"Mẹ."

Tôi ngẩng phắt đầu lên.

Miêu Miêu không biết đã vào từ lúc nào, đang đứng bên cạnh tôi.

Tôi vội tắt màn hình điện thoại, gượng ép nở nụ cười.

"Có chuyện gì thế?"

Con bé giơ lên một chiếc hộp xinh xắn, hào hứng nói:

"Mẹ xem này, con vừa phát hiện ra bí mật nè!"

Trong phòng khách, hai mẹ con ngồi bệt trên thảm, từ từ mở chiếc hộp quà.

Đập vào mắt đầu tiên là tấm thiệp trang nhã.

Trên đó có dòng chữ bay bổng như rồng múa.

Miêu Miêu học lớp một, mỗi tối Cố Hoài Nghĩa đều dành thời gian dạy con bé đọc chữ, giờ đã biết được hai ba nghìn chữ.

Con bé cầm tấm thiệp, đọc từng chữ rõ ràng:

[Chúc người vợ lớn nhất nhà sinh nhật vui vẻ, mãi xinh đẹp, hạnh phúc! Chồng yêu vợ nhất trên đời.]

"Ha ha, là quà sinh nhật bố tặng mẹ nè."

Tôi lặng lẽ nhìn chiếc túi hàng hiệu trong hộp.

Có lần đi shopping cùng Cố Hoài Nghĩa, tôi đã nhìn thấy chiếc túi này, rất thích nhưng giá hai mươi tám nghìn khiến tôi chỉ dám ngắm nghía thêm vài lần.

Không ngờ, anh ấy lại lén m/ua nó.

Tuần sau là sinh nhật tôi.

Chắc anh định tạo bất ngờ cho tôi vào lúc đó.

Miêu Miêu bỗng ôm chầm lấy tôi, giọng nghẹn ngào đầy tủi thân:

"Mẹ ơi, sao bố vẫn chưa về? Con nhớ bố lắm, đêm nào con cũng nhớ bố đến không ngủ được. Rốt cuộc bao giờ bố mới về hả mẹ?"

Tôi đưa tay ôm ch/ặt con bé.

"Bố đi xa lắm rồi, phải rất lâu nữa mới về được. Con đừng sợ, mẹ sẽ luôn ở bên con."

Một giọt nước mắt lặng lẽ rơi xuống mái tóc con bé.

Rồi thêm một giọt nữa.

Khi Miêu Miêu thiu thiu ngủ trên giường nhỏ, đôi mắt vẫn còn đỏ hoe.

Tôi hôn nhẹ lên má con, đứng dậy rời khỏi phòng trẻ con.

Cuối hạ, cái nóng đã dịu đi. Ngoài cửa sổ, mưa rào đổ xuống lộp độp.

Theo tiếng mưa, tôi bước trong căn nhà vắng lặng.

Băng qua phòng khách, bước vào nhà tắm.

Căn nhà tắm nơi Cố Hoài Nghĩa qu/a đ/ời.

Tôi lấy điện thoại, mở livestream của Lý Ngọc Anh.

Bà ta vẫn đang phát trực tiếp.

Lượt xem tăng hơn trước, bình luận liên tục trôi, cư dân mạng đang phân tích động cơ gi*t người khả thi.

Bà ta chăm chú đọc bình luận, trả lời từng câu một.

"Không phải người tình gi*t, cảnh sát đã điều tra, hai người không có qu/an h/ệ nam nữ bất chính."

"Cũng không phải vì tiền, khi cưới nhau họ góp chung tiền m/ua căn nhà này, mấy năm nay vẫn đang trả n/ợ. Con trai tôi hàng năm còn quyên góp từ thiện, hai vợ chồng chẳng dư dả gì."

"Không có m/ua bảo hiểm nhân thọ."

[...]

Tôi đặt điện thoại lên bồn rửa.

Trong âm thanh trả lời khán giả của Lý Ngọc Anh.

Tôi từ từ quay người, nhìn về phía bồn tắm.

Một góc trong của bồn tắm khớp với góc tường, không hở kẽ.

Tôi chậm rãi bò tới.

Ngoài cửa sổ lóe lên tia chớp.

Đèn trần nhà tắm nhấp nháy "rè rè" hai cái.

Tôi không ngẩng đầu, hai tay bẩy góc tường lên, lộ ra một khoang trống bí mật chứa chồng giấy gấp gọn gàng.

"Một người lớn lên ở phương Nam, một người ở phương Bắc, quen nhau hồi đại học, yêu nhau, trước giờ không có qu/an h/ệ gì."

Theo giọng nói của Lý Ngọc Anh, tôi từ từ đứng dậy từ bồn tắm.

Lật từng tờ giấy.

Mỗi tờ đều chi chít chữ viết.

Vẽ đủ loại sơ đồ tính toán phương vị.

Từ chiều cao người, góc mở tối đa của cửa sổ, góc nghiêng của cơ thể khi cong, đến vị trí ngã xuống ở các góc độ khác nhau...

Lật đến một tờ, tôi dừng lại.

Trên đó ghi một dòng chữ nhỏ ngay ngắn.

[Phương án dự phòng 7: Các bước và phân tích khả thi]

Ở giữa tờ giấy là hình vẽ thân thể nam giới trưởng thành nằm ngửa trong bồn tắm, bị nước từ từ nhấn chìm miệng mũi.

Tôi lấy một cái chậu, bỏ tất cả giấy tờ vào.

Một tia chớp nữa x/é toang màn đêm, đèn tắt phụt.

Nhà tắm chìm trong bóng tối.

Tôi quẹt một que diêm, ném vào chậu.

Ngọn lửa từ từ lan rộng, li /ếm từng tờ giấy.

Tất cả chữ viết, hình vẽ dần tan thành tro bụi...

Tôi thực ra không thích viết tay.

Nhưng đồ điện tử, thế nào cũng để lại dấu vết.

Sau khi xả sạch tro trong chậu xuống bồn cầu, tôi quay người, nhìn chằm chằm vào gương mặt già nua trong điện thoại.

Trong không gian tối om tĩnh lặng, tiếng thì thầm vang lên:

"Lý Ngọc Anh, tại sao bà lại nói câu đó..."

Cùng lúc đó, Lý Ngọc Anh đang nhìn thẳng vào ống kính.

"Rốt cuộc tại sao cô ta lại muốn lấy mạng con trai tôi..."