Tôi là một con m/a.

Nói chính x/á/c hơn, tôi là một h/ồn m/a có thể hóa thành hình người.

Và thật không may, tôi lại yêu một đạo sĩ.

Tên hắn là Trình Việt, hai mươi tám tuổi, cao một mét tám hai, gương mặt thanh tú.

Nghề nghiệp: “tiên sư”, hay dân gian gọi là đạo sĩ trừ m/a.

Hắn mặc đạo bào trông đúng là có tiên khí, đặc biệt đôi bàn tay gân guốc khi bấm quyết niệm chú, khiến người ta không thể rời mắt… dù tôi vốn đã không còn là “người”.

Chúng tôi gặp nhau lần đầu vào một đêm mưa ba năm trước.

Khi đó tôi vừa trốn khỏi địa phủ, lạc lối lang thang nhân gian, vô tình bước vào trận pháp bắt m/a của Trình Việt.

Theo lý, hắn phải đ/á/nh tôi h/ồn bay phách tán.

Nhưng không hiểu sao, hắn nhìn tôi rất lâu rồi bỗng cười.

“Thú vị đấy.”

Hắn cất ki/ếm gỗ đào, móc ra một miếng bánh hoa quế:

“Muốn theo tôi về nhà không?”

Tôi lẽ ra phải từ chối. Nhưng hắn nói nếu đi theo, hắn sẽ m/ua bánh hoa quế của chị Vương ở góc phố cho tôi.

Không ai có thể từ chối bánh hoa quế.

Nếu có, chắc là vì bánh ít quá.

Thế là tôi gật đầu, từ đó trở thành “vật tùy thân” của Trình Việt, theo đúng nghĩa đen.

Trình Việt có một sở thích kỳ quái: thích biến tôi thành đủ loại đồ vật mang bên người.

Lúc thì là đồng tiền, lúc thì ngọc bội, hôm nay lại là một chiếc khuy áo đen, gắn trên vạt áo xám của anh.

“Hôm nay phải đi bệ/nh viện bỏ hoang ở phía nam thành phố,” hắn vừa sắp xếp pháp khí vừa nói, “nghe bảo quậy dữ lắm, đã làm bị thương mấy nhóm trẻ đi khám phá.”

Tôi khẽ rung lên để tỏ ý hiểu. Là m/a, tôi cảm nhận được khí tức đồng loại. Quả thật bệ/nh viện đó âm khí nặng, không phải h/ồn lang thang bình thường gây ra.

“Đừng lo,” Trình Việt dường như nhận ra sự bất an, khẽ chạm ngón tay vào khuy áo, “Có tôi ở đây.”

Hắn luôn như thế, rõ ràng là đạo sĩ trừ m/a, nhưng lại dịu dàng với tôi đến lạ.

Dù tôi đã không còn là người, đôi khi vẫn bị giọng nói trầm thấp của hắn làm tim hẫng một nhịp.

…