Mùa Xuân Của Chó Hoang

Mẹ gọi tôi về nhà.

Tôi cắn môi Cố Dã, trả lời qua hơi thở: "Bận lắm!"

"Không về trong nửa tiếng, mẹ c/ắt thẻ ngay!"

Mẹ thẳng thừng nhấn vào nỗi bi kịch của đứa con nhà giàu ăn chơi vô công rỗi nghề này.

Tôi cũng muốn ngang ngược, nhưng tiêu tiền chỗ còn nhiều.

Phải nuôi anh trai.

Tôi cúi xuống hôn sâu vào anh - kiểu Pháp rõ rệt - đến lúc thấy anh thở dồn mới nuối tiếng rời đi.

"Em về liền."

Anh trai lạnh băng nhìn tôi, đôi mắt đượm vẻ không nỡ: "Về thì mở khóa cho anh."

"Cứ để thế đi."

Tôi xoa lồng ng/ực cơ bắp của anh, cười khà: "Anh đừng đi đâu nhé?"

Khoá thế chẳng đ/au đớn gì.

Nhưng để anh bỏ trốn thì khó bắt lắm.

Ra tới cửa, tôi vẫn không yên lòng, quay lại nhìn kẻ đang giãy giụa trên giường, giọng chùng xuống:

"Trốn thì em đ/á/nh g/ãy chân anh đấy."

Về tới nhà.

Trên sofa có kẻ lạ, được bố mẹ ngồi hai bên hỏi han ân cần. Họ rối rít nói về nỗi hối h/ận và sự thiếu sót của mình.

Thật quái lạ.

Tình thương mà tôi và anh suốt hai mươi năm chưa từng nếm trải, giờ đứa con mới đón về được hưởng hết.

Không ngoa đâu, tổng lời quan tâm bố mẹ dành cho hai anh em tôi chưa bằng phân nửa đống hỏi thăm lẹt xẹt kia.

Cả đời họ ở nhà chưa đầy một phần mười, chưa từng làm tròn bổn phận, không màng tôi và anh lớn lên thế nào, sinh nhật cũng chẳng nhớ.

Thế mà họ không hối h/ận khi đối đãi hai đứa tôi.

Giờ lại áy náy với thằng con mới chưa kịp gặp.

Còn sợ nó khó xử, đuổi anh trai tôi ra ngoài ở.

Thật quái đản.

Nhưng cũng may cho tôi lắm.