Đêm Đổi Vợ

Nhà tôi những ngày này chìm trong tang tóc.

Mỗi ngày ba bát canh bổ dưỡng đổ xuống cổ, vẫn chẳng chữa nổi chứng bệ/nh của anh trai.

Mẹ tôi gi/ận dữ chỏ mạnh vào đầu anh: "Khó nhọc cưới được vợ về, vẫn là đồ bất lực!"

Anh trai cúi gằm mặt vào đầu gối, cả buổi chẳng thốt nên lời.

"Hai năm nay nuôi mãi chứng bệ/nh quái q/uỷ này, người bình thường sao lại phải... với m/a mới được?"

Nghe đến đó, anh trai bỗng sáng mắt như vừa nghĩ ra diệu kế.

Anh ngẩn người nhìn mẹ cười khờ: "Mẹ, gi*t con nhỏ đó luôn có phải xong ngay?"

Mẹ tôi trừng mắt lia lịa vào anh, tay vung d/ao ch/ặt đét vào thớt: "Gi*t thành m/a thì lỗ vốn! Phải giữ x/á/c sống mới đáng!"

Đứng sau cửa sổ nghe đến hai chữ "x/á/c sống", tôi rùng mình ớn lạnh.

Anh trai hấp tấp hỏi: "Mẹ ơi, x/á/c sống là gì?"

"Sống không thọ, ch*t vẫn động đậy, chẳng phải cách hay nhất sao?" Giọng mẹ lạnh như băng.

Tôi đứng ngoài cửa sổ run lẩy bẩy.

Mấy hôm sau, mẹ tôi bận rộn như con thoi.

Bà lên núi sau hái đầy thứ cỏ lạ, trong phòng lúc nào cũng nghi ngút khói th/uốc sắc.

Từ ngày thành hôn với anh trai, Yến Nhi chẳng hề gây sự.

Nàng chỉ lặng lẽ ngồi ngắm mẹ tôi mưu tính.

Ban ngày, tôi cố ý lảng vảng gần nàng, miệng lẩm bẩm chuyện "nàng dâu bị nhà chồng hại ch*t", "con dâu ch*t thảm dưới tay mẹ chồng" - toàn truyện kinh dị nghe lỏm từ hội kể chuyện của Dung Dung.

Nhưng Yến Nhi dường như chẳng để tâm, vẫn thản nhiên ngâm nga thêu thùa.

Tôi không dám nhìn thẳng mặt nàng, sợ lại thấy cảnh nàng vặn cổ như lần trước.

Chưa đầy tuần sau, mẹ tôi dọn lên mâm cơm kỳ quái.

Cơm ng/uội ngâm nước lạnh, đậu phụ c/ắt bảy miếng, cải thảo tỉa hoa.

Cả mâm trắng toát, chẳng giống đồ cho người sống.

Đúng hơn là cỗ cúng người ch*t.

Mẹ cầm đũa phát cho từng người.

Đến lượt Yến Nhi, đầu đũa dính hai đốm trắng.

"Lỡ tay dính sơn trắng, rửa sạch rồi, cứ ăn đi."

Yến Nhi cười nhận, chẳng nói nửa lời.

Trong bữa ăn, mẹ và anh trai bô bô chuyện trời đất.

Tôi cúi mặt vờ xới cơm, liếc mắt thấy đôi đũa trắng của nàng đang gắp thức ăn.

Mẹ từng bảo, đũa chấm trắng là để dành cho kẻ sắp ch*t.

Bữa cơm không đầu này, là dấu hiệu của một mạng người sắp tàn.

Tôi lén đ/á nhẹ vào chân nàng dưới gầm bàn. Đá một, hai, ba nhát - chân nàng vẫn bất động như khúc gỗ.

Nàng ngẩng lên nhìn tôi mỉm cười, thong thả đưa miếng cải thảo vào miệng.

Tôi tức đến nghẹn họng, cả bát cơm chẳng nuốt nổi.

Nếu không nhầm, đêm nay mẹ tôi sẽ biến nàng thành x/á/c sống.