Bạn cùng lớp trêu anh: "Cô vợ nhỏ của cậu lại đến tìm cậu kìa."

Anh chưa từng phủ nhận, nên tôi coi đó là sự ngầm đồng ý, thế là lá gan ngày càng được nuôi lớn.

Một ngày nọ, tôi cẩn thận gấp gọn tờ giấy mỏng manh ấy, kẹp vào trong cuốn sách trả lại cho anh, rồi chờ đợi hồi âm.

Chỉ là bức thư hồi đáp ấy mãi vẫn bặt vô âm tín, thứ tôi đợi được lại là sự xa lánh của Thẩm Nghiên Bạch.

Sân trường rất rộng lớn, muốn tìm một người đang cố tình trốn tránh mình, thực sự là rất khó.

Cuối cùng cũng có một ngày, tôi chặn đường anh lúc tan học: "Anh, sao anh không trả lời thư?"

"Trả lời cái gì?"

"Bức thư kẹp trong cuốn sách ấy... anh không thấy sao?"

"Thấy rồi."

Giọng điệu của anh quá mức bình thản, bình thản đến nỗi khiến niềm tin vẫn luôn vững vàng trong tôi bắt đầu lung lay.

"Vậy... anh cũng thích tôi mà, đúng không?"

Anh nhướng mắt nhìn tôi, ánh mắt dừng lại trên khuôn mặt tôi, chỉ vỏn vẹn vài giây ngắn ngủi nhưng lại đằng đẵng như trôi qua cả một thế kỷ.

Sự im lặng kéo dài đến mức khiến người ta phải hoảng lo/ạn, rốt cuộc anh cũng lên tiếng: "Chưa từng."

Nghe xong hai chữ đó, ánh sáng trong mắt tôi vụt tắt phụt, cổ họng nghẹn ứ đến mức không thở nổi.

"Chưa từng sao?" Giọng tôi r/un r/ẩy, mang theo âm mũi nghẹn ngào như chực khóc: "Vậy tại sao anh lại đối xử tốt với tôi?"

Anh lảng tránh ánh mắt của tôi: "Tôi đối xử tốt với tất cả mọi người, chẳng lẽ tôi phải thích hết tất cả bọn họ sao?"

Tôi không dám nghe thêm lời nào nữa, lấy sức đẩy mạnh đối phương vào tường, rồi nhào tới hôn lên môi anh.

Nụ hôn đầu đời của thời niên thiếu cứ thế diễn ra, không hề có vị ngọt ngào như hằng mong đợi, chỉ có sự đắng chát và tà/n nh/ẫn xen lẫn cả mùi m.á.u tanh.

Về sau chuyện này lan truyền với tốc độ của gió bay khắp toàn bộ khuôn viên trường đại học.

Thầy hướng dẫn gọi tôi vào văn phòng: "Cậu nghĩ cậu là ai? Cậu có tư cách gì mà đem tương lai của mình ra đ.á.n.h đổi lấy một trò hề thế này?"

Tôi nào có biết hối lỗi, chạy đôn chạy đáo khắp nơi tìm Thẩm Nghiên Bạch, nhưng chẳng bao giờ tìm thấy anh nữa.

Điện thoại tắt máy, phòng ký túc không có ai... Cho đến khi tôi nhìn thấy tờ đơn trao đổi du học sinh tại phòng giáo vụ, trên đó chễm chệ ghi ba chữ "Thẩm Nghiên Bạch".

Ngày anh đi, tôi chạy bạt mạng đến sân bay, nhưng đến cùng vẫn không thể gặp anh lần cuối.

Vị quản gia đưa tiễn từ trong sân bay bước ra nói: "Cậu và cậu chủ không cùng chung một tầng lớp đâu, đừng tiếp tục bám riết lấy cậu ấy nữa."

Những lời này bạn bè đã nói, thầy cô cũng từng nói, nhưng tôi của lúc bấy giờ chỉ bĩu môi kh/inh khỉnh.

Tôi vẫn hằng tin tình yêu có thể phá vỡ muôn vàn khó khăn, có thể vượt qua mọi ranh giới giai cấp.

Mãi đến sau này đi làm thuê lặt vặt tôi mới thấu tỏ, hóa ra chỉ việc bước vào cổng của một khu chung cư cao cấp thôi... cũng đã phải vượt qua hàng tầng hàng lớp hệ thống an ninh rồi.

Lâu dần, qua một ô cửa sổ nhỏ hẹp, tôi nghe tiếng máy bay rẽ ngang bầu trời ngoài kia, trong lòng chẳng còn gợn lên được chút sóng gió nào nữa.

Rồi sau đó mẹ lâm b/ệnh, viện phí đắt đỏ đ/è nặng lên vai khiến tôi thở không nổi.

Cuộc sống hối hả đã làm tôi quên béng mất việc mình từng thích một người đến nhường nào...

Tàn t.h.u.ố.c ch/áy rát cả đầu ngón tay, điện thoại bỗng nhận được một tin nhắn từ số lạ không lưu tên: "Em đang gặp khó khăn gì phải không?"

Tôi chằm chằm nhìn dòng chữ ấy, khóe mắt chợt cay xè, tôi ngẩng đầu nhìn lên những ô cửa sổ sáng đèn ở khu nội trú, quay người ấn tắt điếu t.h.u.ố.c lên nóc thùng rác, rồi cất bước đi về phía thang máy.

Điều tôi không biết là, chiếc điện thoại nằm gọn trong túi áo lại sáng lên: "Đêm đó chưa xảy ra chuyện gì đâu, em đừng lo."

Nhưng rất nhanh, tin nhắn ấy đã bị chìm nghỉm giữa một rừng tin nhắn rác.

Mấy ngày nay tinh thần của bà Lưu ngày càng khởi sắc, nụ cười trên môi cũng xuất hiện nhiều hơn.

Ngay lúc tôi ngỡ rằng mọi chuyện đang tiến triển theo chiều hướng tốt đẹp, thì lại nhận được cuộc gọi từ dì hộ lý khi đang ngồi ở chỗ làm.

"Tiểu Tinh! Cháu mau đến b/ệnh viện đi, mẹ cháu đột nhiên thấy khó thở..."

Tôi chẳng kịp nghe hết câu, xin phép quản lý xong là phóng như bay đến b/ệnh viện.

Bác sĩ bước đi như gió: "B/ệnh nhân bị sốc rồi! Phải mổ ngay lập tức, người nhà xuống tầng một đóng tiền đi!"

Đầu tôi vang lên tiếng "ong ong", tôi bị y tá đẩy sang một bên, băng ca cấp c/ứu đã được đẩy ra hành lang, bánh xe lăn qua nền gạch kêu lộc cộc lộc cộc.

Tôi bắt đầu gọi điện thoại cho từng người một.

"Tinh Thần à, chị dâu chú mày mới sinh, tiền bỉm sữa cũng đang kẹt lắm..."

"Anh à, hai vạn lần trước anh mượn vẫn chưa trả, lần này em thật sự không xoay xở nổi..."

Tôi đã liên hệ hết một lượt tất cả những người có thể nhờ vả, nhưng ai cũng chỉ là người bình thường, nhà ai cũng có nỗi khổ tâm riêng.

Y tá hối thúc: "Người nhà b/ệnh nhân! Còn lề mề nữa là không kịp vào phòng phẫu thuật đâu đấy!"

Tôi nhìn thấy bà Lưu nằm trên băng ca ngoài hành lang, gương mặt xám ngoét, chiếc mặt nạ dưỡng khí mờ đi từng nhịp theo hơi thở.

Khoảnh khắc này, tôi cảm nhận được sự tuyệt vọng chưa từng có, tôi h/ận sự bất tài vô dụng của chính bản thân mình.

Cuối cùng, tôi lại một lần nữa ấn gọi vào số điện thoại kia: "Alo, anh có thể cho tôi v/ay một ít tiền được không?"

Đầu dây bên kia im lặng hai giây: "Gửi số thẻ cho tôi."