Nữ Hoàng Biển Cả

Mùa đông bốn năm trước, buổi biểu diễn cuối cùng của tôi kết thúc tại Berlin, Đức.

Bố mẹ tôi cho rằng tôi đã được nuôi dưỡng đủ về nghệ thuật.

"Nhưng giáo sư nói em có năng khiếu mà, sao phải về nước lúc này?"

"Năng khiếu của con đã chạm trần rồi! Nhan Nhan, con không thấy mình đang đi vào ngõ c/ụt sao?"

Tôi siết ch/ặt điện thoại: "Không! Vì leo lên đỉnh vốn dĩ là chuyện khó!"

Mẹ tôi im lặng.

Nhưng giọng bố lập tức vang lên: "Đừng nói nữa! Tóm lại con phải về nước kết hôn! Nhà mình không có kế hoạch đào tạo nhạc công, tiền đ/ốt hết cả đống rồi!"

Tôi cúp máy.

Lê Thanh nâng ly rư/ợu: "Vậy là cậu phải về nước làm cô dâu rồi."

Tôi gật đầu bình thản: "Ừ."

Tôi không phải mẫu người có tinh thần phản kháng mãnh liệt. Cũng chẳng thể hét lên rằng: "Một ngàn người học piano chưa chắc có được năng khiếu như em! Các người bắt em lấy chồng là mất trí à? Không phải em không thành công, mà các người không đủ khả năng nuôi dưỡng một nghệ sĩ! Tiêu chút tiền đã sao? Sau này em ki/ếm hàng chục triệu đây!"

Bởi tôi... cũng không tự tin đến thế.

Lê Thanh hỏi tôi định làm gì khi về nước. Tôi ngắm nhìn tiệm đàn tồn tại nửa thế kỷ này: "Thử kinh doanh nhạc cụ?"

Hôm đó, khúc nhạc buồn vang vọng trong tiệm đàn như minh họa cho tâm trạng tôi. Tôi thấy chàng trai đang chơi đàn. Thật trùng hợp, anh ấy là người Trung Quốc.

Anh mặc chiếc áo phao phồng cộm, đeo kính gọng đen, mái tóc che lấp đôi mắt, để lộ khuôn mặt góc nghiêng thanh tú. Nhưng kỹ thuật đàn có chút vấn đề.

Tôi bước tới chỉ ra lỗi sai, khen anh có năng khiếu. Chàng trai cúi đầu không nhìn tôi, giọng nghẹn ứ: "Năng khiếu? Chị nói có tính được gì!"

"Chị từng tổ chức recital đấy." Tôi đưa ảnh buổi biểu diễn cho anh xem: "Nghệ sĩ chính hiệu nhé."

Tôi không có ý gì đặc biệt, chỉ muốn khoe khoang lần cuối trước khi trở thành thương nhân. Nhưng chàng trai bỗng ngẩng lên, mắt tròn xoe như bị thôi miên.

Quay về chỗ Lê Thanh, cô ta nhấp rư/ợu cười khẩy nói tiếng Đức: "Ý gì đây? Sắp về nước lấy chồng rồi còn tán tỉnh trai tơ?"

Tôi liếc nhìn anh chàng (may mắn không hiểu tiếng Đức), đáp lại: "Đừng có bịa! Tớ không thích kiểu đó. Nhưng cậu ấy thực sự có tiềm năng."

Lê Thanh chỉ tay về phía anh ta: "Thật à? Không phải mẫu lý tưởng của cậu sao? Em trai, đẹp trai, hẳn còn zin... Với cả về nước là hết cơ hội chơi bời rồi đấy."

Tôi vỗ tay cô ta: "Thôi đi! Nhìn bảnh bao mà thô kệch, ăn mặc lỗi thời, chán ngắt! Sao thích nổi?"

Lê Thanh nhìn tôi đầy châm biếm: "Sao trên đời lại có người như cậu? Vừa đòi đẹp trai, vừa phải trai tân, lại còn phải biết cách ăn chơi..."

"Lý tưởng mà! Đã gọi là lý tưởng thì đâu dễ đạt được? Tớ chỉ thích những em trai đẹp đẽ, trong sáng cả thể x/á/c lẫn tâm h/ồn, lại phải hợp gu vui chơi!"

Lê Thanh lý luận rằng con người cần thời gian trau dồi, kết thúc mộng tưởng hão của tôi. Cô ấy đẩy tôi tới trước mặt anh ta, cố tình bắt chuyện:

"Chào em. Chị nghệ sĩ này muốn mời em đi ăn hàu, em rảnh không?"

Chàng trai đứng dậy, nhìn chúng tôi đầy căng thẳng: "Xin lỗi, em dị ứng hải sản."

Bị từ chối phũ phàng. Tôi quay người bỏ chạy trong x/ấu hổ. Lê Thanh đuổi theo ngoài cửa, giọng đầy giễu cợt: "Bảo rồi mà! Cậu ta không phải dạng trai chơi! Cậu cứ tự rước nhục."

"Biết đâu người ta thực sự dị ứng?"

Một tháng sau, tôi về nước. Kế tiếp là gặp Chu Ngưỡng, kết hôn, khởi nghiệp, ly hôn, gặp Hứa Trì, rồi tới Tần Xuyên.

Vậy chàng trai ở Berlin là Tần Xuyên ư? Kính cận, chơi piano, đẹp trai, dị ứng hải sản... Nhưng tính cách hoàn toàn khác biệt.

"Trùng hợp quá! Giờ các cậu lại gặp nhau! Lần này thử mời ảnh xem có từ chối không?" Ra khỏi bệ/nh viện, Lê Thanh hào hứng.

Tôi nhìn ra cửa sổ mơ màng: "Anh ấy không từ chối đâu, tớ đã mời rồi."

Lê Thanh chép miệng: "Vậy hồi đó chỉ là cáo lự, đúng là không thèm để mắt tới cậu?"

Tôi cúi đầu: "Không, anh ấy thật sự dị ứng hải sản."