Gió đêm gào thét bên tai.

Tôi loạng choạng bị lôi đi, cảm thấy mình như con diều còn Quan Sơn Việt là sợi dây diều kiên cố, bạo ngược kéo lấy tôi chẳng cho chút cơ hội thoát thân.

Phổi đ/au như lửa đ/ốt, nước mắt sinh lý trào ra khiến tầm nhìn mờ ảo, chỉ còn thấy hai bàn tay đan ch/ặt vào nhau.

Chạy không mục đích giống như là bỏ trốn, cứ chạy mãi như vậy, chạy đến tận cùng thế giới.

Tôi thở hổ/n h/ển gào: "Dừng... dừng lại đi!"

Cậu ta đột ngột dừng bước khiến tôi do quán tính đ/âm sầm vào ng/ực, sống mũi đ/au ê ẩm suýt khóc òa.

Cái ng/ực này sao cứng như đ/á vậy?

Tôi nghẹn thở không thốt nên lời, ngay cả ch/ửi rủa cũng không kịp.

Một bàn tay xoa nhẹ lưng tôi, nhịp nhàng vuốt theo hơi thở.

Vừa đứng thẳng người, tôi lập tức t/át thẳng vào mặt cậu ta.

Tiếng "bốp" vang lên nhưng gương mặt cậu ta chẳng hề xê dịch.

Quan Sơn Việt cúi mắt, đôi mắt nâu hổ phách giữa đêm khuya phản chiếu ánh sáng lạnh khiến người rợn tóc gáy.

Tôi không do dự t/át thêm cái nữa.

"Sao cậu dám đ/á/nh Quý Mộc Trạch?!"

"Thiếu gia."

Quan Sơn Việt trầm giọng gọi, nắm ch/ặt bàn tay tôi trong lòng bàn tay ấm áp.

Cậu ta nhẹ nhàng xoa bóp các khớp ngón tay lạnh cóng r/un r/ẩy của tôi, kiên nhẫn lặp lại:

"Phương Thời."

"C/âm miệng! C/âm ngay!"

Tôi gi/ật mạnh tay lại, lòng bàn tay tê rần r/un r/ẩy, giọng nói nghẹn đầy nước mắt.

Tôi biết mình đang thảm hại thế nào, nhưng không kìm được nữa.

Nước mắt tôi giàn giụa, nỗi uất ức dâng trào khi tôi đ/ấm đ/á cậu ta đi/ên cuồ/ng, gào thét:

"Sao đến muộn thế?!"

Sao tôi lại hỏi điều này?

Điều tôi muốn nói đâu phải thế.

Tôi muốn hét lên: Tại sao trên đời lại có thứ đáng gh/ét như cậu tồn tại? Sao cậu không thèm để ý đến tôi? Sao cậu có thể thờ ơ như vậy?

Sao cậu không đến? Rồi sao lại đến? Lại còn đến muộn thế?

Sao cậu ta là thiếu gia thật, còn tôi là giả?

Tôi gh/ét cậu ta, cậu ta như thiên địch khiến tôi kinh h/ồn bạt vía, đêm đêm mất ngủ.

Quan Sơn Việt, tôi gh/ét cậu.

"... Quan Sơn Việt." Tôi nức nở ngẩng nhìn cậu ta qua làn nước mắt, "Tôi sợ."

"Lỗi... tại tôi."

Cậu ta cúi đầu ôm ch/ặt lấy tôi, chắn luồng gió lạnh: "Trèo tường tốn chút thời gian."

Tôi nắm ch/ặt vạt áo trước ng/ực cậu ta, giọng nghẹn ứ: "Không được cao hơn tôi, quỳ xuống!"

Cậu ta lập tức quỳ một gối xuống.

Tôi do dự đưa tay vào mái tóc sau gáy cậu ta, khẽ xoa nắn vài cái.

Khô ráo mềm mại, còn thơm thơm nữa.

Tôi vuốt tóc mái của cậu ta ra sau, để lộ đôi mắt, nhẹ nhàng xoa đầu.

Quý Mộc Trạch luôn không thích để tôi xoa đầu, hồi nhỏ nói đầu đàn ông xoa vào là không cao được, lớn lên lại đổi giọng nói đầu đàn ông chỉ có vợ mới được xoa.

Có lẽ Quan Sơn Việt chẳng cần cao thêm, lại nghèo kiết x/á/c nên cũng chẳng ki/ếm được vợ.

Bởi vì cậu ta vẫn luôn ngước nhìn tôi chăm chú, ngoan ngoãn yên lặng.

Ánh trăng hòa vào đáy mắt, tỏa sắc ấm mật ong khiến đôi mắt tam bạch trông bớt đ/áng s/ợ.

Tôi bật cười, vỗ nhẹ đỉnh đầu rồi gãi gãi cằm cậu ta: "Chó ngoan."

Quan Sơn Việt khẽ mấp máy môi, nét mặt dịu dàng hẳn.

Cậu ta nhìn tôi, uốn lưỡi phát ra âm thanh: "Gâu."