sóc.

Tôi ngồi trên xe trên đường quay về, bấm gọi cho ông Bùi.

"Thư Nhiễm." Giọng ông lộ rõ vẻ mệt mỏi, "Mau về đi."

"Bùi Sóc... tình trạng của nó rất tệ."