Tôi không có người thân, cũng chẳng có mấy người bạn bè. Từ ngày đến thị trấn này, mỗi dịp Tết đến, tôi đều đón năm mới một mình trong nhà nghỉ. Có vài người hàng xóm thân quen từng mời tôi đến ăn cơm tất niên, nhưng tôi đều từ chối. Không phải vì kiêu kỳ, mà bởi khi đã quen với cô đơn, người ta sẽ không còn cảm thấy lẻ loi nữa. Hơn nữa, tôi chỉ là kẻ ngoại lai, không nên vô tư xen vào buổi sum họp gia đình của người khác.

"Trước Tết, tôi nhận được một bức thư do Khâu Lĩnh gửi đến."

"Thư á?"

"Đúng, một bức thư. Thời buổi này chẳng mấy ai còn viết thư tay nữa, nhưng tôi thực sự đã nhận được."

"Bức thư đâu?"

"Trong túi xách tôi mang theo, ở ngăn trong cùng. Các anh đi tìm thử xem. Nội dung bức thư, tôi sẽ kể trước cho các anh nghe. Tôi nhớ rõ, không sót một chữ."

Tôi cũng không ngờ Khâu Lĩnh lại viết thư cho mình. Trong thư cô ấy viết, từ sau sự việc đó, mỗi lần chạm vào máy tính hay điện thoại là cô ấy lại buồn nôn, đành phải cầm bút viết thư cho tôi.

Cô ấy viết: [Tiểu Mai, cả đời này của em, xem ra đến thế là cùng, chắc là số mệnh. Em từ nhỏ đã không tin số mệnh, cứ muốn nghịch thiên cải mệnh, ra ngoài xông pha, vì mấy ảo tưởng mà liều mạng. Đến cuối cùng mới hiểu, mệnh thứ này, phần lớn là đã được định sẵn. Con người bị phân chia đẳng cấp, số mệnh cũng vậy.]

Trong thư cô ấy bảo mình b/ệnh rồi, b/ệnh rất nặng. Mỗi ngày, cô ấy đều cảm nhận rõ ràng cơ bắp đang teo lại, sinh mệnh đang từng chút rời bỏ cơ thể. Nếu cô ấy ch*t đi, có lẽ gia đình sẽ thở phào nhẹ nhõm, con trai cô ấy cũng có thể hoàn toàn yên tâm. Còn cô ấy, cuối cùng sẽ trở thành một nắm đất vô danh trong nghĩa địa.

Quyển sách kia b/án khá chạy, vì thế cô ấy lại cảm thấy được chút an ủi, dường như điều này có thể chứng minh rằng cô ấy không phải kẻ vô dụng hoàn toàn.

Cô ấy từng tính toán, nếu thế gian này thật sự có người sẽ đ/au lòng vì cái ch*t của cô ấy, thì người đó chỉ có thể là tôi. Vì vậy, cô ấy muốn ch*t ở nơi gần tôi hơn, cô ấy sợ cô đơn, sợ bị lãng quên hoàn toàn. Giả như nhân gian còn một người sẵn lòng nhớ đến cô ấy thì người đó nhất định là tôi.

Thực ra cô ấy đã lén đến thị trấn này, từng lên núi hoang, chỉ là không nói với tôi. Trong thư cô ấy viết, thấy tòa nhà bỏ hoang kia khá ổn, dù có lời đồn phong thủy không tốt nhưng vận xui cả đời cô ấy, dù có là phong thủy nào cũng không thể xoay chuyển được. Cô ấy còn nói, khi tôi đọc được bức thư này, nếu không có gì bất trắc, có lẽ cô ấy đã ch*t trong "m/ộ phần" tự chọn nơi núi hoang rồi. Cô ấy xin tôi đừng trách, cô ấy không muốn làm phiền tôi thêm, chỉ muốn ở gần người bạn duy nhất. Nếu tôi đồng ý, hãy đến tiễn cô ấy một đoạn.

Một người phụ nữ ch*t trên núi hoang, có thể trở thành chuyện trà dư tửu hậu cho thiên hạ. Đây là cơ hội cuối cùng trong đời cô ấy để trở thành một "nhân vật".

Dù rằng, cái tên của cô ấy phần lớn chỉ có thể biến thành một chữ “Hàn XX” lạnh lẽo trong bản tin.

Cô ấy nói, nếu có thể, xin tôi giúp cô ấy một việc cuối cùng.

Hãy nói với tất cả những ai quan tâm đến th* th/ể này, người ch*t tên là Khâu Lĩnh.

Thế là đủ.

"Vì thế, vào đêm Giao Thừa, tôi đã lên núi hoang."

"Cô gặp Khâu Lĩnh rồi?"

"Gặp rồi, nhưng cô ấy đã ch*t, thứ tôi thấy là x/ác của cô ấy."

"Chắc chắn là cô ấy?"

"Chắc chắn. Cô ấy g/ầy trơ xươ/ng, như da bọc xươ/ng, không m/áu không th!t, nhưng tôi không thể nhận nhầm được, đó là cô ấy."

“Khi phát hiện th* th/ể, vị trí cụ thể trong tòa nhà và tư thế cơ thể thế nào? Ngoài ra, cô có chú ý thấy thương tích hay dấu vết không phù hợp với cái ch*t tự nhiên không?”

Trong căn phòng chật hẹp, ánh đèn chói lòa, giọng tôi như nứt ra một đường: "Cô ấy... cô ấy mặc chiếc áo bông màu táo đỏ và quần dài, nằm nghiêng ở ban công lộ thiên của tòa nhà bỏ hoang, môi tím đen, da dẻ xanh xám. Tôi thử thăm dò hơi thở thì đã tắt thở rồi. Cô ấy chắc đã ch*t được một lúc, x/ác cứng đờ. À phải, chân trái cô ấy chảy rất nhiều m/áu... như bị dã thú ngủ đông cắn, tôi thấy cả một vũng m/áu bê bết, không nỡ nhìn nên kéo ống quần che lại cho cô ấy."

"Cô chắc là chảy rất nhiều m/áu?"

"Có chảy m/áu, nhưng không nhiều!" Tôi khoa tay múa chân, mô tả phạm vi vết m/áu: "Có lẽ chỉ là tôi cảm thấy nhiều thôi."

"Nhưng x/ác ch*t không thể chảy m/áu." Cảnh sát khẽ nghiêng người về phía trước, ánh mắt đóng đinh vào người tôi: "Vì vậy, còn một khả năng khác là, khi cô gặp Hàn Đông Mai, cô ấy vẫn còn sống."

"Sao có thể, sao có thể còn sống?" Tôi cuống quýt đến mức cắn phải lưỡi. Khâu Lĩnh làm sao chưa ch*t được, rõ ràng tôi đã l/ột một mảng da từ chân cô ấy, nếu chưa ch*t sao không thấy cô ấy kêu đ/au.

Viên cảnh sát thẩm vấn gọi bác sĩ pháp y tới, đưa mấy tấm hình cho tôi nhận diện: "Trên mặt cô ấy có những đốm như thế này không? Tử ban."

"Tôi... tôi... tôi..." Tôi lắp bắp không thành lời, lưỡi và răng va vào nhau: "Tôi không nhớ rõ."

"Cô có từng nghĩ, nếu lúc đó cô ấy chưa ch*t, mà cô báo cảnh sát, biết đâu..."

"Không có biết đâu." Tôi ngắt lời cảnh sát: "Các anh muốn nói nếu tôi báo cảnh sát, nếu cô ấy chưa ch*t, có lẽ cô ấy đã được c/ứu sống. Nhưng... cô ấy không còn chút hy vọng sống nào, cô ấy muốn ch*t, sao không để cô ấy toại nguyện?"

"Mỗi người đều phải tôn trọng sinh mạng của người khác."

"Nhưng mỗi người cũng phải tôn trọng ý nguyện của họ, phải không? Nếu còn một chút hy vọng, ai lại muốn bước đến cái ch*t? Một người cầu ch*t, các anh ép cô ấy sống, chỉ tăng thêm khổ đ/au mà thôi. Là cô ấy không muốn sống, cô ấy tự chọn cho mình một ngôi m/ộ tự nhiên, nơi không khí trong lành, tầm nhìn thoáng đãng, cũng không bị th/iêu thành tro. Hơn nữa, tôi biết sau Tết đài truyền hình sẽ đến quay phim, nên tôi mới dùng cái tên “Khâu Lĩnh” diễn trọn vở múa rối bóng cuối cùng."

"Được, câu hỏi tiếp theo, cô đã xử lý th* th/ể thế nào?"

"Xử lý?" Giọng tôi đầy bối rối: "Tôi không động vào cô ấy, chỉ ngồi nói chuyện với cô ấy một lúc. Tôi xem dự báo thời tiết, biết sắp có bão tuyết lớn, sợ bị kẹt trên núi nên bỏ đi. À, tôi có nói với cô ấy, tôi sẽ dùng tên cô ấy để diễn tuồng, để câu chuyện “Khâu Lĩnh” lưu truyền xa hơn một cái x/ác vô danh. Sau đó, tôi rời đi."

"Vậy tại sao th* th/ể cuối cùng được phát hiện lại là của Sử Kiện Dân?"

"Sau khi tôi rời đi, tuyết rơi dữ dội lắm... Tôi không lên núi nữa. Khi nghe tin cảnh sát phát hiện th* th/ể trên núi hoang, đương nhiên tôi nghĩ đó là Khâu Lĩnh, còn vì sao lại biến thành Sử Kiện Dân thì tôi không biết. Có lẽ, Khâu Lĩnh đang giúp tôi “trả th/ù”, cô ấy biết tôi h/ận Sử Kiện Dân."

"Theo lời cô, Khâu Lĩnh đã ch*t từ đêm ba mươi Tết, một người mới ch*t nửa tháng thì làm sao giúp cô trả th/ù?"

“Chuyện này… chẳng phải là việc các anh cần điều tra sao?” Tôi lắc đầu.

“Tôi không biết. Thật sự không biết.”